Vila do Pecado

para Dalton Trevisan

Ele corria, corria, corria e corria. Estava no bar, troncho, quando ouviu conversinhas sobre as guampas que deixava crescer. Sabia que tinha virado motivo de falatório daquela gente imprestável, mas não sabia o porquê. Com certa dificuldade e o álcool circulando o cérebro, levantou-se e disse:

“Quem for macho o suficiente para me dizer do que riem, que o faça nesse momento”, gritou, com voz forte e brava.

“Nada, não, senhor padeiro, só estávamos a comentar como o senhor conseguirá usar chapéus agora que vossos chifres estão a crescer mais e mais”, respondeu um dos moleques do vilarejo, insolente. O fazedor de pão estendeu a mão para dar-lhe um tapa, mas o menino foi mais esperto e saiu correndo, caçoando o velho.

Tacou o copo na parede e saiu do bar, gritando palavrões. Foi andando em direção à sua casa, pensando ser apenas futrico de gente que não tem o que fazer. A pulga que estava trás de sua orelha dava gargalhadas com gosto.

Ficou um pouco cansado – afinal, estivera bebendo e não era água – e encostou na parede da casa do senhor médico, que veio conversar. O doutor era mais jovem, mas, apesar disso, o padeiro tinha um enorme respeito pelo profissional. Este veio examinar-lhe e disse:

“Senhor padeiro não deve correr desse jeito. Tenho certeza ser um ótimo exercício, mas com estas guampas gigantescas é capaz de enroscá-las nas árvores do caminho.”, falou-se, rindo. O padeiro enfureceu-se e meteu-lhe um soco no meio dos dentes. Ora veja um frangote falando assim de si. Malditos moleques.

Continuou a correr. Ele corria, corria e corria. Parecia que os olhos de todos que cruzava pela estradinha de terra estavam a olhá-lo (e isso, na verdade, era bem capaz de estar acontecendo).

Sua casa ficava em uma esquina, perto da Igreja. Ele gostava disso, alegando que o pecado nunca entraria em sua casa pela proximidade da Casa de Deus. Um padre novo havia sido enviado para o vilarejo depois do último ter sido acusado – e confessar – estar tendo um caso com um servente de pedreiro. A vergonha atingiu a cidadezinha e todos ficaram em penitência por um longo tempo.

O novo padre era de fato novo e alto e com cabelos morenos. Tinha saído do seminário não fazia muito e sua primeira paróquia era naquele fim de mundo. Fazia sermões bonitos, era muito solícito com todos que lhe pediam ajuda e, apesar de muito jovem, tinha, segundo as carolas, olhos fundos, sabedores, como se já tivesse vivido vidas inteiras. Logo tornou-se querido e passou a ganhar presentes com freqüência. Porcos, vacas, ovos, galinhas, tudo isso ficava guardado na parte de trás da Igreja velha, onde o padre morava.

O padeiro diminuiu o ritmo ao chegar perto da casa. Mesmo estando a alguns passos da morada, já conseguia ouvir os gritos. Eram gritos abafados, mas de prazer. Sua imaginação corria, corria e corria, tentava achar explicações razoáveis para os sons que ouvia, mas ele sabia o que estava acontecendo. Sua fúria só queria saber quem era o causador daqueles gritos.

Rodeou a casa e aguçou o ouvido para saber de onde vinham os gritos até chegar à porta dos fundos. Entrou vagarosamente, procurando fazer o mínimo de barulho possível. As tábuas do chão de madeira, que sempre rangeram, aquele dia colaboraram com o senhor padeiro e ficaram silenciosas.

Pelo espelho do corredor, viu dois corpos nus na cozinha. Sua visão, turva por todo o caminho, ficou muito clara e a bebedeira passou. Sua mulher estava nua, apoiada na pia e um rapaz atrás dela. O gajo metia-lhe por trás, com força, e ela arfava como uma puta. As mãos dela procuravam os cabelos do homem para acariciar-los e ele gostava. Beijava a nuca da mulher, dava pequenas mordidas e vez por outra, subia as mãos – sempre às ancas – para apertar-lhe os peitos como um capataz ordenhador. Ela era uma vaca e gemia a cada toque do infeliz. O senhor padeiro foi ficando vermelho, seu coração batendo forte e ele esperando para ver o rosto do homem. Resolveu ir até seu quarto.

Sentou-se à cama. Olhou o pequeno altar que a mulher tinha feito ao lado da cama. Ajoelhou-se, fez o sinal da cruz e rezou para Nossa Senhora perdoá-los todos pelos pecados. Procurou ficar calmo e rezar consciente, apesar dos gritos ultrapassarem as paredes da casa de pau-a-pique. Tirou a espingarda de seu pai da parede - onde ela ficava exposta -, procurou no fundo do armário a caixa de balas que guardava para seletas ocasiões. Carregou-a com dez tiros.

Foi em direção a cozinha e cada passo seu parecia ter o peso de quatrocentas rezes. As memórias vinham-lhe à mente, sem que ele pedisse. Estava irado, raivoso, corno.

A mulher gritava, deliciosa do momento, farta de prazer. O senhor padeiro chegou à porta da cozinha e ainda ficou olhando por um momento. O gajo dava tapas na mulher e cada tapa parecia provocar uma faísca e ela lá, desejosa de mais. Vagabunda.

O primeiro tiro acertou as costas do homem, que caiu, revelando enfim sua face. Era o padre! O padre!

Outros dois tiros atingiram a mulher, que caiu por cima do homem que havia, enfim, lhe proporcionado prazer – um prazer santo, digamos. Outros vários tiros acertaram lugares diversos, pois a cabeça do padeiro estava tonta e ele já não mais sabia o que fazia. O sangue brotava de onde os amantes haviam sido atingidos. Eles não mais gritavam. Agora quem gritava era o senhor padeiro, que afastou o corpo do padre, debaixo de infinitos palavrões e blasfêmias contra Deus, e pegou o corpo da mulher.

Sentou-se na poça de sangue que havia se formado e colocou a mulher, nua, em seu colo. Acariciou-lhe os cabelos, enquanto chorava e chamava-lhe de nomes feios. Agarrou seus peitos com a boca, deu tapinhas em seu rosto, tentou revivê-la, mas em vão. Tentou dar tapas na mulher, como o outro fazia, mas não tinha habilidade e as faíscas não mais apareciam. Deitou-se com ela no chão, em meio à sujeira de cascas de cebolas, pedaços de batata e cenoura e sangue.

Foi achado inconsciente algumas horas depois, pelos mesmos moleques que caçoaram dele no bar.

Os moleques riram-se dele e ficaram espantados de ver uma mulher nua assim de perto. Colocaram seus sexos para fora e os passaram pela boca, peitos e vagina da mulher, masturbando-se. O senhor padeiro acordou de seu transe e viu a cena hedionda.

Com um grito, pegou a arma e atirou a esmo as últimas balas, acertando um moleque na perna, outro no braço e outro bem perto dos olhos. Os três saíram correndo, topando com o carro da policia da cidade grande, que vinha investigar, chamados pela população. Foram levados ao hospital.

O pecado corria, corria e corria pelo mundo, achou aquela vila no meio do nada e se instalou, grandioso.

Minha amiga Gisele "querida" Imai, dona do lindo blog "Biscoito e Chá" me deixou um recado dizendo que esperava que meu estilo fosse mais para Rubem Fonseca, o qual muito admiro. Prefiro, entretanto, escrever histórias com final feliz. Gosto de finais felizes, apesar de saber que a vida não é assim tão boa para sempre. A pulga ficou atrás da orelha: "e se eu tentasse copiar o estilo de algum escritor que admiro e ver o que sai?". Escolhi então o conhecido Vampiro de Curitiba - o grande Dalton Trevisan. Sempre admirei seu estilo curto e arrebatador, com sua escolha de palavras cruas e diretas. Quantas vezes li e reli seus textos! E ele nunca gostou de dar entrevistas, dizendo que tudo o que precisavam saber sobre ele estavam nos contos, idéia e opção partilhada por Rubem Fonseca, que também nunca gostou de aparecer. Gisele foi minha colega em uma das escolas que trabalhei e encontrei nela uma pessoa muito viva, interessada, companheira e sempre, sempre se renovando, o que acho muito bonito. Fiquei muito contente de saber que ela visita meu blog e devo dizer - e repetir mil vezes - que o blog dela é lindo!

Nessa minha nova jornada, nessa nova estrada que não sei bem onde vai dar, desejo boa sorte a ela e ao marido, começando vida juntos (já faz um tempinho, eu sei, mas ainda é começo) e digo que quero tê-la em minha vida, senão mais como colega, agora como amiga!

Eu sei que o texto é forte para fazer uma dedicatória tão delicada, mas eu acho que vocês entenderam. Se não entenderam, procurem seus psiquiatras que eles explicam. =)

Fumaça

Ele estava sentado na sarjeta, fumando um cigarro barato. Bem no centro do distrito onde morava. Ao longe, velhos conversavam sobre futebol e bebiam cerveja direto de um barril aos goles. Alex era alto, moreno e tinha cabelos bastante desgrenhados. “Eu tenho mesmo que cortar esse troço”, dizia ele, mas nunca o fazia. Talvez, no fundo, ele achasse aquele não-corte um tanto quanto sexy. Talvez fosse preguiça mesmo, o que era mais provável.

De um lado para o outro as pessoas corriam, andavam, se arrastavam, cada qual no seu ritmo. Todos tinham suas tarefas e isso lhes era muito importante. Uma velhinha tentava carregar todos os seus pacotes de compras em apenas uma mão. Ela tinha feito a feira e havia esquecido de trazer seu carrinho de metal. Um senhor andava vagarosamente, apoiando-se em um bengala que parecia tão velha quanto ele. Os meninos andavam chutando lata pelas ruas e faziam daquilo seu jogo e passatempo. As meninas fofocavam sobre tudo e todos, com olhos curiosos observando cada movimento alheio.

Algumas crianças – coitadas – eram obrigadas a ficar em frente ao banco, à igreja e à loja de ferramentas fazendo caras de sofrimento para conseguir alguma esmola para ajudar no orçamento da casa. Tinham o rosto meio sujo e suado. Nem sempre os transeuntes colaboravam, mas elas não desistiam. Afinal, era melhor receber vários “não” e alguns “sim” do que voltar para casa sem nada. Elas tinham certeza que seu pai, sempre amoroso, haveria de lhes esperar com a cinta na mão e isso significava uns bons dias sem poder sentar sem que a dor da surra lhes atravessasse a espinha, de cima a baixo.

O dono do açougue vira e mexe parava de cortar suas carnes para pedir troco para o dono da venda. Eles não tinham muitos funcionários, ambos. Dizia-se que era tanto para não ter que dividir os lucros quanto por achar que ninguém faria o serviço tão bem quanto eles mesmos.

A senhora que vendia churros trazia o carrinho de sua casa bem cedo. O sol estava ainda a bocejar quando ela começava a esquentar o chocolate e o doce de leite que usaria para rechear os famosos doces. E as crianças, por sua vez, ficavam rodando o lugar em que ela costumava estacionar, esperando, ansiosos e gulosos.

Alex era jovem, forte de carregar sacos de farinha, cimento e batatas. Um tio seu havia lhe arrumado um emprego como faz-tudo no armazém do seu Anido. Ele descobrira então que ser um faz-tudo significava fazer tudo mesmo. Outro dia seu Anido tivera a pachorra de lhe pedir para escolher os ovos que ele comeria no almoço. E ele nem havia convidado Alex para almoçar! “Velho safado, o que é seu está guardado, pode esperar”, reclamara ele, com raiva.

Ele sempre dizia que andava com todos os seus pertences, sendo esses um relógio, que seu pai havia lhe dado antes de morrer e um anel, que estava na família desde não sabia quando. O relógio lhe servia muito bem, pois, apesar de Alex saber o horário olhando o sol (anos e anos de prática sem ter relógio nenhum), gostava de ver os ponteiros girarem. Já o anel dava-lhe um ar importante. Era de latão, bem simples, com detalhes circulares, mas era o grande tesouro do rapaz. E pronto. Nada mais era dele nesse mundo de meu Deus.

Em poucos minutos, as pessoas se multiplicavam em muitas. Era um distrito um tanto afastado da cidade grande, o que dava um ar de vila para tudo. Era mesmo uma vila que não podia se assumir como cidade por questões políticas de arrendamento, hectares e várias outras coisas com as quais Alex não se importava.

O cigarro já lhe queimava o dedo quando ele despertou de seus pensamentos. Jogou fora a bituca com um peteleco, levantou-se e limpou as calças com as mãos. De longe ele via o armazém e seu Anido fazendo contas na máquina registradora. Decidiu que não iria trabalhar naquele dia. O velho que se virasse sozinho.

Protegeu-se do vento com seu casaco preto de camurça inglesa. A tia Júlia havia passado um tempo na Inglaterra e resolvera trazer o tal casaco para o sobrinho. Coisa curiosa era Alex ter vários tios e tias, mas ser filho único e sem primos. Sua mãe e seu pai tinham vários irmãos e irmãs. Isso fazia com que Alex fosse protegido de vários deles, que davam-lhe, além de emprego e casaco, almoço, livros, discos, e até castigos, quando merecidos.

Foi assim sendo criado por todos e amando o distrito em que vivia. Mas naquele dia acordou com uma sensação estranha, como se algo muito diferente de tudo estivesse para acontecer. Se fosse supersticioso, até poderia dizer que os ventos estavam apontado para lugares diferentes e talvez seu signo e ascendentes estivem alinhados, mas Alex não acreditava em nada daquelas bobagens.

Desceu a rua principal com passos rápidos e certeiros, pois não queria que ninguém o interpelasse para perguntar-lhe porque não havia ido trabalhar. Esse era o grande problema. Como havia sido criado por muita gente, todos achavam-se no direito de cuidar da sua vida e isso metia-lhe raiva até a raiz dos cabelos. Não sabia aonde iria, mas sabia que não poderia ficar aos olhos de todos.

Cantarolando mentalmente uma velha cantiga de rádio, chegou a um entroncamento de ruas no qual nunca havia estado antes. Teria ele andado demais e chegado a outro lugar? “Que estranho”, pensou ele, “achei que conhecesse tudo por aqui como a palma da minha mão. Talvez tenha que olhar para ela com mais freqüência, pois não faço idéia de onde estou.”

As casas foram rareando, tornando-se mais velhas e abandonadas. “Minha avó sempre dizia que quanto mais longe do centro, menos as pessoas cuidam das aparências... Estava certa ela”. Sentou no banco da pracinha, tirou o casaco, colocou-o a seu lado e ficou parado por um momento. À espera. Sua intuição dizia que algo iria acontecer e ele resolveu dar asas à sua imaginação fértil. “Talvez a cidade seja invadida por alienígenas, como naquele livro. Pode ser também que os russos espiões apareçam interrogando todos atrás do grande James Bond. Quem sabe pessoas rodem por aí atrás de voluntários para fazer uma pirâmide humana.”.

Enquanto ria-se sozinho de suas hipóteses mais que enlouquecidas, Alex enfiou a mão no bolso do casaco para tirar mais um cigarro. Depois de acendê-lo, entreteu-se fazendo formas com a fumaça e dando risadinhas coloridas quando conseguia algo interessante. Quando aconteceu, ele estava tão distraído que demorou a notar. Da fumaça que se esvoaçava pelo ar, baixou os olhos para a rua e encontrou os dela. A moça descia a ladeira em direção à pracinha. Em poucos segundos, Alex já havia registrado cada pequeno centímetro de seu corpo.

Ela vinha com uma sandália, fechada nos dedos, calça jeans simples e uma blusa de alcinha preta. Os cabelos presos em um rabo-de-cavalo e óculos escuros, o que atrapalhava o rapaz, que queria ter visão completa daquela que descia a ladeira. O caimento da blusa revelava os contornos dos seios da moça e isso atiçava a mente de menino de Alex e ele precisou de um momento antes de tomar qualquer decisão de qual seria a reação que ele teria.
Magra, alta, rosto desfocado em pensamentos e passos retos. Assim era a maravilha que descia a ladeira. Vinha provavelmente de casa para comprar algo no centro do distrito. Talvez viesse visitar alguém, uma amiga ou algum parente. Talvez estivesse apenas exercitando as pernas depois de ficar horas em casa. Alex não sabia o que fazer e também não conseguia tirar os olhos dela. Sua angústia foi tornando-se cada vez mais insuportável, pois a moça aproximava-se mais e mais a cada segundo.

Ele apagou o cigarro no chão, chacoalhou a camisa, como se querendo que o cheiro em pó se tornasse para ser limpo apenas com chacoalhões, passou a mão nos cabelos e limpou a garganta. Mexeu a língua para conferir se todos os dentes estavam limpos e sorriu. A moça sorriu também, divertida. Ela não esperava tamanha preparação para uma reação tão simples e comum. As frases se formavam e sumiam na mente de Alex como bolhas de sabão e ainda não estavam prontas quando ela passou por ele e disse-lhe: “Olá”, com a voz doce de pássaros.

O rapaz sentou de novo no banco para se recobrar da visão e, como em um filme, viu a moça seguir seu caminho. Ficou observando-a subir a ladeira em direção ao distrito até que ela virasse a esquina.

Muitos pensamentos vieram à sua mente, temas variados, alguns sobre a efemeridade dos encontros na vida e também sobre o quão bela era a moça e também a dúvida se ela teria notado o sentimento que havia provocado em Alex. Pensamentos eróticos também se-lhe passaram pela mente e ele deu um sorriso malandro. Esses pensamentos se esfacelavam em vários outros menores, tudo muito rápido e ele teve um estalo. Ele tinha de ver a moça novamente, tinha de responder-lhe àquele “olá” tão suave e musical.

Se saísse correndo, a moça provavelmente se assustaria e ele também chamaria a atenção de todos, além disso com certeza uma das crianças acabaria por contar ao seu Anido o que Alex estava fazendo ao invés de estar trabalhando. Resolveu então caminhar e procurá-la, mas mantendo um passo tranqüilo. Quando os pés tentavam enganar o cérebro e correr, seus neurônios faziam com que fossem mais devagar, tudo isso em microssegundos.

Virou na mesma esquina que a moça havia virado, mas o que viu não era o esperado. Milhares de transeuntes passando de um lado para o outro e nem sinal da alcinha. Alex virou ruas, entrou em lojas, até no armazém – onde deixou seu Anido falando sozinho – chegou à beirada do rio, atravessou a ponte, procurou, procurou, procurou sem dar bandeira de estar procurando.

Todas as moças agora pareciam estar com a mesma roupa e ter o mesmo rosto. Ele precisava encontrá-la. Ele não conhecia seus rosto pois ela usava óculos escuros. Desesperou-se. O coração batia forte, descompassado.

A moça havia-lhe aberto mundos novos com aquele simples “olá” em uma praça afastada. E ela era linda, peitos e lábios, como diria Caetano – não sem um quê de malícia. Alex queria estar com ela só para ouvi-la dizer “olá”, com sua voz doce de pássaros em bando. Seu rosto, como era seu rosto?! Nem isso ele sabia, mas poderia propor casamento, fugir, abandonar aquele distrito, os parentes, seu Anido e tudo o mais. Ela não teria mais que andar tanto para fazer as coisas. Eles teriam uma casa no centro da cidade grande com um jardim na frete e as crianças pulando no quintal de trás - Norma, Lúcio e Dave, o caçula, sempre com seus cabelos espetados. Agora tudo o que conhecia era uma grande bobagem. Ele só queria beijar aquele rosto perfeito.

Depois de tanto tanto tanto rodar o distrito, sentou-se no banco da praça central e pôs a cabeça entre as pernas, derrotado. Devia ter sido uma miragem, uma alucinação. “Impossível haver moça assim tão bonita”, pensava ele, tentando se animar.

Pegou um cigarro, acendeu e pôs no canto da boca. Olhando para o chão, viu formigas coletando alimentos para levar para a Rainha. Uma formiga levava um pedaço de folha três vezes o seu tamanho. Deixava cair vez ou outra, mas não desistia. Era uma força e coragem além das forças do pequenino animal, mas o seu foco era absoluto. Era seu dever e a formiga o fazia com vigor. Aquilo deu um novo ânimo ao rapaz e ele, em um ímpeto de bravura, ficou de pé.

Ao longe, observando-o, estava a moça. Ele ficou estático. Ela veio em sua direção e ele apreciando cada movimento. Ela também estava com cara de quem andava procurando algo.

Ele tentou formar alguma frase de efeito, mas ela fez um sinal com a mão para que se calasse. Estendeu um cigarro e disse: “Tem fogo?”. E naquela pergunta e na conseqüente resposta afirmativa estavam implícitos filhos casa carro contas felicidade. Ela sentou no banco a seu lado. Ela escolheu sentar no banco a seu lado.

Os dois ficaram ali fumando, enquanto seu Anido pegava os sacos de feijão e distribuía pelas prateleiras, enquanto a moça dos churros se confundia nas contas com tantas crianças querendo os doces, enquanto o açougueiro fazia um enorme pedaço de carne em fatias, enquanto o sol se punha, ao longe.

A Vida que Roda

Como todos os dias, Jonathan estava doido para sair daquele lugar. Havia chegado muito cedo à repartição e pretendia sair mais cedo, se fosse possível. Sabia, muito provavelmente, que as pessoas ao redor nem notariam sua presença ou ausência.

Há anos que trabalhava nesse emprego-ralé, como ele mesmo dizia. Era perfeito pra quem não tinha conseguido fazer nada de concreto na vida. Ele tentou ser um advogado famoso, mas todos os seus casos foram por água abaixo. A última vez que pisou em um tribunal ficou marcada pelo conselho que o próprio juiz deu a Jonathan: procurar outra coisa pois advocacia não era o seu forte. Sua auto-estima foi a zero. Essa conversa somente somava-se a tantas outras que já tivera na vida com chefes de todos os tipos de emprego. Advocacia era sua última tentativa de emprego, por assim dizer, decente.

Sentindo-se rejeitado e debilmente jogado para o lado, Jonathan passou a pedir ajuda a todos que cruzassem seu caminho, até que um dia um amigo de uma amiga de sua mulher lhe disse que a repartição em que trabalhava precisava de novos funcionários. O trabalho era chato e monótono, segundo ele, mas pagava um dinheiro justo e era muito difícil ser dispensado.

Os anos se passaram em meses, que se tornaram anos. Ele passou mais de trinta longos anos carimbando papéis, resolvendo pequenos problemas, nada que exigisse muito de seu intelecto. A essas alturas Jonathan nem sabia o que lhe restava de intelecto, tão simples e mecânico era o trabalho que executava.

Ele foi apaixonado por Mônica, uma bela florista que gostava de dançar tango. Conheceram-se em um das milhares de festas que o clube da cidade abrigava. Ele vestido de Batman (ridículo, claro) e ela de Sininho. Riram de suas fantasias, beberam do ponche e ao final da noite estavam trocando juras de amor – não era claro se por amor mesmo ou por muito álcool no cérebro.

Jonathan nunca tinha acreditado em amor à primeira vista até conhecer Mônica. Depois da festa, ele passaram a andar sempre juntos. Todos os clichês: unha e carne, arroz e feijão, disco e vitrola, cd e cd-player. Em um pulo estavam morando juntos. Depois um filho. Dois. Três. A sonhada estabilidade. O começo da chatice.

Eles estavam bem. O dinheiro dele e dela garantiam uma renda razoável. Não viviam como esbanjadores, é claro, mas podiam entregar-se a alguns luxos, como comer fora todos os domingos, viajar para as montanhas uma vez por ano e comprar um carro Zero-quilômetro. E o tempo passou.

E o tempo passou e foi levando, lentamente, tudo que havia de bom na relação. Foi polindo os dois amantes, como o vento e o mar fazem com as pedras na praia. Foram desgastando-se, incomodando-se, reclamando. Até o pior acontecer.

Mônica cansou de Jonathan e o chamou de estagnado. Disse que nunca pensou que ele se transformaria em uma máquina. Disse que arrumaria as coisas dela e voltaria para a casa da mãe. “Eu preciso de um homem forte, que me leve para os lugares, e que não fique reclamando de tudo e todos cada vez que volta para casa de um emprego que odeia.”, reclamou ela e continuou, implacável, alegando que já era infeliz há muito tempo, mas havia esperado o tempo certo para dizer, com as crianças fora de casa, no colégio. Ele já não era mais homem o suficiente para ela, encerrou, cruel.

Ao ver o carro dobrar a esquina para sumir no horizonte e ele então por ver-se completamente sozinho e abandonado sentiu-se mal, caiu de joelhos e teve de ser amparado por um casal de corredores que passava casualmente ali por perto.

Tentou na justiça a guarda dos filhos, mas a lei sempre protege as mães e ele ficou a ver navios. Tinha acesso aos filhos somente uma vez por mês e somente sob supervisão. Percebeu que não adiantava brigar com a ex-mulher e percebeu que seu tempo afastado dos tribunais só havia feito mal para ele, pois já não mais convencia a opinião de um júri a ser a seu favor.

Anos passaram e ele continuou no emprego. Chegava a uma idade em que ficava cada vez mais difícil pensar em mudar e, apesar de sempre ter imaginado uma profissão diferente, acabou por desenvolver um certo amor pelo que fazia. Era, por assim dizer, um amor táctil. Gostava de mexer nos papéis, nas canetas, nas pastas velhas de plástico e no computador que, de tão velho, parecia que sairia voando nos próximos minutos.

Ele era mesmo estagnado. E também não fazia nenhum esforço para mover-se, para trás ou para frente em sua vida, que seja. Prestando atenção, percebeu que oferecia sempre a mesma refeição quando seus filhos iam visitá-lo, nas raras vezes que esse tipo de programa se-lhes passava pela cabeça. E também que nunca tinha passeios mirabolantes para lhes oferecer ou para ele mesmo contar. Era um pai chato, que se tornaria um velho chato, seria internado em um asilo e morreria sem que ninguém se desse conta.

A filha mais nova, Esperança, pediu-lhe que ele os levasse ao parque, pois ela gostava de brincar no roda-roda. Era um brinquedo semelhante a um banco circular que girava com a intensidade desejada pelo seus usuários. Ele já achava-se velho para tal, mas devido à insistência da filha, resolveu fazer sua vontade.

Enquanto girava, girava e girava, suas memórias iam desprendendo-se dos buracos escuros de seu cérebro e aparecendo em seus olhos como filmes. Talvez o pó das memórias a tanto guardadas tenham atiçado sua alergia e seus olhos se encheram de lágrimas. Enquanto girava, chorava. Enquanto chorava, via, nos olhos de sua filha, um motivo para continuar. Não queria ser um pai chato , queria voltar a viver. Aquela estagnação a que Mônica tinha se referido não devia mais ser parte de sua pessoa.

Os olhos alegres da filha haviam retirado de Jonathan todo um peso que vinham de não se sabe onde. Os giros haviam colocado os pensamentos dele no lugar. O tempo é sempre amigo.

Pediu demissão do emprego, mudou de casa, comprou um apartamento com uma sacada bacana, entrou em termos amigáveis com a ex-mulher. Passou a ficar com os filhos mais dias por semana.

Agora ele sorria. A vida lhe sorria. A vida que por um tempo mostrava-se escura agora lhe sorria.

Confissões de um sobrevivente de shopping em época de Natal - Parte 2

Natal também pode ser uma época onde a inveja passeie pelos campos da cidade. Você, homem de uma certa idade (experiente...), olha para aquele jovem casal e para a TV de novecentas polegadas que eles vão levar. Fica imaginando a sensação que seria assistir um jogo de futebol ali ou uma corrida de fórmula um ou – nos seus sonhos mais delirantes – um filme pornô. Quase como no mundo real! Tem seus devaneios interrompidos por uma criança maledeta que fica puxando sua camisa, dizendo: “papai, papai, eu quero filme da Hello Kitty” ou “papai, tipo, me compra esse jogo, véi, ele é, tipo, mó irado, tá ligado?”. Ligado você está. Apesar de querer estar, na verdade, ligado a uma cadeira elétrica... Pior fica quando o casal, apaixonado, começa a se beijar e sua vontade é de furá-los com o rolo de papel de presente.

Isso sem contar sua mulher, doce e gentil donzela que os anos transformaram em uma viking de cabelos loiros de cor muito definida – ou seja, Casting -, que vem do fundo da loja com duzentos presentes para a Maricota da limpeza, a Susana do cabelereiro, a Júlia da manicure e mais mil outras pessoas que você sequer ouviu falar. E, claro, a batedeira para a sua sogra. Mais um item de cozinha que VOCÊ fornece e ela usa para o seu cunhado, sem nunca mandar nenhum doce, aquela velha caquética.

Você inveja o casal jovem, com todas as forças, mas procura se controlar, pois o dermatologista falou que a sua queda de cabelos é relacionada com o seu humor. Você sorri para o casal e eis que o rapagão vem conversar contigo e diz: “tio, dá pra dar uma olhada no nosso carrinho, vamos pegar mais um livro”. E você sorri e responde: “claro”. Ao encostar no carrinho, emite uma energia tão negativa que parece que loja inteira está tremendo (sim, sim, uma praga). O carrinho perde o controle, desgovernado, e vai parar no fim da loja, arrebentando a televisão. Você vibra, celebra, comemora com os amigos o fim daquela maldita felicidade, até ser acordado de seu devaneio pela moça do caixa que lhe pergunta se você vai querer algo mais.

O número que aparece na tela do computador da moça é maior do que o seu último salário. Você suspira, dá o cartão de crédito, faz um sinal da cruz e começa a empacotar tudo.

Já a mulher (sim, sim, você) fica sempre reclamando do marido em pensamentos. É sempre você a responsável por fazer as compras. Ele só serve mesmo para carregar o carrinho e dar o dinheiro. Já não sabe mais o que dar praquela velha raquítica na qual nenhuma roupa serve. Ela sempre dá aquele sorriso odioso de quem amou e que vai trocar na próxima oportunidade. E olha que você já tentou de tudo: moda nova, moda velha, brechó, roupa emprestada, roupa achada no lixo, roupa da sua avó, roupa importada, roupa da baixa da égua e aquela ziguifrida nada de gostar. Reclama de ter que comprar presentes para aqueles sobrinhos do seu marido que sempre te presenteiam com flores murchas. Já te deu vontade de dar-lhe cravos de defunto, mas depois você achou que isso talvez causasse um rixa na família.

O tal do Natal serve para pensarmos em presentes, presentes e mais presentes e eu também não vou ser hipócrita e piegas, negando que gosto de ganhar presentes. Claro que gosto, oras. E tem mais: eu sei que sou uma das pessoas mais difíceis do mundo de presentear. Até porque eu gosto, basicamente, de livros, cds, revistas, coisas que compro eu mesmo com uma certa freqüência. (sim, com trema e acento – uma banana para as novas regras ortográficas!). Mesmo assim, sempre espero ganhar algo legal. E, na verdade, eu gosto mesmo é de dar presentes!

Outro elemento muito importante para uma alegre tarde no shopping em época de Natal são as crianças - de todos os tipos e idades. Crianças calmas, que acompanham os pais sem fazer barulho e colaboram com o silêncio deveriam colocadas em jaulas e expostas, já que são espécimes raras. A nova moda são pequenos monstrinhos que gritam o tempo inteiro – tanto e tão alto, como se estivessem sendo estripados pelo Freddy Krueger. Gritam porque estão com fome, gritam porque querem o brinquedo novo, gritam porque estão cansados. E os pais, com aquela cara de jaca podre, se esquivam da responsabilidade com chavões como “ah, é a fase, né, gente?”. Minha vontade é dizer “quem tem fase, minha senhora, é a lua. Seu/sua filho(a) precisa é de limites!!”. Ainda vou dar uma resposta dessa.

Por último, mas não menos importantes, ficam os lojistas, vendedores e todos os funcionários. Os focados, que sorriem para todos, pois estão de olho na meta, sendo essa meta sair logo daquele inferno. Os putos da cara, que queriam estar fazendo qualquer outra coisa, mas estão lá e te atendem com aquela cara super agradável de orifício anal. Os socadores, aqueles que querem vender o máximo possível e ficam te socando promoções e mais promoções, como se isso fosse fazer sobrar mais dinheiro e como se você realmente estivesse interessado em um CD de Natal da Simone, sendo que você foi à loja para comprar um DVD do Aerosmith.

Uma última coisa: fim de época também é época de participar dos famosos amigos-secretos. Podem ser eles da firma, da escola, do clube de natação etc. É uma falsa sensação de amizade, porque muitas vezes aquela pessoa que você tira como amigo é na verdade seu inimigo ou então aquela pessoa com a qual você não tem nenhuma intimidade. Pensando nessa situação, e tentando evitar situações constrangedoras, faz parte do jogo dar dicas do que você quer ganhar. Existem, entretanto, aqueles que insistem em dizer que querem surpresas, que ficam felizes com qualquer coisinha. “Qualquer coisinha” o que, cara pálida? Depois você acaba o natal cheio de meias marrons e fica aí reclamando que ninguém te gosta e torrando a paciência de quem está ao redor.

Se você for às compras de Natal de última hora com esse espírito - o de tirar sarro de tudo – verá como tudo pode ser mais divertido. É o que eu faço.

Confissões de um sobrevivente de shopping em época de Natal.

Está sozinho em casa e quer algo divertido para fazer? Vista sua roupa mais relaxada, pegue o carro e vá ao shopping. A época de Natal é talvez uma das melhores para esses, huum, digamos, passeios… As pessoas estão alegres e contentes e os preços baixos, com lojistas com rostos gentis e felizes. Ah, tá. "Senta lá, Cláudia", como diria nossa filósofa maior – a Xuxa.

Eis que hoje eu tinha até umas coisas para fazer, como arrumar a pilha de livros do meu quarto ou os CDs que vão se acumulando mais e mais. Também poderia ter organizado as coisas da escola que eu trabalhava, mas não. Resolvi dar vazão ao meu lado consumista e ir ao shopping. Se arrependimento matasse… acho que ainda estaria vivo.

Eu não gosto de shoppings. Vou muito, é verdade, mas isso não significa necessariamente que eu goste, oras. Veja bem, todos nós temos que pegar filas em banco e supermercados e não vejo ninguém dizendo: “eba, que legal, hoje vamos ficar em uma fila por duas horas só pra pegar um vidro de palmito, ê!!”. Talvez até possa ouvir isso, mas essa pessoa provavelmente está bêbada ou é gringa e não tem a menor idéia do que está dizendo.

Meu conhecimento de shopping é muito pontual. Interessam-me as livrarias, os cinemas e os bons cafés. Só. Às vezes uma ou outra loja de celular ou sei lá mais o que. Em todos os shoppings da cidade, sei onde ficam essas partes específicas, mas não me pergunte sobre lojas de roupas e/ou lugares para comprar perfumes. Não sei mesmo, e também não faço questão.

Enfim, pós conjecturas levemente inúteis, cheguei ao bendito centro de compras debaixo de um sol escaldante. É nessas horas que eu queria ser milionário e ter um carro com ar condicionado. O meu carro tem um ventilador muito do sem-vergonha. Quando está quente, ele assopra quente. Quando está frio, ele assopra frio. Desgraçado.

Uma coisa que acontece sempre comigo – talvez vocês até se reconheçam nessa confissão – eu nunca me lembro onde parei o carro. Não faço a mínima idéia se foi no 3N, no 7B ou no 15ABCD. E tenho a tendência a ficar rodando feito um panaca pelo estacionamento procurando por ele – isso que o quatro-rodas é vermelho, pra já dar um diferencial, imagina se fosse de outras cores. Nessas horas vemos que nem tudo o que nos prometem funciona realmente.

Por exemplo, no meu controle do alarme existe um comando que supostamente faz o carro apitar duas vezes justamente para uma situação como essa. O carro apita? Sim. O tal comando funciona? Sim. Porém somente quando eu estou a dois metros do carro. Ou seja, mesmo com isso continuo rodando em círculos. Some a isso uns bons metros cúbicos de chuva para entender como o meu humor estava bom...

Lá dentro do maior shopping da América Latrina, pessoas das mais diferentes. Repare aqui o emprego da palavra “diferente” no sentido de “esquisito, delirante ou que raios você estava pensando?!”. Respirando fundo, adentrei o ambiente, me misturando aos passantes e compradores em ritmo frenético.

Olha, enquanto andava, vi pessoas esquisitas. Feias em roupas bonitas, bonitas em roupas bonitas, bonitas em roupas feias e combinações estranhas. Falam que reparar em roupa é coisa de mulher e eu devo concordar que é mesmo, mas depois de quatro anos de letras acabei ficando escolado. (piadinhas sobre minha sexualidade devem ser engolidas agora, 1,2,3 já!!).

Vi que os maridos servem mesmo é para carregar os pacotes que as mulheres – vez por outra com suas listinhas na mão – compram a torto e direito pelas lojas. São as chamadas lembrançinhas. As tais lembrançinhas tem níveis. Coisas boas para família, para o pessoal do trabalho e, bem, chaveiros e outra tranqueiras para aquelas pessoas que não são tão chegadas assim. Meia também entram no esquema. Preste atenção, meu intrépido leitor natalino, se você ganhar pares de meias e chaveirinhos de couro, está na hora de rever sua importância na vida de seus presenteadores.

Além disso, veja também se você não está sendo muito sovina com seus próprios presentes. Lembre-se: ganhar uma meia de presente de Natal é algo imperdoável. Tenho certeza que vários psiquiatras e psicanalistas lidam com casos intensos de depressão que começaram com o paciente falando: “no Natal passado, ganhei sete pares de meias – ninguém gosta de mim...”. O que não é exatamente verdade, veja bem, os donos das lojas de calçados te consideram pra caramba...

Não quero mais viver em stand-by
Fazendo o que os outros querem que eu faça
Não quero mais um dia, um dia a mais
Vou procurar minha turma em outra praça.

I'm a girl
Who's not always the same
I walk my dog
but I don't know his name

I'm a girl
Who's not feeeling alright
I drink the rain
but I only get goodbyes

I've got to change
to make my life complete
and I'm asking you
(who seems to be so sweet)

One of these days, time by time
Would you like to be my valentine?

Gimme your love it's just the standard phrase
I just need your yes and my past I'll erase
We're young and we've plenty of time
I just want you here to kiss me goodnight.

ps: Quando escrevi esse poema, pensei em Britney Spears e em Natasha Neves.