É a receita de uma vida melhor
Ou pior
Receita de um pobre preto
Ou não
Mais vale escrever sobre massas de pão
Tão estranho esse fato
Juntar palavras, sem nenhum tato
Pra que pensar? Pra que sofrer?
Viver é amar? Bobagem.
O amor não é doce
É como licor de jabuticaba
Azedo no fim
Mim
Estranho espetáculo e eu?
Eu aqui, só, à meia luz.
Fecha o palco.
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