Fotografias funcionam como garrafas para meus sentimentos
remexo caixas, pastas de computador
e re-sinto cheiros, medos, paixões de quinze minutos
(de Warhol)

aquela que era minha amada eterna por um tempo
(e já não conversamos mais)
aquela outra que me ensinou a beijar
(atrás da árvore do parquinho no colégio)
aquele que me amou no escuro
(e nunca concretizamos sua paixão)

minha mãe está lá também
com seu sorriso estampado no rosto
tanto rosto, tanto sorriso

passados distantes
outros nem tanto assim
servem como bolas
para esse malabarismo temporal

chovo pelos olhos pensando
no que sonhava então
e no que tenho agora

essa dor eterna de crescer e
sair da casca

que medo
que medo

tinha tantos sonhos
vida foi levando vários

vida vai me levando também

Dizem que meus poemas são confusos

Ora! Não poderiam não o ser, visto que falam sobre mim

Deve o poeta falar sobre aquilo que entende

E o que mais entendo senão eu mesmo?

Dizem que meus poemas são estranhos
ora! como poderiam não o ser visto
que versam sobre mim mesmo
e meus desejos

Dizem que são cheios de citações

(mas eu mesmo sou assim)

Dizem que não tem métrica, nem rima

(e eu mesmo sou assim)

Não poderia falar de plantas

Se elas nada me atraem
E não sou nenhuma delas
Não poderia ser um tolo bucólico

Se moro e penso e penso na cidade
(não gosto de plantas)

Posso menos ainda falar sobre o vento ou estrelas
Não sou nem vento nem estrelas nem plantas
nem nada que não seja eu mesmo

Tão estranho exigirem que eu, poeta,

Seja outro

Pilares das fontes de tédio me provocam

E eu ignoro, ignóbeis loucos faladores de tudo.