Ziggy Stardust

Escritos, lembranças...

2012-01-12T17:45:00.002-02:00

Eu sempre escrevi pra mim mesmo. Era um exercício pessoal, introspectivo. Escrevo desde sempre, eu acho. Sempre fui, artisticamente falando, bastante atirado. Nunca nada me impediu de tentar. Aprendi dois acordes no violão e já estava fazendo músicas com meu primo Gustavo Brito. Mal sabia eu que se tivesse aprendido um a mais já conseguiria tocar metade das músicas de rock e punk, hehe.

Acho que morar em casas com muitos livros e livros em todos os cômodos fez com que as palavras tivessem um lugar especial na minha vida. Sempre gostei de ler e lia coisas que não eram para a minha idade pelo simples prazer de ler. Muitos anos depois eu ouvi que o Saramago fazia a mesma coisa e pensei: “puxa, espero que algum dia eu escreva tão bem quanto ele”. Mesma coisa com o inglês – assim que tive minha primeira aula no colégio (my name is... hello...) eu já pegava a “Time” para ler artigos e não entender nada, claro. Às vezes eu sabia uma palavra ou duas, mas isso não impedia de ficar lá, lendo, lendo.

Saber que as pessoas gostam do que eu escrevo é algo mais recente. Escrevi uns contos quando era moleque e passei pro povo da família e vários disseram que eu escrevia acima da média. Sempre achei que isso fosse paparico pra não me deixar triste e não dei muito bola. Depois passei a ouvir de professores e gostei. Lembro inclusive de estar no colégio, tendo aula de Português com uma professora chamada Elizabete Hein. Estudávamos as propostas de redação de vestibulares e escrevíamos um texto por semana ou por quinzena, não lembro bem. Aí escrevi “Melodia Noturna”, um texto estranho, meio dark, que vou publicar aqui algum dia, talvez até no próximo post. O texto tem uma construção de personagem muito interessante, uma pessoa calma e pacata que se torna assassina. A Bete sempre pedia para que nós lessemos nossa produção para classe e vira e mexe eu era o escolhido. Lembro dos meus colegas pararem de fazer seja lá o que estivessem fazendo para me ouvir ler. E lembro também da expressão deles e da professora enquanto eu lia e tudo no texto se tornava mais estranho. E gostei disso. Provocar emoções.

Provocar emoções sempre foi um objeto de estudo vital. Fazer rir, fazer chorar, fazer emocionar, todo um rol de emoções que eu gostava de provocar nos meus amigos e familiares e gosto até hoje. Durante anos mantive no MSN o apelido cafonérrimo de “Compositor de Emoções”. Até hoje não faço a menor idéia de onde raios tirei isso, mas de uma forma ou de outra, isso explica um pouco do que eu gosto de fazer. Se não em pessoas, com certeza em personagens. Trabalhar a dor, a alegria, o desejo, em histórias quaisquer é muito bom e muito forte.

Ter feito teatro muitos anos me ajudou a entender o ser humano, suas reações, seus medos e preocupações. Ter feito Letras só agregou conhecimento e base de análise. Quem sou eu para falar de ser humano? Um pivete moleque chato metido a escritor? Talvez, mas tenho certeza de que posso entender o ser humano e todos podemos porque somos, afinal, humanos.

Aí decidi que queria escrever, claro, e queria também que os outros lessem. E criei meu primeiro blog – Ser que Ama – que ainda está ativo e o link está aqui do lado. Escrevi lá por um bom tempo e gostava de ter meus textos comentados. Me sentia importante e me sinto ainda, toda vez que alguém comenta o que escrevo, tanto nos comentários do site como ao vivo. Por um motivo besta (esqueci o raio da senha), não consegui deletar o outro blog e nem mais postar. Aí fiz esse aqui, o Ziggy, meu querido Ziggy. Esse blog é um dos meus xodós e os textos que escrevo aqui são pensados, escritos, montados com muito carinho, mesmo que muitas vezes o computador me dê vários bailes.

E fui ouvindo de várias pessoas que elas eram minhas fãs. Fãs do meu violão, do teatro eu gostava de saber, claro, mas fãs da minha escrita – isso foi o que me deu prazer maior. Eu acho que escrevemos, como diz a grande maravilhosa Clarice, que escrevemos para salvar a vida de alguém e talvez até a nossa própria vida, mas claro que queremos ser lidos. Lidos, admirados, publicados, comprados, transformados em filme, hehe. E saber que eu tinha fãs me deu uma sensação de dever cumprido. Quer dizer aquilo que começou como algo pessoal, solitário, assim o continua, mas pelo menos agora tenho pessoas para lerem meus contos e gostarem. E pedirem mais. E perguntarem porque não ando postando no blog.

Minha namorada, Karina, é uma delas. Ela sempre me pergunta onde estão os textos novos, e os poemas, e faz comentários sobre eles. Ela tem uma tendência a gostar dos textos mais estranhos, até os mais violentos que eu ficava meio culpado de escrever. Agora sei que mesmo esses tem uma fã e isso me deixa mais livre pra escrever e escrever e escrever. Ela agora assumiu esse blog também e está me ajudando a deixá-lo cada vez melhor. O banner novo, as cores novas, as formatações, organização, tudo isso é mérito dela! Eu, particularmente, acho que está tudo lindo! E estou muito orgulhoso de ver esse blog cada vez mais bonito.

Queria fazer um agradecimento a todos vocês que me acompanham, que torcem por mim, seja na literatura, na música, no teatro, que lêem as minhas coisas ou escutam minhas músicas ou vão me ver nos palcos (que eu ando meio afastado, mas ainda posso voltar). É tão bom saber que gente que está longe continua me acompanhando e comentando, assim como as pessoas que estão mais perto.

Queria fazer aqui também um agradecimento especial a Karina, meu amor, por ter transformado esse blog em algo ainda mais legal e ainda mais bonito.

Eu estou curtindo muito as mudanças todas e vocês? Já leram o blog hoje?

Saudações!

R.

Ps: Quer entrar em contato comigo e não sabe como? Fácil. Mande um email para ricamaciel@gmail.com que eu respondo o mais rápido que der, ok?

O 65 º aniversário de David Bowie: Por que a lenda do Glam Rock se contenta por ter se aposentado dos holofotes

2012-01-09T04:44:00.004-02:00

por Barbara McMahon, Daily Mirror, 07/01/2012

Observando as prateleiras da elegante livraria McNally Jackson, no bairro de SoHo, em Nova York, um homem em um casaco cinza e sobretudo sóbrio sequer merece um olhar dos outros compradores. Cliente regular de uma das poucas livrarias independentes ainda restantes na cidade, onde, na maioria das vezes, compra livros sobre arte, o homem faz brincadeiras com os funcionários, antes de adquirir, dessa vez, alguns DVDs. Ele, então, retorna às ruas movimentadas de Manhattan e desaparece anônimo na multidão.

Quase ninguém nota que o homem com a mochila para computador pendurada casualmente sobre o ombro é David Bowie, o padrinho do Glam Rock e uma das mais enigmáticas lendas do rock'n'roll – e é exatamente assim que ele quer, pois o roqueiro ancião, que amanhã completa 65 anos e torna-se oficialmente um pensionista, aposentou-se dos holofotes e se contenta em viver sua vida tranqüila como um marido e pai. Acredita-se que Bowie - cujo nome verdadeiro é David Robert Jones – não escreve uma canção inédita em nove anos.

"Ele não está mais interessado", diz um amigo. “Seus dias são muito calmos. Ele lê muito, ele assiste filmes, pinta. Ele pega sua filha na escola na maioria dos dias e tem um ar de grande contentamento. Ele não tem nada a provar e viver uma vida normal pela primeira vez, é – para ele – muito exótico e muito atraente. Ninguém trabalhou e tocou mais do que David. Ele sente que ganhou o direito de fazer exatamente o que lhe agrada.”

No mês passado, uma vídeo de “The Jean Genie” no Top of The Pops ressurgiu depois de 38 anos. O corte do cabelo vermelho-fogo ao estilo cacatua, aparência andrógina e os estranhos figurinos ainda chocam, mesmo nestes dias de Lady Gaga.

A triste Grã-Bretanha dos anos 70 ficou chocada e foi seduzida por esta forma de vida alienígena, um rapaz do sul de Londres desesperado pela fama. Articulado e com um senso de humor seco, Bowie sabia como causar tumulto.

Desesperado para tirar Mick Jagger de seu pedestal de Pior Garoto do Reino Unido na época, Bowie declarou maliciosamente: "Eu acho que Jagger ficaria espantado e surpreso se ele percebesse que para muitas pessoas ele não é um símbolo sexual, e sim uma imagem de mãe." Miaow . Os dois mais tarde se tornaram amigos - mas foram ferozmente competitivos. Bowie agora olha para sua juventude ansiosa com diversão - embora ainda guarde todos os figurinos daqueles dias selvagens.

Quando encontrou o estrelato que ele ansiava por meio de sua estranha persona Ziggy Stardust, provou um amargo fruto. Bebida, drogas. Meninas, meninos. Bowie apreciou excessos em todas as áreas.

Enquanto mudava de personagens, numa tentativa de ficar um passo à frente – Major Tom, Halloween Jack, The Thin White Duke – ele se tornou viciado em cocaína durante uma década depois entregando-se ao alcoolismo. Todo o tempo ele manteve uma ética de trabalho feroz e produziu clássico após clássicos de “Ziggy Stardust” a “Aladdin Sane”, de “Station To Station” a “Low” e “Scary Monsters”.

A criatividade transbordava dele em sua quinta década de vida, mas os anos de corrida para ficar no topo junto com a resposta de seu corpo ao anos de drogas, bebidas e abusos tiveram uma reviravolta dramática. Um casamento feliz com a supermodel etíope Iman e a filha Lexi, agora com onze anos, o fez repensar.

“As pessoas esquecem o quão duro David trabalhava", lembra o amigo. “Ele sempre foi ambicioso e tinha muitas falhas antes de Ziggy ter lhe dado sua grande chance. Em seguida, ele trabalhou como um cão por 30 anos, então ele se sente muito confortável em tirar o pé do acelerador. Não há nenhuma agonia secreta ou medo do fracasso que o tenha levado a isso. Ele acha que o rótulo 'roqueiro recluso' muito divertido.”

Casa para Bowie é uma cobertura de 5 milhões de libras na Baixa Manhattan, de onde Iman assistiu os ataques de 11/9 horrorizada, enquanto o marido trabalhava na parte norte do estado. De acordo com uma revista sobre casas e propriedades, eles gastaram uma pequena fortuna decorando o enorme apartamento, que tem terraços, lareiras a lenha e pés direitos de quase oito metros de altura.

“Ele optou por uma aparência antiga inglesa, com tons de verde e couro e camurça e painéis de madeira escura”, disse uma fonte. "É a última coisa que eu esperaria dele.” Ele também tem um retiro nas montanhas de Catskill, a duas horas de carro de Manhattan. Uma década atrás, eles gastaram 750 mil libras em uma propriedade de 64 hectares em uma parte isolada do país, perto da cidade que já foi a Meca da Música, Woodstock. O refúgio tem paisagens arrebatadoras, hectares cobertos por bosques e oferece completa solidão de uma estrela do rock reclusa.

A transformação de Bowie de roqueiro alienígena a papai-sempre-presente deu-se após um ataque cardíaco durante um show na cidade alemã de Scheeßel em 2004. Ele tinha estado na estrada por dois anos promovendo seu último álbum de estúdio, “Reality”, na esteira de constantes viagens, e duas horas e meia por noite provaram ser tanto mental como fisicamente exigentes.

“Ele pensou 'o que po*** eu estou fazendo?’”, explica o amigo. “Ele tinha o dinheiro. Ele tinha feito a fama. E tudo que ele amava - Iman e Lexi - estava em sua casa em Nova York. Então ele parou.”

Enquanto ele defende novas bandas como Arcade Fire e TV On The Radio e goza de concertos de música clássica no Lincoln Center de Nova York, a música já não é uma parte crítica de sua vida. Sua primeira peça pública de atividade criativa em uma década aparecerá em outubro, quando ele publica Bowie Object, um projeto tipicamente peculiar.

Ele escolheu 100 objetos significativos de sua vida que serão fotografados e acompanhado por explicações sobre o porque eles foram uma influência. Uma Bowieana mudança no conceito de autobiografia.

O uma vez aluno da Escola Técnica Bromley, onde, adolescente, ele estudou design gráfico e arte, é um generoso e bem informado patrono das artes. Ele tem uma coleção muito admirado da arte britânica do século 20 e mantém um olho afiado para artistas novos.

Teatro, um de seus primeiros amores e uma inspiração para muitos de seus personagens, permanece central em sua vida.

Ele também é obcecado em fotografar o rápido desaparecimento dos edifícios industriais de Nova York, e foi um grande apoiador do grupo que salvou a High Line – linha férrea elevada da cidade – agora um espectacular parque urbano.

Preocupados em manter um low profile, Bowie raramente vai a eventos de tapete vermelho, mas ele é um marido companheiro para sua esposa, que tem a suas próprias marcas de tratamento de beleza e roupas. A última aparição pública juntos foi em abril, em um jantar beneficente.

Além de refeições ocasionais em restaurantes discretos, como Indochine e Babbo, eles ficam em casa. Desde de seus problemas cardíacos, ele cortou frituras - ele sente falta de uma boa fritada no período da manhã - mas ainda devora Torta do Pastor da sua mulher.

Ele é um pai entusiasmado, ajudando sua filha com a lição de casa e tocando piano e bateria com ela em seu apartamento. Ele conheceu Iman em 1990, após serem apresentados pela cabeleireira mútua. Bowie diz que foi amor à primeira vista. "Eu estava nomeando os filhos na noite que nos conhecemos...", ele recordou mais tarde.

Eles se casaram dois anos depois e sua ansiosamente aguardada filha Alexandria Zahra Jones, apelidada de Lexi, veio em 2000. O casamento com Iman acalmou Bowie. Ele tornou-se, em suas próprias palavras, "uma máquina limpa" e agora se abstém de drogas, álcool e cigarros, que já foram uma vez sempre presentes.

As ofertas continuam a vir ao seu escritório, na West 57th Street, todos os dias. Mas seu gerente de negócios de longa data Bill Zysblat e sua assistente pessoal Coco Schwab estão sob a instrução de não passá-las para Bowie.

“Ele gosta de ser normal”, acrescenta o amigo. "As ofertas têm sido tentadoras, em termos financeiros, mas nunca foi apenas sobre dinheiro com o David. Ele se atualiza nas últimas tendências da moda e da arte, mas não tem nenhum desejo agora para voltar para a labuta diária.”

“Neste estágio em sua vida, Bowie diz que fica feliz por passar tempo com sua família e por ser relativamente anônimo nas ruas de Nova York.

“As pessoas daqui são decentes nas interações com celebridades”, disse à revista New York alguns anos atrás. "Recebo o ocasional 'Yo Bowie' , mas é isso."

O Homem Que Caiu Na Terra está relaxando em seus Anos Dourados.

Traduzido e reeditado por Ricardo Maciel

Vida Longa ao Mestre!

2012-01-09T03:23:00.001-02:00

David Bowie, o mestre. Parabéns pelo seu aniversário! 65 anos de genialidade!

Isso é o que eu vou fazer com o meu filho algum dia, se a minha futura esposa deixar! ;-)

Devaneio

2011-12-30T13:09:00.004-02:00

O casal entrou na padaria com caras de poucos amigos. Poucos, não. Eu diria raros, corajosos e bravos amigos. Sei lá se era verdade, mas eles estavam fazendo uma cara tão feia que nem te conto. Eu acho é que eles não tinham amigo nenhum, isso sim.

Estavam viajando, acho que voltando da praia ou algo assim, mas isso era apenas um chute. Não sei bem porque, mas eles estavam com aquela cara de quem foi a praia e estava chovendo, sabe? De quem comeu e não gostou? Cara de quem lambeu sabão, sei lá... Traziam o filho pequeno em um carrinho todo bem cuidado, tão delicado que era difícil crer que o casal e o carrinho pudessem estar no mesmo ambiente. Eles eram como pólos negativos, se repelindo o tempo todo – e isso que o carrinho não tinha nada de positivo – acho que nem a física explicaria aquele fenômeno. Eu não entendo nada de física, mas o máximo aquela coisa de quântica, não quântica, orgânica, inorgânica, sei lá eu.

O pai chegou falando alto, esbanjando moral e vomitando autoridade. Os garçons estavam assustados e ninguém queria atendê-lo. O dono da padaria veio resolver a questão e a mãe começou também a brigar, dizer que o local era péssimo, a pior padaria do mundo, que eles já tinham viajado o mundo todo e que ela sabia o que estava falando, que aquele lugar não valia nem um saco de bosta de camelo. Ela também gostava de esbanjar, aparentemente, arrogância, no caso.

E eu continuei tomando meu café com leite placidamente. Eles lá se engalfinhando e eu só assistindo. Se desse briga, eu entrava no meio para apartar, mas enquanto era só pavonice eu nem quis sair do meu lugar. Olhei a criança – um bebê fofo desses de cartaz – e ela sorria, alheia a tudo. O mundo dela parecia muito divertido. Ela estava bem e exalava felicidade, apesar da raiva que embebia seus pais. Ela era feliz – mesmo com pais loucos como aqueles – e era responsável pelo amanhã. Essa criança vai crescer e pode até virar uma pessoa do governo, importante, um empresário bem sucedido, não sei.

O que sei é que aquele sorriso em meio a briga me fez bem e me fez crer que o amanhã vai ser bom. Crianças felizes mesmo nas adversidades podem dominar o mundo.

Quero crer em um amanhã que seja bom. Sempre. Principalmente no fim do ano.

A Cantora de Ópera

2011-12-29T21:02:00.006-02:00

A cantora pousou as flores na mesa de seu camarim. Eram rosas vermelhas lindas que lhe haviam sido entregues por um admirador secreto, bem ao estilo de filmes de mistério. Os fãs, extasiados, tinham acabado com seus últimos restos de energia. Agora – sentada em sua cadeira de madeira indiana – olhava-se no espelho e sorria. A ópera fora um sucesso. Crítica e público. Os maiores jornais da capital falavam de sua performance, igualando-a à de Maria Callas, Monserrat Caballé e tantas outras. Achava que os críticos exageram um pouco, mas não podia conter a felicidade.

Ouviu o ranger da porta e assustou-se. Virou para ver um estranho homem vindo em sua direção.

“Acalme-se, senhora, sou apenas um velho amigo, por assim dizer, um fã. Chamo-me Arthur Katmadavos. Como vai?”

“Estou bem, estou feliz, acho que agradei, não foi? Ouço meus fãs gritarem meu nome e suas vozes se multiplicarem. Isso me deixa extasiada, mas a que devo a honra de sua visita, senhor Katmadavos?”

“Gostaria de conversar com a senhora sobre negócios, cara Prima Donna. Veja, estou começando um teatro novo aqui em Paris, é um novo conceito. Eu e meu grupo achamos que o gênero ópera está um pouco ultrapassado e os homens não se interessam por ele, somente mulheres e afeminados.”

“Que horror! Como pode fazer tal afirmação logo após ver o sucesso de minha produção?”

“É um sucesso agora, senhora, mas posso garantir-lhe que não passará de uma semana. É um suicídio artístico.”

Ela ficou intrigada. O que aquele homenzinho de casaca poderia oferecer-lhe? Ela era, como todas as primas donna, viciada em sucesso e fama e glamour e sempre queria mais e mais ser conhecida e amada por todos. Foi até a penteadeira, acendeu um cigarro e soprou a fumaça no rosto do convidado inusitado.

“E o que tens para me oferecer então, caro homem?”

“Fama, sucesso e glória, que sei que é o que procuras, senhora, e algo mais se não aceitares minha proposta.”

“Explique-me sobre esse espetáculo”, disse ela, fazendo círculos com a fumaça.

“É bastante divertido e chamaremos de ‘Vau de Ville’. As moças – sim, várias – se vestirão com roupas atraentes e cantaram. Mais de uma vez levantaram as saias para que os homens vejam suas intimidades. Garanto que isso fará de nós uma dupla de sucesso. Ter uma artista de vosso quilate em nossa produção é tudo o que precisamos. Quanto mais bêbados virem mulheres nuas – ou quase nuas – mais eles pagarão por isso! É uma idéia genial! E põe pro lado essa bobagem de ópera”

“Como ousa me fazer tal proposta? Pensas que sou uma prostituta para me mostrar-me desse jeito? Retire-se já! Indecente!”

E ela foi em sua direção para enxotá-lo do quarto, mas o homem já estava esperando essa reação e ele segurou seus braços, não com força, mas firmes.

“Acalme-se, senhora, é uma proposta válida! Seria vanguardista, eu sei, mas tenho certeza que em muitos anos seríamos alçados aos pilares da glória, como já lhe disse!”

E ela, furiosa, tentava desvincilhar-se de seus braços fortes, mas ele a mantinha muito próxima, com suas bocas quase coladas. E ele lhe deu um beijo forçado, dolorido e disse:

“Quero que sejas minha. Pouco importa o que fazes, quero que sejas minha. Falei aos guardas que entraria aqui para fazer-lhe uma proposta, mas na verdade queria estar perto de ti. Fui eu que lhe mandei as rosas, sou eu seu admirador secreto. Perdoe-me por minha proposta indecente, mas ainda acho que poderíamos ter sucesso com isso.”

Ela estava chocada, sem reação. Um homem havia invadido seu camarim, feito-lhe uma proposta horrível e beijado-lhe em pouco menos de quinze minutos. Seu coração palpitava e seu ar era rarefeito. Aquele homem era estranho e a simples visão dele dava-lhe asco.

“Não quero nada com o senhor, ponha-se daqui para fora! Ou chamarei os guardas!”

“Acalme-se, senhora, lembre-se que ainda tenho outra surpresa caso não me aceites”

“Não lhe quero, estúpido, quero que saias daqui imediatamente! Rua! Rua para dementes! Rua! Suma!” E ela berrava e berrava.

“Não gostaria que fosse assim, mas a senhora não me deixa escolha”

E ele, gracioso e cruel tal qual um cisne negro, tirou do bolso um pequeno punhal prateado e apontou para ela.

“Se não serás minha, não serás de mais ninguém e viverás para sempre na escuridão.”

Os olhos dela esbugalharam-se. O medo arrepiou-lhe os cabelos. O homem veio com força em sua direção e segurou suas duas mãos para impedi-la de agir. Usou o punhal para cortar as alças de seu vestido, revelando seu corpo inteiro. Com um soco, ele a jogou do outro lado da sala. Agarrou-a pelos cabelos, dizendo:

“Levanta-te, vagabunda. Pensas seres tão importante e onipotente a ponto de zombares de um mago poderoso? Sou senhor de muitos poderes e, como gatos, gosto de brincar com minha presa, antes de devorá-la”

O homem, agora com uma altura diferente e feições tão estranhas, vindas não sabe-se de onde, tornara-se outra pessoa. Sentou na cadeira de madeira indiana e passou a usar seus poderes para controlá-la. Fez com que ela cantasse para ele, dançasse para ele. Usou de sua força para que ela lhe desse prazer, um prazer violento, sujo e forçado, mas que pareceu satisfazê-lo. E ele ria. Dava tapas nos seios dela e ela chorava.

Chorava tanto que o irritou e ele lhe arrancou a voz. Ela desesperou-se ainda mais, tentou correr, tentou fugir, mesmo nua, não se importava, mas as portas estavam trancadas por dentro e ninguém parecia ouvir seu martírio. Rezava a Deus e perguntava porque ele a fazia sofrer tanto, mas até Deus parecia calado e distante.

Quando cansou-se, o senhor Katmadavos, agora transformado no diabólico Kripkato, o mago, teve um único ato de compaixão. Deixou que a cantora escrevesse uma carta de despedida ao seus fãs e matou-a com o punhal cravado em sua garganta.

Ela foi encontrada nua, no chão de seu camarim, com o punhal na garganta e foi levada ao cemitério por funcionários da ópera. Foi venerada por milhões em seu funeral.

Corrente

2011-12-29T20:25:00.003-02:00

Um dia ele saiu de casa e não voltou. Disse que ia comprar cigarros no bar da esquina e não voltou. Não era longe, ele deveria estar logo de volta pra casa, mas não veio. Ela andou pela casa, olhou os quartos, os retratos todos expostos na mesa de madeira da sala. Os filhos já eram criados, todos trabalhavam longe. Seus filhos já tinham filhos e eles, claro, netos. O cabelo dela nunca ficava branco graças a uma amiga que tinha uma tinta mágica lá no salão. O troço tinha um nome estranho, só podia ser coisa de mágico mesmo, “Kesting”, “Casting”, ela não sabia bem, nunca fora muito bem nas aulas de inglês da escola da igreja.

Ficou acordada a noite toda, esperando. Respirava ansiosa, nervosa. Ela não gostava muito de respirar, aquilo a fazia parecer viva e ela estava quase morta de saudade. O tempo passou, as horas se martelaram em minutos e segundos. Os ponteiros do relógio da sala pareciam carregar o peso do mundo inteiro. E ela não sabia de nada.

Deu uma semana. Um mês. Vários meses. Os filhos procuraram em todos os lugares possíveis, ligaram para a polícia, pros amigos, pros bares, pras escolas, bancos, prefeituras e nada. Nem traço, nem rastro, nem cheiro. Nada.

As buscas foram se tornando escassas, era difícil procurar uma pessoa que não deixara nada para trás. Não havia pistas, nada que levasse ao sumido. Os netos choravam, os filhos lamentavam e ela segurava a barra de todos, com um sorriso cinza no rosto. “Ele vai voltar”, dizia ela, “eu sei que vai”. Ela rezava para Nossa Senhora Desatadora dos Nós e Santo Expedito com fé fervorosa. Rezava por ele, pelos filhos. E nada.

Um dia ela também saiu de casa e foi procurar por ele nesse mundão de Deus. E nunca mais voltou. Parece que os dois foram engolidos pelo nada e depois de um tempo pelo véu do esquecimento.

A casa foi vendida, pintada, reformada e uma nova família foi morar lá. O pai era um trabalhador sério, competente, querido por todos.

Um dia ele saiu de casa e não voltou. Disse que ia comprar cigarros no bar da esquina e não voltou.

2011-12-26T19:26:00.002-02:00

"Se você olhar bem para o teto, perceberá uma rachadura. Há uma rachadura no teto. Nunca havia parado para vê-la. Ver a rachadura. A vida nos leva por caminhos tortuosos e falta de tempo que nem olhamos para cima. Vida. Eu até tinha uma vida. Uma vida cheia de compromissos, de afazeres, de vida enfim. E agora...

Eu era feliz, contente, ria de tudo, mas agora as risadas morrem nas sinapses cerebrais, nem chegam ao rosto. Este rosto sujo que nem me lembro mais, senhores. Nem sei ao certo porque isso acontece agora, nem sei mais porque e como alguém poderia esboçar sorrisos frente ao grande nada que é a tal vida. Trancado nesse quarto escuro, as lágrimas são minhas mais assíduas companheiras. Escorrem pela face e pingam no chão, formando uma coroa. Eu lembro de fotografias feitas em preto e branco que mostravam esse fenômeno natural. Tinha visto em um livro da escola, eu acho, que sei eu.

Essa cela é escura. Meu refúgio é uma mesinha de madeira podre e um bloco de papéis amarelados que uso pra escrever. Foi o que consegui. Aqui as regras são restritas. Nada de diversões, nada de arte. Se o diretor chefe soubesse que eu já fui artista, talvez me colocaria mais isolado ainda do mundo. Eu era poeta. Achava o amor maravilhoso. Agora nada me salva. Eu acho que os poetas só escrevem se estiverem felizes. Mesmo os que escrevem os mais tristes poemas deviam estar tristes. Parece que é impossível escrever sem beber grandes goles da tristeza que nos permeia.

Mandaram me prender. Eu acho que incomodava algum figurão. Nunca vi a justiça funcionar nesse país. Antes de ser preso, eu vi ser solta uma menina tão bonita quanto cruel ser solta, mesmo sendo assassina confessa do assassinato dos pais. Mesmo assim, solta.

E eu?

Preso.

O carcereiro está batendo na grade da cela. Acho que é hora da comida ou algo que pareça com comida. Uma massa de arroz com batata e traços de carne. Eu estou tão isolado que minha cela tem, além de grades, uma grossa porta de ferro. Só posso ver o mundo através do buraco da fechadura. Não sei porque fui preso. Só fico a chorar e soluçar e escrever. Nada mais. Durante toda a minha pena. Qual? A eternidade. Preferiria morrer. Mas sei lá eu."

Há alguns anos, comecei a escrever uma peça de teatro que se chamaria "Caminhando". Estudávamos o período da ditadura no Brasil e eu pensei que poderia escrever algo sobre o período. Fiz pesquisas, li relatos, vi alguns vídeos e, claro, ouvi muita música. No fim das contas, outra pessoa acabou escrevendo o texto. Vi-me então com uma peça começada e levemente delineada. Sem fim. Escrevi também algumas canções para o espetáculo, sendo que duas delas foram de fato usadas. A peça fez sucesso nas suas - duas - apresentações. Hoje revendo esse material, vejo que as canções não são assim tão boas quanto eu achava, mas isso é normal. Esse texto, porém, tem algo que ainda me cativa. Acho que está mal escrito e clichê, mas me chama a atenção por algum motivo. Ainda vou voltar a esse assunto e criar um espetáculo interessante! "Caminhando" é, claro, homenagem à canção de Geraldo Vandré que conclamava os brasileiros a caminharem e cantarem e seguirem a canção, pois eram todos soldados, braços dados ou não.

Chave

2011-12-22T03:13:00.000-02:00

Eu te amo porque você me olha
e quando eu te olho de volta
você sorri
e meus olhos brilham
e a sala resplandece
e o mundo parece mais belo
e eu tiro do seu sorriso
a força para seguir nessa vida louca vida

Eu te amo porque você me descobre
me procura, me acha
me entende
e me explica pra mim mesmo

Eu te amo porque você entra no meu mundo
sem a chave da porta
você invade os espaços todos pela janela
faz seu trono, cetro e capa de princesa
e eu deixo e adoro

Eu te amo porque fazemos planos
planos de vida juntos
e estamos juntos
sempre juntos

Eu te amo porque você ri quando eu faço palhaçada
e eu amo a sua risada
meio engasgada, de tanto que ri
e eu amo te fazer rir

Eu te amo porque você fala
e me conta histórias
e eu escuto, atento
e fico imaginando as coisas todas que você conta

E escuto músicas e vejo filmes
E quero te contar minha vida inteira
e os livros, discos, poemas que já li, vi, vivi

Eu te amo porque eu amo
Eu te amo e pronto
Eu te amo e nada mais importa.

Visita

2011-12-16T17:46:00.001-02:00

Pode entrar
Senta
Eu faço um café
Me conta dos teus sonhos perdidos de felicidade

Novamente sozinho, amigo?
O que foi dessa vez?
Controle demais? Intrigas demais? Juras demais?
E aquela velha história de deixar
[ a vida levar era balela
[ de quem tem medo
[ de amar de verdade?

Entendo que você não queira falar sobre isso.
Deve doer, né?
Pegue ali aquela xícara que você gosta no armário
O pão e a manteiga estão no fundo da geladeira, como sempre
A torradeira está pra lavar.

Sobre mim, digo que estou bem
Você, na sua dor, talvez não queira saber
Mas eu tenho que falar

Eu queria pintar em todos os muros a minha felicidade
Achei minha cara metade
E agora vivo um carnaval de emoções e ebulições
E me sinto vivo, amigo

Sorrio por nada
Rio de tudo
Grito músicas na beira do mar
Não quero mais dormir com a solidão

A minha dor tinha mesmo que acabar
Já sofri a dor de vários

Quero alegrias, filhos, casa, violões
Quero ela e ela sabe quem é

Não chore, amigo, a vida é boa e ainda vai te fazer cantar

Eu sou sortudo, eu sei
Você também vai ser, eu acho

Não vai, fica
Fiz aquele bolo de chocolate ontem
Aquele que você gosta

Seque as lágrimas na toalha do banheiro

Sente no piano e vamos cantar.

Uma noite qualquer

2011-11-16T03:40:00.003-02:00

Abriu a gaveta e viu que os maços de cigarro tinham acabado. Esticou o braço até o fim para ver se nenhum deles tinha deslizado para aquele canto (presentes em todos as gavetas do mundo) onde tudo desaparece. Não. Nada. Pegou seu casaco, vestiu. Estava meio amafanhado, mas não tinha problema, era só uma saída rápida. Olhou sua mulher dormindo no sofá felpudo da sala de tv. Ela segurava firmemente o jornal com a programação e sonhava, com dias melhores possivelmente. Só tinha certeza de que ela segurava o papel com a convicção dos condenados.

Abriu a porta e saiu, regozijando-se com o frescor da noite. Iria descer a rua, parar no bar da esquina e comprar cigarro. Já era de meia idade, tinha o direito de ter um vício. Esses novos jovens babacas com seus papinhos tolos de que cigarro faz mal, dá câncer e todas essas baboseiras. “Que se fodam todos eles”, pensava. “No meu tempo, o povo não ficava dando muita opinião sobre o que os outros faziam. Todo mundo cuidava da sua vida e pronto. Não tinha essa de politicamente correto. Oras, agora tudo pode ser motivo de processo? Queria saber que foi o filho da puta sifilítico que inventou todas essas porras.”

O bar era o de sempre: bêbados espalhados, cada um contando sua história; prostitutas em volta, tentando sem muito sucesso arranjar um programa que valesse a pena continuar naquele bairro acabado; mulheres machonas, cuja principal diversão era arrasar os incautos em jogos de sinuca. Renato olhou em volta e se dirigiu ao caixa. Pediu dois maços de cigarro forte, de alcatrão, coisa pra homem mesmo, não essas bichisses com filtro. Deu um tapa na bunda de Meire, uma das garotas da vida, e disse que ela estava muito gostosa. Ela fez um muxoxo e riu-se: “vai a algum lugar, patrão? Por que não fica?”, e se roçou nele, oferecida. “E eu lá vou perder meu tempo com puta de bar, Meire? Vá procurar outro!”. Ela retirou-se, ofendida, mas não muito.

No caminho de casa, sentiu uma queimação no peito e parou. Sentou-se em uma pedra e ficou lá, jogado, tentando respirar. Pensou que, se morresse, ninguém sentiria sua falta. Teve falta de ar. Enquanto lhe faltava o ar, Renato jogava fumaça nos pulmões pra ver se melhorava a situação. Nada. Nada tinha deixado pra ninguém. A casa era dele, os livros também – poucos, é verdade, mas bons. As outras propriedades todas tinha vendido para pagar os luxos da mulher, que agora mais parecia um saco de banha de porco. Tinha vontade de fugir daquela vida, daquele buraco onde morava. Achou que fosse morrer.

Tragou o ar bem forte e tossiu como um doente do peito – ele mesmo talvez fosse um doente do peito – e levantou, para depois cair de tontura e bater a cabeça. A pedra do chão fez um estrago em sua testa. O sangue escorria, vermelho como o sol do crepúsculo e quente como o inferno. Resolveu ficar lá jogado para morrer. Ninguém sentiria sua falta.

Ninguém sentiu sua falta. No dia seguinte, removeram o corpo, que foi enterrado como indigente, já que a mulher não tinha dinheiro para dar-lhe um caixão apropriado. E se tivesse, também nem se preocuparia com isso.

Drive

2011-11-16T02:38:00.002-02:00

I wanna walk down the lane
I wanna go singing in the rain, oh, yeah, baby
I wanna cry at every door
I wanna love you more and more

I wanna tell everyone our story
Make me remember how it all began
I wanna fill it with truth and glory
I wanna paint our faces in a van

Drive, drive, drive, drive, baby
Drive, drive, drive away
Drive, drive, drive together
Please, don't make me stay here

I wanna paint little hearts in all houses
I wanna kiss everybody's cheeks
I wanna throw out all your blouses
And buy you new ones at old botiques

I remember you
I remember what you told me
All the things you told me you would do
Over a fucking cup of tea

I wanna cry and wet my shirt
I wanna die and sell my dessert
Who said life has to be logical?
We can't even be biological!

I gotta tell you one thing:

I remember everything.

I like it

2011-11-04T10:28:00.003-02:00

Um quarto escuro.
Vazio.
Sons externos de caminhões.
Me sopram os ventos frios da melancolia.
E eu penso:
no que tive
no que não tive
no que talvez jamais terei.

Seja como for, terei minhas memórias guardadas
Sem nenhuma chave ou chance
Me dilaceram
Me reconstituem
São eu.

E Tori ecoa em mim sleeping with butterflies.

Gotta find my baby, 'cause Nina said:
"My baby just cares for me"
and I like it.

Doideiras

2011-11-04T10:18:00.000-02:00

Nem tudo que é grand é bom
Nem tudo que é bom é grand
Nem toda nota que sai do tom está fora da melodia

Dizem que todo palhaço já chorou um dia.

Eu quero todo carinho,
você me faz passar carão.
Te ofereço um jatinho, você passa num avião.

Quem foi que fez o eixo enrolar?
Quem foi que deu pro dia o raiar?
Quem vai se alimentar de pão?
Quem vai comprar o cd do Lobão?

Pinky e Cérebro vão conquistar o mundo
Pink Floyd já conquistaram
Chaplin e o garoto, era um vagabundo
E os críticos se amarraram.

Quem foi que fez o dia se abrir?
Quem já foi pro centro da Terra?
Por que a gente não pode se unir?
Por que ainda temos a guerra?

A colherinha de chá é pequena
A colherona de sopa é grande
Isso nunca foi um problema
Por que que eu não pensei nisso antes?

Doideras de uma tarde de sol.

2011-11-04T10:13:00.001-02:00

Meu olho azul refratário
Se choca com as grandes orquestras
de luzes dos grandes rostos de metal.

Pombais e povos não marqueses

E juventude transvirada.

2011-11-04T10:12:00.001-02:00

I sing with emotion at the window
of my hotel room
I'm locked in this cage
My mind drives a car and I, crazy,
smell the rain.

They told I was a prince and all I
get is dust in the wind.

The radio turns me on, it is Joni.

A pena

2011-10-18T00:08:00.003-02:00

A pena desliza sobre o papel

Tão impávida
Tão bela
Feliz é ela
Que não sabe
Se assinará poesia
Ou perpetrará um genocídio

Apenas desliza sobre o papel

É velho, mas adoro!

2011-10-18T00:05:00.000-02:00

A mãe do não é a incerteza

Abro os olhos
Ainda estou dormindo
O dia invade o quarto e
jorra luz

Meu apartamento é feito de paredes de você

Sempre que me molho
me lembro, quase rindo
Você reclamando que eu reparto
Tudo que tenho, credo em cruz
e já nem tenho nem mesmo
frutas para comer

Fecho os olhos
puxo o cobertor
Quero ficar na cama
por ao menos uma semana

Me lembro de quando em Abrolhos
Você reclamou de dor
E ficou a ridícula fama
de ter uma dor insana

Poema de montar
Verso de versar
Túmulo do tédio
Que doce é, pois, tal remédio

Minimalista poesia
Sentimento torpe
Cheiros de taxidermia
Degustação de velhos autores

Elaeu já nem sabia o que dizia

Mas dizia.

E eu babava.

Velha Sintonia

2011-10-17T23:58:00.001-02:00

Meu olho quando te viu, explodiu
mal pôde explorar contido
As imagens magnéticas de tua pupila
que abalaram os campos e as cidades
e puseram teus pensamentos em fila
no sentido de minha alma
Era tão bom olhar pra ti, explodiria mil vezes
receberia em mim as filas, você por inteira
Você que amo de qualquer maneira
queria sem fim recebê-la, você por inteira
de bobeira roubar seu beijo
no balanço desses campos, desses versos
E, por isso, apenas algo te peço,
já que não podemos segurar nossa carga de desejo
que me acompanhe apenas em meu ensejo!
Um gracejo e no fim atraídos
Mais que eletricamente unidos
seguindo os sinais de uma outra estação
De outras pernas, de outro verão
Na velha sintonia do amor

Este poema foi escrito com minha querida amiga Thaís Ferraz, poeta de mão cheia, quando gostávamos de passar horas no msn filosofando sobre a vida.

Mongemeando

2011-09-30T00:09:00.001-03:00

Eu amei por amar tanta gente
Tanta gente que não tinha o que dar
Foram largando sem dó e sem canto
Flor e espinho em meu caminhar

Meu caminho que faço sozinho
Tão sozinho quanto balão no ar
Sou só eu e o Deus
Se quiser me acompanhar
Ou se não, até a estrada acabar

Tantos olhos me olharam
Me comeram, me tiraram
O tempo de visão
Me engoliram, me filmaram
Me perderam, me acharam
Me viveram
Sem nada me entregar

Tão depressa foi essa viagem
Só o tempo de uma vida inteira
Brincadeira foi o seu começo
O desfecho está longe de vir

É um pé, pós o outro e mais um
Sempre só, sem calor nenhum
Queria ter, queria poder
Falar

Falar não de coisas banais
Ou tempo ou notícias jornais
Queria falar do amor dos tempos
Imemoriais
Que eu sinto por tudo que me toca
E me traz a lembrança de meu tempo
Do tempo que eu era mais eu do que eu outro

Do tempo que eu era o que eu era
E ninguém se importava com isso

O caminho é largo
O caminho é longe
Eu sigo por ele, sempre de onde parto
Com a paciência de um monge.

Esse poema é das antigas, e eu nem acredito muito que o tenha escrito! E ele estava esquecido em um baú virtual!

Construções

2011-09-29T03:14:00.004-03:00

É tarde da noite, estou sem sono, devia estar dormindo, eu sei, mas resolvi levantar, ligar novamente o computador e escrever. O meu computador anda tão lento, tão devagar, tão vagaroso que quase desisti de fazer isso, mas cá estou eu.

Estava pensando na crônica de hoje quando me lembrei de uma história que me aconteceu um tempo atrás. Vale lembrar que tudo o que relato é sempre verdadeiro e fidedigno. “Não sei, só sei que foi assim”, Chicó é meu primo distante, oi, Ariano!

Eu sempre fui fã de casas, palácios, igrejas, templos, enfim, construções grandes ou nem tanto. Sou fascinado pela arquitetura, pelos detalhes, pela história e tudo o mais. “Por que não fostes ser arquiteto, meu caro?”, perguntam, “simples”, digo eu, “porque eu não ia durar uma hora com toda a matemática da coisa. Enfim, sempre gostei de visitar apartamentos – mesmo que não os fosse alugar ou comprar – só para ver soluções como banheiros pequenos para salas enormes ou vice-versa, cozinhas iluminadas ou não, detalhes, detalhes tão pequenos de nós dois.

Campinas, minha cidadezinha, ainda conserva algumas do que eu chamo de casa de parede. Sei lá se é esse o nome arquitetônico para o que eu estou falando – se não for, corrijam-me, please – mas constitui-se de uma casa que fica geralmente na beira da calçada, sem jardim na frente, e que a porta que nós vemos da rua, já é a porta da sala. Isso não é mais modelo, visto que todos andam muito preocupados com segurança e ter uma casa assim é facilitar muito para esses marginais. A frente da casa é geralmente a porta, uma janela e a porta da garagem, quando esta está lá. O quintal é nos fundos e a casa é bem maior do que parece.

Um dia desses, estava andando pelo centro com uma de minhas alunas particulares (que atualmente vive em Coimbra, um lugar cheio de “casas de parede”!). Ela precisava passar em uma imobiliária na parte velha do centro para pegar umas contas ou coisa assim e eu fui junto. Olhando em volta, percebi uma casa muito bonita – antiga, mas ainda meio conservada – e disse para Lívia que gostaria de dar uma passada por lá depois se ela não se importasse. Por ser uma pessoa ótima, ou simplesmente por me conhecer e não querer contrariar minha loucura, Lívia concordou em me acompanhar.

Para minha surpresa a porta da casa estava aberta. E levava a uma escada de cinco degraus. Na parte alta estava uma estátua de São Jorge, com uma vela acesa. Eu não vi nada de mais e resolvemos entrar mesmo assim. (doidices, sim). Era aparentemente um hotel (de nome Brasil), cheio de quartos. A mulher na “recepção” estranhou em ver duas pessoas assim como nós entrarem lá e ficarem admirando o pé direito alto da construção e ficou nos olhando com cara de “ué?”.

Eu quis ser simpático e fui falar com ela. Disse-lhe que não se assustasse, que estávamos só querendo ver como era a construção e já que a porta estava aberta resolvemos entrar. Ela deu um sorriso amarelo e consentiu na inesperada visita.

Enquanto eu olhava a estranha estátua de São Jorge (Nada contra São Jorge, ao qual tenho muito respeito, mas aquela estátua era particularmente estranha.) e me perguntava o que raios acontecia por ali, percebi que estávamos no meio do caminho, pois uma pessoa nos pediu licença.

Virei os olhos e... bem, desejei não ter virado. A pessoa era uma moça. Feia era apelido. Enorme. Cinco vezes o meu peso. Cara de... É... Hum... Cara de... Deixa pra lá. Resolvi ser simpático de novo, dei licença e fui conversar com ela.

- Olá, a gente só estava observando a construção.

- Ah.

- É que eu gosto de prédios antigos, e esse é antigo, então resolvi entrar pra ver.

- Ah.

E Lívia segurando o riso.

- Você está hospedada aqui?

- Não. Eu faço programas aqui. – E me arreganhou os dentes em um sorriso. Juro que meu estômago se torceu e meus testículos foram passear.

Programas? Hein? Aí me caiu a ficha. ERA UM PUTEIRO! Eu estava em um puteiro! E eu tinha levado minha aluna querida para um puteiro em plena luz do dia!

- Programas?

- É, programas. Você quer ver os quartos? – disse a mulher da recepção, já mais animada com a possibilidade de eu talvez ficar por lá. Enquanto isso, outra profissional chegava com um velho mais com cheiro de cachaça do que a própria cachaça. Eu nem sabia que esses lugares funcionavam de dia!

Não vi, mas tenho certeza que Lívia balançava a cabeça negativamente, mas minha curiosidade era tão grande que concordei.

- A gente só vai dar uma olhada lá dentro e volta, ok?

- Pode olhar, meu filho, se gostar, fica. – disse a velha, provavelmente se divertindo muito com o louco aqui.

Fomos até o fim, exploramos os quartos, vimos que um espaço tinha sido unido ao outro ao longo do tempo, o retalho do chão era variado, aquilo devia ter sido uma casa de família que agora servia a propósitos, digamos, diferentes. E Lívia foi comigo, essa minha brava aluna.

- E esse quarto tem uma janela que abre para dentro! Por que será? – disse eu, na minha ânsia maluca de conhecer aquele lugar estranho.

- Não sei, mas pra boa coisa não era, disse Lívia, com toda a razão.

Voltamos para a recepção, nos despedimos, agradecemos e fomos embora. Cruzamos a rua, afastamo-nos duas quadras e pusemo-nos a rir.

- Um puteiro, Ricardo, jura? Eu é que não entro mais nas suas furadas! – disse minha genial aluna, com certa razão.

Não sei, só sei que foi assim.

Lições Roqueiras

2011-09-23T11:07:00.003-03:00

Estava eu tranquilamente olhando discos em um sebo. Uma manhã de sexta-feira radiante e um sol de rachar a moleira.

Um senhor, meio com cara de roqueiro, camiseta preta de banda (Stratovarius, eu acho), topete e pinta de rockstar, entrou e começou a falar com o rapaz do caixa. Pareciam amigos. Ele deve ser um frequentador constante daquele lugar.

Esta foi a conversa: (chamarei de Senhor, 50 e poucos e Rapaz do Caixa, 20 e muitos) – é tudo verdade!

S - Pô, RC, tô ouvindo umas paradas que eu tinha lá em casa, mas nunca tinha dado bola. Tipo, achei uma bandda lá chamada Creedânce, conhece?

RC - Claro, rock é a minha praia, manjo tudo. Curto Creedance de montão.

S - Tipo, e achei uma outra parada lá maneira, manja Led Zeppelin?

RC - Só, claro, mór curtição.

S - Mas tipo eu nunca tinha visto a cara dos caras.

RC - Como assim?

S - Ah, eu só ouvia a música, mas tipo nem me liguei nas cara dos nego. Ontem vi um dvd mó massa e tipo aí eu entendi. Os cara são mó loco, véio. Aquele vocal é poderoso, hein? Como é o nome dele mesmo?

RC - Jimmy Page.

S - É isso aí.

RC - O Jimmy tá inteirão ainda, ele veio pro Brasil esse ano tocar com o Alice Cooper.

S - Esse Alice Cooper era dos Stones, né?

RC - Acho que era. Não me ligo muito em Stones, prefiro Beatles.

S - Ah, é. Pena que o Mick Jagger já morreu, né?

RC - É. Ow, c curte Pink Floyd? É que o Paul McCartney tá voltando pro Brasil e ele vai tocar todo o show do The Wall.

Nesse momento, eu larguei todos os livros e cds que estavam em minhas mãos. Passei por eles, agradeci e fui embora. Vomitei um pouquinho a caminho do carro.

Fernanda dos Dias

2011-09-21T11:38:00.002-03:00

Tudo começou com um tremor. Outro. Vários tremores. Os dedos se estalavam, nervosos, ansiosos como a dona. Os cabelos revoltos, rebeldes e imponentes chamavam a atenção e completavam a beleza da moça. O sorriso alegre ao me ver preencheu minha noite. Eu, na minha insegurança, sempre acho que esses amigos músicos que quase não vejo por falta de tempo não vão se lembrar de mim. Eu sei, eu sei – paranóia – já estou tratando isso na terapia, fiquem tranqüilos. O bom é perceber que eles não só se lembram, como me chamam por apelidos carinhosos. Fico feliz. É um jeito de estar perto, mesmo estando longe.

E a moça cumprimentava a todos, amável que só ela, irradiava uma luz forte e interessante que alumiava a noite fechada. “Hoy” era seu dia. A estréia. Não era estréia de palco – seu já velho conhecido – mas estréia de um trabalho próprio, seu. (A pré estréia na verdade, como a artista fez questão de frisar em um determinado momento do show. A estréia ocorrerá quando do lançamento do disco, no fim do ano.)

Fernanda Dias. Voz grave e poderosa, certeira. Eu nem sei quanto tempo faz que acompanho sua carreira, sei que sempre torci por seu sucesso. Tinha umas gravações antigas no meu carro – o cd gravado já quase furado – e sempre que a encontrava fazia a mesma pergunta, correndo o risco de me tornar chato ou inconveniente: “E o disco? Vai sair? Pra quando?”. Ela sabe que era pergunta de fã babão. É tanta admiração que fica difícil saber o que falar, confesso. Sei que não é fácil acertar, mas errar também não é.

Estava ali bem apoiada por músicos da fina nata campineira (e afins). Henrique Torres, tocando poucas coisas como sempre: guitarra, baixo, stilofone, teclado. José Siqueira, o irmão, que eu não conhecia até hoje, tocando violão, baixo e cavaquinho e Bruno Sotil, na sua já tão característica percussão, que conheço desde o primeiro show de Tatiana Rocha que eu vi.

Tenho orgulho de morar em Campinas e tenho orgulho de ver, ouvir, e saber que aqui se faz música de muita qualidade. Alguns músicos são naturais daqui, outros vieram parar aqui. Seja como for, todos contribuem para deixar essa cidade cada vez melhor. Mesmo que seja lenta como o passo de Igbin, tenho certeza que essa revolução de qualidade – música, poesia, canto – vai render muitos e muitos frutos.

O show foi bárbaro. Conhecia várias letras e cantei junto. As novas ouvi atento. Estou louco para ter o cd. Uma das partes mais bonitas foi quando Fernanda chamou Taïs Reganelli, irmã de Henrique, e outra sumidade – com o quê de ser suíça-chique-simpaticíssima. Amigas de tempos, abraçaram-se, dando força uma para outra e fizeram dois belos duetos. Nem consigo acreditar que em um país que cultue Latino, Calypso e outras cositas más, possa ter espaço para essas duas. E tem. Tem espaço para todo mundo. E que ninguém me ouça para não dizer que é preconceito, mas a verdade é que eu quero que esse povo – Henrique, Bruno, José, Tatiana, Taïs, Fernanda, André deMarco, Helena Porto, Fernando Baeta – domine o mundo! Assim eu nunca mais terei de ouvir tanta porcaria musical! Eu vou fazer de tudo pra isso acontecer!

Voltei para casa sobre o efeito da música, do encontro com amigos, do prazer da música. Que coisa bacana é essa que a música faz com a gente? Tira do prumo e põe em outro estado. Talvez o original? O estado de total contato com tudo? Não sei. Filosofias de fim de noite. Sei que gosto desse estado e o quero para o resto da vida.

Fernanda Dias é um nome que ainda vai dar muito que falar. Fernanda Dias deixa sua marca – forte, direta – desde o princípio. E hoje eu não falo como crítico, nem como escritor, nem como artista das letras. Hoje falo como amigo. E sendo amigo, digo que estava lindo. E sendo amigo, digo que talvez tenha sido um dos melhores shows. E sendo amigo, digo que tenho muito orgulho de conhecer essa grande cantora. E sendo amigo, sou fã há tempos. E sendo fã há tempos, digo que foi simplesmente o máximo.

Fernanda dos Dias. Passados, presentes e futuros!

Conversa de elevador

2011-09-06T13:09:00.000-03:00

Te vi entrar no elevador
E perguntei: "Qual seu andar?"
Você falou que achava que ia chover
Eu disse: "Por que você não pensa em me ligar?"

Língua

2011-09-06T13:07:00.000-03:00

Abri a porta
Me andei pelas ruas
Vestindo minhas roupas de seda
e trapos de lua

Pisando, sem querer, o chão
Ouvindo o vento respirar
Pessoas passam por mim
Concentradas em seu caminho
Não pedem, não podem, mas
só querem atenção

Ponho os olhos sobre a mãe que embala a filha
E sobre os beijos e abraços do casal
Quem foi que disse que um homem é uma ilha
Isso não é normal
para mim.

Passo por passo
Pé ante pé
Pessoas que passam
Passarinhos

Eu abro o sorriso
tão grande e de bem
Espero ajudar a abrir
o paraíso de alguém

Quero ficar assim
Alegre e tranqüilo
Lambendo a vida
Beijando meu amor
uma bela menina
cheios nós de ardor.

Pretérito Imperfeito

2011-08-28T01:29:00.002-03:00

Eu queria amar você
Sim, queria
Queria poder planejar passeios no parque
e piqueniques na beira do rio

Queria poder andar de bicicleta com você
Você liderando e eu atrás tentando te acompanhar
Seus olhos brilhantes sempre assertivos
Guiando nosso caminho

Queria poder conhecer tua mãe e ouvir todas as histórias da família
Conhecer teu pai e saber porque ele te chamou assim
Teus primos para me contarem as fofocas

Amar assim como amam os românticos amantes de livros românticos
Desenfreadamente, sem obstácculos, sem objeções
Sem noção
de espaço
tempo
direção

Queria poder casar com você e termos filhos
Vera, Chuck and Dave, todos fãs de Beatles
embebedarmo-nos de livros e discos
de vinhos e champanhes
de whisky, por que não?

Queria poder viajar com você
Alugar um carro e conhecer a Europa
comer macarrão nas vinícolas italianas
lambuzar-me de delícias ao seu lado

Queria poder ser seu pra sempre
e exclusivo
e único

Queria poder ser seu Arlequim
E você minha Colombina
Você minha Satine
e eu seu Christian
Você Julieta clássica
e eu seu Romeu

Queria poder te amar loucamente
Queria poder sentir o sabor de estar contigo
e banhar-me nos prazeres de ti

Queria poder
queria poder
Poder
Mas não posso

Eu não te amo.

Poderosas

2011-08-24T02:05:00.007-03:00

para Karina Mochetti

Ele certificou-se de que a moça estava sozinha antes de fazer seu primeiro, digamos, movimento. Levantou-se com ar sexy da mesa do fundo do bar e ia em direção ao objeto de sua observação ininterrupta dos últimos trinta minutos quando a perna falseou e ele resolveu tornar a sentar. Tinha tremido nas bases, como dizem por aí. E se a cantada que tinha preparado não desse certo, não fosse boa o bastante?

Era muito direta: “Você é linda como um raio de sol”. Tinha visto isso em um filme e o mocinho ficou com a mocinha, mas havia o detalhe do rapaz ser muito bonito e ele sabia não ser a beleza o seu ponto forte.

Pensou em outra. Chegar perguntando para a moça se o pai dela era ladrão. Ela iria irritar-se, óbvio, e dizer que não, oras, onde já se viu. Aí ele diria que o pai só poderia ser ladrão, pois havia roubado a luz das estrelas para colocar nos olhos dela. Ridículo. Tinha certeza que ela o acharia ridículo se falasse isso.

Sua irmã mais velha sempre lhe falava que deveria tentar ser natural, que essa coisa de cantada é para fracos e que as mulheres nem sequer vêem com bons olhos essa tentativa toda pré-preparada. “O melhor”, dizia ela, “é o incerto, o inesperado, aquela surpresa de primeiro encontro”. Isso só tinha servido para deixá-lo ainda mais nervoso e neurótico.

Do que raios ele falaria? Como poderia entabular uma conversa quando o que ele mais queria era beijá-la, massagear seu corpo e ter herdeiros. Ela não era uma deusa grega e estava longe disso, mas nosso herói achava-a a mais linda do bar.

Política? Não, não, as mulheres não gostam de falar sobre isso. Roupas? Ela poderia até gostar do assunto, mas ele não sabia nada, nem o mínimo suficiente para iniciar um galanteio.

Ela parecia tão poderosa. Ele amava as mulheres poderosas, mas morria de medo delas. Tanta opinião, tanta coisa que tinham vivido, e ele era nada mais do que um cara muito simples, com uma vida simples e um passado bem chato. Nada de extraordinário havia acontecido em sua existência.

Talvez filmes fossem interessantes, mas se lembrou de que os últimos que tinha visto era sobre a segunda guerra mundial. Não conseguia lembrar também de nada romântico para dizer-lhe.

Ela estava no balcão, conversando com o dono. Tinha um drinque colorido em sua frente e ria, animada pela conversa. Estava entretida no que fazia. Ele foi se aproximando, sentindo seu cheiro, as ondas dos cabelos de leve, vendo os detalhes da roupa mais de perto. Ainda não sabia como chamaria a atenção da garota, mas não conseguiria ficar enfiado naquela mesa por mais nenhum segundo olhando de longe.

Pediu um drinque. Pensou em algo chique. “Um martíni, por favor”, claro. E com a azeitona. Chique, para uma garota facilmente impressionável.

Ela nem estava prestando atenção, mas quando o drinque chegou ela virou para ele e sorriu, despreocupadamente, até um tanto cúmplice. Tambores africanos rufaram, o mar se abriu e ele sorriu de volta. Pronto. Era aquilo só que ele precisava para melhorar sua noite.

Quando foi abrir a boca para iniciar a conversa que poderia mudar suas vidas para sempre, ele ouviu uma voz da outra ponta do balcão. Era uma outra mulher que chamava. Linda como a luz da lua.

- “Júlia?”, disse aquela linda como a luz da lua.

- “Oi, meu amor! Nossa, Ciça, como você demorou! Achei que eu fosse ficar aqui sozinha e abandonada para sempre!”, respondeu aquela objeto de observação de trinta minutos.

- “Me desculpe. Meu chefe ficou falando sobre um novo projeto na agência e não conseguia me desvencilhar dele. Deixei o estagiário adiantando tudo e vim te encontrar o mais rápido que pude.”

E beijaram-se. Na boca. De língua. E o bar inteiro viu. Nosso herói olhou aquilo, estatelado. Engoliu em seco várias vezes. As duas saíram de lá de mãos dadas, batendo papo alegremente e foram em direção a uma mesa perto da janela.

Ele olhou para o copo, mordeu a azeitona, secou o conteúdo. Sussurrou para si – “mulheres poderosas! Oras, para o inferno com elas!” – disse, entre dentes.

Pegou seu casaco e foi embora sem pagar, pisando duro, irritadíssimo.

E elas lá conversando e rindo e sendo felizes. E poderosas.

From the Dead Poet's Society

2011-08-23T01:13:00.002-03:00

"I went to the woods because I wanted to live deliberately. I wanted to live deep and suck out all the marrow of life. To put to rout all that was not life, and not when I had come to die, discover that I had not lived" (Henry David Thoreau)

"Eu fui à Floresta porque queria viver livre. Eu queria viver profundamente, e sugar a própria essência da vida. Expurgar tudo o que não fosse vida; e não, ao morrer, descobrir que não havia vivido"

Romper! Romper! Romper, Poeta!

2011-08-22T03:11:00.002-03:00

Romper! Romper! Romper, Poeta!
Escrever para romper, rasgar, expurgar
Tenho o som, o barulho das ondas em meus ouvidos a soluçar
E que sentido tenho sentido
Se sou só mais um barco a navegar nesse tolo mar de incertezas
que é a vida?

Romper, esgarçar a alma, a vida, o sonho!

Olho em volta e me assusto
Com os homens mortos vivos zumbis
Que vivem e não sonham
O que é viver sem sonhar?

Mortos vivos isolados em suas putrefatas vidas de merda
e eu megamalabarizo a minha
Poesia breve, de leve, para cuspir a inércia

Sufocar os sonhos é para os tolos
Os desesperados se agarram ao desejo e
fazem o que podem e o que não podem para tê-los
para vê-los saciados

Os idiotas vomitarão palavras de ordem
E se sentirão galãs
Que podridão de merda, de merda
São tão importantes e imponentes quanto um carrilhão de merdas produzidas por eles próprios e que servirá o prato e a mente de seus filhos e netos massas de manobra alegres e contentes famílias felizes

Rompa, Poeta, rompa!
Rompa a bolha da ignorância, da inércia,
da apatia e da vida não vivida.

Carpe diem! Carpe Diem!

Esqueça os tolos, tolos são cretinos caretas,
caretas corretos que estão por aí em toda parte
e ficam por aí ocupando espaço tão somente espaço
oferecendo espaço vazio de suas mentes à caretice maior

Rompa, Poeta e Carpe Diem!

CARPE DIEM! NOW! AGORA!

Já não enxergo como antes

Existe um bloqueio em meus olhos
Uma miopia indesejada
um véu de ignorância de futuro
de desejo de passado
Um véu que se transforma em cortina
e não me deixa ver o outro lado
Um tule artístico que me perturba

Romper essa vida e viver de verdade

Venha viver comigo, minha doce poesia
Poesia vã, venha cobrir de beijos esse poeta louco atormentado

Sinto saudades de tempos atrás
Não sou mais o mesmo que fui

E ainda bem

ROMPER! ROMPER! ROMPER!

CARPE DIEM! CARPE DIEM!

GRITAR! GRITAR! GRITAR! PULAR! GIRAR!

C
A M
R E
P I
E D

Tumultos

2011-08-01T03:02:00.003-03:00

para Pedro, personagem do ator Bruno Garcia, da minissérie "Queridos Amigos", de Maria Adelaide Amaral, e para mim também, um pouco.

Sabe que eu acho uma loucura essa nossa vida de hoje. Acordar cedo, antes do sol muitas vezes, engolir um café, um pedaço de pão de dias atrás, correr para pegar o önibus ou ligar o carro, correr para não chegar atrasado, trabalhar pensando no almoço ou na volta pra casa. Não curtir os pequenos momentos. Acho uma doideira. Hoje eu levantei no meio da noite de um sonho intranqüilo, como Gregor Samsa, e, ao contrário dele, eu não havia me transformado em um inseto monstruoso, mas estava perto. Abri os olhos, levantei da cama e olhei em volta como que para certificar de que estava de volta jogado ao mundo real e que minhas alucinações tinham ficado no sonho e felizmente não haviam cruzado as barreiras da fantasia mental. Só lembro do meu quarto olhando assim, de baixo, deitado. Não lembro dele olhado de pé. Não olho meu quarto. Levanto cedo e vou realmente acordar quando já estou no carro, depois do café. Às vezes sem café, às vezes sem vontade. O trabalho enobrece, dizem por aí. Eu sei. Talvez. Essa visão de poeta torto amargurado é que não me deixa ver as coisas. Amargurado com nada. Não tenho vida suficiente para ser amargurado e me enredo nos meus sonhos de grandeza. Queria ser dono de um flat em Nova Iorque. Queria ter um apartamentinho e viver de escrever. Queria ter vinte mil pessoas me vendo cantar e cantando comigo. Queria ter gurias se esgoelando por mim. E não queria nada disso. Essa indecisão, essa incoerência, essa inconstância, me enlouquece, mas não muito. Não tenho pretensão de ficar louco ou qualquer coisa assim. A loucura é para os gênios e eu não sou gênio nenhum. Sou regular. Não. Regular, não. Mas seguramente não gênio. Eu sei é que o tempo passa e ele sim é irregular, louco, pervertido e perverso. A passagem do tempo pode endoidecer e eu já nem mais saber o que raios estou escrevendo. Será que é isso que chamam de “delirius tremem”? Acordar de um sonho louco e escrever? Será que é isso que os grandes escritores fazem? Aproveitar o pó do sono nos olhos para ver o mundo com outros olhos? Tumultos me habitam vira e mexe e me viram e me mexem e me devolvem depois. Alguns me mudam para sempre, alguns me jogam de volta na inércia de não fazer nada, de não ter feito nada, de não ter ambição para porra nenhuma. Não se entregue, não me entrego. Me podo. Me corto. Me estilhaço. E ninguém nem percebe porque é tudo eu. Tudo eu mesmo que faço comigo. Essa cobrança eterna, essa loucura interior. Essa falsidade. Ser falso consigo mesmo é se matar estando vivo. Eu não matei minha mulher. Eu matei nossa vida em conjunto. Eu matei a tal da união. Me passa aquela xícara de café, por favor.

Casa São Jorge

2011-07-31T07:07:00.003-03:00

Hoje eu cheguei em casa cansado. Tava com sono, sem vontade de sair e morrendo de vontade de simplesmente me jogar na cama e sonhar com sei lá eu o que. Tinha uma festa pra ir. E não queria ir. Até queria ir, mas a preguiça me consumia como chamas consomem os tacos de lenha na fogueira. Profundo, né? Coisas de metido a poeta, nem liguem. Aí fui. Minha mãe usou uma chantagem emocional básica dizendo que era o aniversário de uma grande amiga e bla bla bla. E era mesmo. E ela queria ir. E eu fui. E foi legal, claro.

Era em uma casa de samba maravilhosa que tem aqui no meu bairro. O nome é em homenagem ao São Jorge e o nome é muito direito – Casa São Jorge – assim mesmo, direto e reto. A banda era ótima, tocavam música brasileira de várias épocas e o povo dançava como se não houvesse amanhã. Considerando que o amanhã logo chegou e transformou-se em hoje, talvez aquela idéia de que o amanhã não exista seja mesmo verdade. Tocaram Gil, Chico, Cartola e muito mais.

Eu estava cansado – ainda estou enquanto escrevo essas linhas breves – e não estava muito afim de dançar. Confesso que não sou um exímio dançarino, mas até que consigo manter o ritmo e fazer os dois-pra-lá, dois-pra-cá de forma satisfatória, mas só. Girar, jogar a moça por debaixo das pernas e jogá-la para cima para depois segurá-la com três dedos é um pouco demais para mim. Enfim, não quis dançar, então fiquei apoiado no balcão do bar, olhando as pessoas. Eu, quando vou nesse lugar, danço e me divirto. Hoje eu estava me divertindo de outro jeito. Ouvindo os sambas, prestando atenção nas letras e nos rostos ao meu redor, eu entendi de onde veio a inspiração para tantos sambas e tantos casos de amor ininterruptamente acabados, seja lá o que isso significar. A inspiração estava e está no mar de rostos, no mar de vidas por ali.

Vi moças lindas que tirei para dançar apenas com meus olhos. Seus namorados grandes como portas-de-armário sempre olhando em volta para garantir a segurança da namorada. Eles nem sabiam que eu já as tinha convidado para beber, conversar e ficar ali dentro da minha imaginação, só girando. Parece que quanto mais inseguro o cara, mais agarrado ele dança – talvez role um medo de perder a moça para um olhar como o meu. Eu tava quieto, não estava flertando nem nada, mas...conheço o meu charme. Ok, ok, enfim...

Momentos assim são inspiradores. Usando a imagem, o rosto de uma moça que vi, um gesto de um rapaz, o tom de voz de alguém perto de mim posso criar estórias, casamentos, divórcios, brigas e rompimentos fatais. E não é nada real e na verdade é tudo real. Afinal, não é isso que os escritores fazem? Escrevem sobre a vida? E a vida está aí, diante dos olhos o tempo todo.

Vários jovens, outras pessoas de mais idade, algumas de muito mais idade, curtindo, fazendo farra. Para terem uma idéia, eu que voltei dirigindo pois minha mãe tinha dançado e cantado e bebido a noite inteira. E ela estava feliz. E eu estava feliz porque ela estava feliz. Minha amiga Lívia, aniversariante da noite, também estava feliz.

A dança pode acontecer com o namorado ou com alguém desconhecido. Este alguém desconhecido pode assim o permanecer ou pode ser o início de um caso de amor de cinema, que vá resultar em filhos casa comida contas carro e viagens para praia e daqui a muitos anos uma vovó contando que conheceu o vovô quando iam dançar na Casa São Jorge.

Este texto não tem um tema muito claro, eu acho. Talvez inspiração ou dança ou samba ou talvez nada disso.

Dizem os árabes que a gente não perde tempo, a gente perde a vida porque ela não para. Diz o Chico que amanhã vai ser outro dia.

Vai mesmo Chico. Amanhã sempre será um outro dia e ele sempre vai existir – e tornar-se hoje.

Conto Rápidos - Parte 4

2011-07-13T00:59:00.004-03:00

Só para não perder o costume, para os meus leitores fiéis ficarem contentes e para os meus detratores saberem que ainda estou vivo, resolvi voltar e postar um conto rápido que fiz hoje. (tudo isso é drama, tá, gente, é que eu sempre quis participar de um desses filmes de super herói, aqueles em que sempre existem vilões e detratores – palavra que eu adoro, aliás).

“Moro em uma longa rua com belas casas, flores e solidões vizinhas”

Maço

2011-07-05T00:23:00.010-03:00

Eu sempre achei que para ser um escritor eu precisava de um pouco de inspiração, pose e muitos, muitos cigarros. Sabe aquela coisa de filme? Um estúdio, uma ou duas máquinas de escrever, quiçá até um computador ou laptop, vários livros em volta, bibelôs comprados em viagens aleatórias e os pés para cima. A fumaça dos cigarros ininterruptos fazendo formas pelo ar, círculos, espirais e sei lá mais o que. Fui chegando a conclusão de que talvez aquela fumaça é que fosse a real inspiracão e que por isso talvez eu não tivesse escrito nada que o valha como literatura, ou pelo menos não na minha concepção e meu senso crítico tão severo quanto um professor de matemática dos meus pais e avós.

Eu não sei se era verdade, mas há anos que ouço histórias de professores que colocavam alunos de castigo ajoelhados no milho com o chapéu de burro na cabeça ou então que davam reguadas nas mãos de moleques sem educação. Devo confessar que já tive vontade de fazer coisas assim quando trabalhei com adolescentes, mas nunca o fiz. O máximo que fiz foi falar um palavrão em sala e isso já me deu uma dor de cabeça terrível. Os pais vieram reclamar, defendendo a moral e os bons costumes – fizeram discursos enormes e chatos como se estivessem todos nos pedestais da glória – mas bem eu tinha que agüentar a falta de educação de seus filhos. Calado, claro. Muito bonito. Babacas.

Enfim, voltando ao cigarro e as espirais de fumaça. Sou um anti-tabagista ferrenho. Não sou chato, respeito quem fuma e tal, mas não gosto. Do cheiro, principalmente. Fresco? Pode ser, mas não me importo. Não gosto e ponto final. Anti-tabagista sim, mas curioso. Me apóio na idéia de que não tenho tendência para vícios, o que eu acho que é verdade, visto que não tenho nenhum, ou sei lá, muito poucos – isso se você contar comprar cds como vício. Resolvi experimentar a pose para ver se me dava bem e se de repente aquele câncer em forma de palito abria a minha cabeça, mente, imaginação, seja lá o que for, de uma vez por todas.

Estava sim a fim de novas experiências, mas não queria que ninguém soubesse, porque eu sabia que iria ouvir o mesmo discurso que eu faço para todos contra o cigarro. Como era eu mesmo que fazia, já o sabia de cor e salteado. Esperei um dia em que a casa estivesse vazia, arrumei a mesa, comprei papel novo, tinta nova para a máquina de escrever, coloquei-a milimetricamente alinhada no meio da mesa e abri a janela.

Coloquei uma jaqueta preta, arrumei as meias no pé e peguei o carro. Parecia que estava fazendo algo errado e eu olhava para os lados o tempo todo. Fui até o posto de gasolina – como muita gente faz quando o objeto do vício acaba – e comecei a conversar com a moça do caixa.

- Eu queria um cigarro, por favor.

- Qual?

Qual? Como qual? Não sei qual? Já estou fazendo uma contravenção e ainda tenho que escolher uma marca. Me dá qualquer um aí. O politicamente correto apareceu em minha mente e eu dei uma resposta, digamos, estúpida.

- Eu queria um cigarro fraco.

- Fraco? Como assim fraco?

- Assim mesmo. Com baixo teor de nicotina, alcatrão, essas coisas.

- Ah, moço, eu não sei não.

- Não? Mas você vende cigarros todos os dias, não vende?

- Sim, moço, até vendo, mas as pessoas geralmente sabem exatamente o que elas querem. E, além disso, eu mesma não fumo.

- Ah.

Eu queria sair correndo dali, jogar a toalha e pedir água. Ela já havia me nocauteado, destruído e estava com o pé sobre a minha cara. Porém não se deu por feliz. E soltou o golpe fatal.

- Moço, você tem certeza que quer comprar cigarro? Você não tem cara de quem fuma e sinceramente nem deveria começar. Isso faz muito mal, moço, pode perguntar pro meu tio José. Ele está lá em casa esse mês sofrendo de dor no pulmão, a gente até acha que seja alguma coisa grave. Aquele velho é que é uma besta e não vai no médico.

E ela passou a dissertar sobre sua enorme família e todos os casos que conseguiam lembrar para me dissuadir de comprar o maço. Eu, porém, estava decido a ter a experiência e ponto final. Não ia ser a caixa de uma padaria que ia me convencer. Aliás, naquelas alturas, nem a Jennifer Aniston ia me convencer a não comprar o maço.

Comprei um maço preto, cheio de cigarros escuros, que pareciam cigarrilha e eram sabor limão. Ou menta. Ou eucalipto. Ou bafo de onça, algo do tipo. Comprei também o isqueiro, porque eu obviamente não tinha nenhum. Tudo isso por menos de cinco reais. Pensei que se ia fazer mesmo a contravenção pelo menos não gastaria muito dinheiro para isso.

Voltei para casa, sentei à mesa, escrevi qualquer bobagem nos papéis da máquina de escrever e parei olhando o maço e o isqueiro sobre a mesa. Abri o invólucro dos cigarros com muita ternura e retirei um deles. Deixei que meus dedos o sentissem, vibrassem, se tornassem parte dele e ele deles. Foi quase uma carga erotizada, bem mais do que consigo descrever aqui. O cheiro era bom, isso era muito bom, na verdade. Aqui entre nós – isso eu sempre achei. O cheiro de cigarro – não aceso – é bom. Talvez seja o cheiro da nicotina, do alcatrão, do papel, sei lá, mas é bom.

Fui até a janela porque tinha medo que a fumaça se impregnasse no quarto e eu tivesse que dar muitas explicações quando não estivesse sozinho. O dia ventava e algumas tentativas foram necessárias para que eu conseguisse ligar/acender/fazer o isqueiro funcionar. O primeiro cigarro foi gasto em teste. A fumaça já me enjoou e já me fez apagá-lo, tudo rapidamente. Tossi um pouco, lembrei de Hemingway dizendo para ser macho e continuei. Acendi o segundo e coloquei na boca. Mais tosse, mais ardência nos olhos e mais fumaça. Decidi ao menos tragar uma vez.

Foi uma experiência inesquecível. A minha tragada foi como ir ao inferno, dar um tapa nas costas do capeta e voltar. Acho que nunca tossi tanto na vida. Detestável. Contudo, eu me convenci de que não sabia tragar, é claro, nunca tinha feito isso, tinha mais é que tentar de novo.

Tentei de novo e quase tirei meus olhos da cara para eles pararem de doer. Ficaram tão secos e arderam tanto que tive que quase colocá-los em banho maria para ver se poderia os colocar de volta na cabeça. Estranha imagem, eu sei, mas foi essa a sensação.

Na hora, joguei fora o maço e o isqueiro no lixo. O maço inteiro. O isqueiro novinho. Cultuei aquelas duas coisas por um tempo. Ambas ficaram no fundo do lixo do quarto por um mês, sempre na idéia de tentar de novo em breve. Um dia joguei fora. De verdade.

Nunca mais coloquei um cigarro na boca. Faço charme com palitos de dentes, com lápis pequenos, com seja lá o que for, mas nunca com cigarro de verdade. Nunca mais.

Agora, dizem que o whisky é também um bom abridor de mentes. Acho que vou tentar.

Laço de Tulipas

2011-07-03T01:25:00.001-03:00

Para Andrea Lucchesi, minha irmã.

O laço vermelho não nos une, mas nos acaricia e envolve
E com eles nos deixamos girar tal qual festa de Boi Bumbá
As espirais do tempo e da inquietude nos irmanaram em sentimentos e momentos lá e cá
Separações tão doídas, revividas um no outro

Duvidas de dúvidas de parte, dessa parte aqui
Que reparte uma em mim e ti e nós dois aqui
Teu pai que não meu é que não é seu
Mãe tua minha que não é de ninguém
Mas é tua minha e é tudo nosso.

O poder do olhar e do saber
Que nos tocam e nos encantam
Compartilhar o saber, reconhecer o olhar
E segurar as pontas quando necessário

Somos as pontas do laço que fizemos por querermo-nos bem
Temos traços que não são traços, mas que parecem traços semelhantes
Se falo o que falo e faço o que faço, é o meu amor por você que me toma as palavras
E eu me preocupo contigo e te quero bem como eu sei que me queres bem também

E sonho contigo.
E jeriquaquaramente gargalhamos.

E eu sonho tulipas, tulipas, tulipas.

Tulipas, tulipas, tulipas, tulipas.

Poesia do Mundo

2011-06-24T01:54:00.002-03:00

E eu sei que naquele dia enlouquecido - hospital, cirurgias, pessoas falando de futebol, provas, textos para corrigir, aulas para preparar, testes diários e minha cabeça girando e girando - parei em um congestionamento. O rock'n'roll comendo solto no rádio do carro.

De repente, ouço o som mudar - violões bem tocados e uma música calma (James Taylor, com sua voz tranqüila, sempre companheira) - e uma flor cair por cima do vidro do pára-brisa. Aquilo me acalmou de um jeito que palavra nenhuma tinha conseguido.

Eu ainda acredito na poesia do mundo.

Anestesia ou O Ninho de Vespas

2011-06-13T03:32:00.001-03:00

Isso já faz muito tempo, mas eu me lembro como se fosse hoje. Muita coisa já se apagou na poeira densa da memória, mas consigo me lembrar das sensações todas. A escola em que eu estudava quando era muito pequeno funcionava em uma chácara em um bairro bem afastado da cidade, cheio de árvores, animais e poucas casas. Um terreno enorme em que pulávamos, corríamos, brincávamos de tudo possível. Tinha lá meus três, quatro, cinco anos e tudo era novidade. Fazer bolos de areia era o máximo, correr por correr só pra sentir a força do vento, explorar plantas misteriosas, tudo isso fazia parte do meu dia a dia.

Em um desses passeios, analisando a casa de madeira que ficava no centro da escola encontrei algo que chamei de ninho. Era uma estrutura diferente, feita de um material meio gosmento, mas duro. Com os dedos fui sentindo as texturas e percebi a fragilidade daquilo. Parecia um funil ao contrário. Era um ninho de pequenos animaizinhos voadores que depois vim a saber que era vespas. Vespinhas dessas inofensivas que só voam pelos lugares, mas não atacam e nem picam. Fiquei extremamente atraído por aquilo e várias vezes dava eu corria e brincava pela escola e acabava por ficar lá perto, só admirando o vôo das vespas na sua volta para casa. Confesso que fiz testes para saber o quanto aquela fortaleza frágil agüentava e por vezes amassei aquele material para fechar a entrada e ver o que elas fariam. Quando voltava no outro dia e ia lá procurar, elas tinham conseguido fazer outro buraco para poder sair de seus abrigos.

Tornaram-se elas então um ponto de tranqüilidade naquele lugar por vezes inóspito. O interessante é que sempre que eu brigava com algum coleguinha ou levava bronca por algo que eu – obviamente – não tinha feito eu corria para o “ninho das vespas” e me sentia protegido. Elas eram como se fosse um esquadrão de soldados muito corajosos que protegeriam seu imperador (eu – em uma demonstração clara de que megalomania não tem idade) e fariam seus inimigos em pedaços. Sempre fui uma criança muito criativa, que falava sozinha e que tinha poucos amigos, mas bons. Talvez isso explique porque eu tinha as vespas em tão alta conta.

O tempo foi passando e eu me esqueci desse ninho, me esqueci das vespas e me esqueci de muitas coisas. Criei então outros refúgios para quando estivesse triste. A escola que eu estudava faliu e a chácara foi comprada por ninguém menos que minha mãe e sua sócia para fazerem uma outra escola, com outros alunos e professores. Por isso ainda mantenho certo contato com a chácara, já muito mudada, assim como eu. Aquela que era enorme e cativava meu interesse, agora é um espaço normal. Eu cresci, a chácara é a mesma. A sensação é diferente. Por um instinto fui procurar meu ninho de vespas para perceber que nada mais existia lá. Elas já tinham partido dali e o vento e as chuvas fizeram seu papel, lavando tudo. Hoje lá só encontro a madeira da casa. Devo dizer que fiquei até um pouco chateado, apesar daquele ninho de vespas não estar lá há muito tempo.

Pensei nos outros refúgios que criei para quando a tristeza viesse pintar meu céu de cinza. A música, meus instrumentos – todos com seus devidos nomes e histórias e mesma importância –, meus livros e filmes – os dois minha possibilidade de viajar por outros mundos – minha família, meu quarto, minha cama, meus escritos. Cada um deles com seu valor, seu passado, seu presente e futuro.

Pensei também em meus amigos, meus grandes amigos, meus irmãos que a vida me fez encontrar e que tenho muita sorte de ter agora que estou passando uma fase meio barra pesada. Estou lidando com a dor da perda do meu cachorro de muitos anos e com uma doença na família de uma pessoa muito próxima. Uma doença cretina, silenciosa e odiosa. De formas diferentes, com pequenos gestos, todos estão me acolhendo e demonstrando o carinho que tem por mim. Faço questão de retribuir de qualquer maneira possível.

Dizem por aí que o ser humano é uma ilha. Até pode ser. Cada um pensando nos seus problemas, nas suas frustrações, nos seus desejos e realidade. Eu sei, porém, que compartilhamos sensações, memórias, risadas e lágrimas todos juntos. Diferentes, mas os mesmos. Mais velhos, mais novos, mais sabidos, mais vividos, com muita ainda por viver. São todos ilhas, mas são meu arquipélago e não deixarei nenhum deles se afundar e eles também cuidam para que eu não me afunde.

Achei neles as minhas vespas. Talvez a comparação não seja das mais românticas, mas tem um sentido muito especial para mim. São meus soldados, são aqueles que me protegem das adversidades e da loucura. Não sou seu imperador – é óbvio - e nem quero ser, a união de pessoas tão diferentes já me basta.

A dor é líquida, se transforma em choro. A saudade é um veneno que tomamos aos poucos para ficarmos vivos. Vejo a amizade como blocos de concretos aos quais posso me agarram para não cair no abismo da solidão.

Estou anestesiado. Não curado das dores dessa vida que vão chegando sem dar aviso – e que eu, em minha jovem idade, ainda nem faço muita idéia -, mas com as baterias recarregadas para enfrentá-las de cabeça erguida. E esse mérito é todo de vocês, meus amigos, meus amados amigos. Depois eu choro, depois. Agora eu sorrio pensando em vocês. Obrigado.

Confissões de um Escritor

2011-06-09T00:28:00.002-03:00

Dizem os católicos que as pessoas devem se confessar com uma certa freqüência. Não sei, porém, qual é essa freqüência, até por que acredito ser esta uma palavra amplamente relativa. O que é freqüente para mim pode não ser freqüente o suficiente para outro. Tenho certeza que as carolas se confessam muito mais do que aquele cara que fez primeira comunhão há milhões de anos e nunca parou para pensar nisso e ainda sente-se ridículo na fotografia, ajoelhado, segurando uma vela.

Não pretendo aqui entrar no mérito da confissão; se ela deve existir ou não, se deve ser abolida, se não poder ser abolida, “imagina!”. Isso é assunto para religiosos, igrejas e fanáticos. Quero dizer que, não sendo católico, não tenho por hábito me confessar (para? com?) alguém que é tão pecador quanto eu. Sei que vão me dizer que os padres são ungidos com o toque divino e tudo o mais – e até acredito que sejam mesmo – mas depois de todas essas notícias de pedofilia e violência não consigo evitar o fato de ficar com o pé atrás.

Resolvi então fazer graça com isso e me confessar com vocês, meus enigmáticos, inteligentes, lindos e graciosos leitores. Talvez vocês possam compartilhar seus anseios e angústias e rir do ridículo do que escrevo. Algumas tem relação com o ato de escrever, outras com comportamentos e outras ligam o nada a coisa nenhuma. (Nossa, isso é que é uma frase de efeito... Vou falar umas três ou quatro coisinhas e pronto, gente, calma, senão vocês vão ficar lendo isso até semana que vem!)

1. Eu como comida que cai no chão.

Não é também generalizado, não é qualquer coisa. Estou lá, de madrugada, morrendo de fome, corro até a geladeira e acho um pedaço de pizza de três dias atrás (ou seja, nova). É um pedaço de pizza de abobrinha. Sorrio amarelo e fico me perguntando quem diabos pede pizza de salada (uma das minhas dúvidas eternas). Resolvo esquentar a pizza e comê-la, ao menos para saciar minha fome. Pego o prato, lavo os talheres, ponho no forno de microondas. Está quente. Corto um pedaço com o garfo e ele, por ironia do destino, cai no chão. Depois de todo esse trabalho, vocês realmente acham que eu vou jogar fora aquele bravo pedaço? Eu, não, violão. Pego o pedaço com o garfo, assopro e continuo comendo.

2. Já assisti ao clipe do Justin Bieber, “Baby”.

Sim, já, aham. O motivo alegado foi ter muitos alunos adolescentes, que eram super fãs do carinha e tal e tal. É sempre bom ter alguém para falar mal no meio musical e todos esses pop hiper-fabricados, como diria o Moby, do mesmo estilo – Rebecca Black, Justin Bieber, Selena Gomez, Britney Spears, Rihanna e sei lá mais quem – servem muito bem para esse propósito. O problema é que eu curti a música desse energúmeno de dezessete anos com voz de doze. A batida é legal e a letra chega a ser engraçada de tão ridícula. Enfim, não me sinto orgulhoso disso, mas assisti o tal clipe umas quatro vezes seguidas. (Eu sei, eu sei, vou me penitenciar!) Se vocês já devem estar furiosos com essa traição ao rock’n’roll e à música brasileira, nem vou falar que tenho um disco duplo inteiro da Lady Gaga no pendrive.

3. Eu falo de livros que não li.

Algumas pessoas já desconfiam, outras tem uma idéia, outras não fazem idéia, mas podem ter certeza que eu não todos os livros dos quais eu falo. Eu sei informações sobre eles porque já ouvi pessoas falando sobre eles, já li resenhas, já li wikipeadia e tudo o mais. Não acho que é exatamente um pecado, mas é uma confissão de qualquer jeito.

4. Não gosto de praia.

Ah, vai, eu até gosto e tal, mas tenho a maior preguiça de todas as preparações – arrumar mala, viajar até lá, passar filtro solar (ou equivalentes), andar até a praia, voltar da praia, essas coisas – só de pensar nisso já fico cansado. Apesar de tudo isso, não há nada como ficar tomando água de côco, no sol, lendo um livro ou tocando violão ou simplesmente lagarteado – como dizem os gaúchos – ato que consiste em não fazer absolutamente nada, só deixar o sono (não tenho certeza de como e quando os lagartos dormem, mas com tantos gaúchos na família, nunca contestei a tal expressão).

5. Não gosto de chocolate.

Tinha uma época que eu nem pensava em comer chocolate. Simplesmente não gostava. Quando era criança até comia bastante, mas depois de ficar um ano e meio sem comer chocolate, côco e camarão, por conta da bronquite e de um novo tratamento, acabei perdendo o gosto. É uma certa birra, na verdade, porque acho que tudo fica com o mesmo gosto. Às vezes compro um mousse de morango que parece delicioso. Quando vou comê-lo, aquele gosto de chocolate (veja bem: a quantidade é quase imperceptível) toma conta de todo o paladar. Passei um tempo sem colocar nada de chocolate na boca – o que foi bom porque é muito gorduroso e isso não faz bem para a voz e preciso dela para todos os meus intentos profissionais e culturais (ator, cantor, professor). Hoje em dia como um pouco aqui e ali, mas pouco perfeitamente ficar sem. Por meses e até anos.

6. Não gostava de Pink Floyd, David Bowie e Senhor dos Anéis.

Pois é. Quem me conhece hoje pode não acreditar, mas durante muito tempo eu não gostava de nenhuma dessas três coisas. Meu amigo Leandro de Marco me emprestou um cd do Pink Floyd que ficou meses comigo e eu nem me dei o trabalho de ouvir, porque já sabia que não ia gostar – ou pelo menos era isso que eu achava. Hoje é uma das minhas bandas favoritas. Mesma coisa com David Bowie. Fiquei com o Ziggy Stardust durante quase um ano e só ouvi uma vez. Depois de muito tempo que é que me deu o estalo da maravilha que eu tinha na mão – não lembro bem o que me fez olhar David Bowie com outros olhos, acho que foi assistindo o filme “Furyo – Em Nome da Honra”. Hoje também é um dos meus maiores ídolos. O mais recente de todos é os filmes do Senhor dos Anéis. Li todos os livros na época da febre, mas devo confessar que quando acabei o último não tinha mais paciência para tantos nomes. Ficava confuso em saber quem era do bem, quem era do mal e dizia que o tal Frodo e o tal Sam tinham é um caso gay secreto. Semana passada fui nas Lojas Americanas em um saldão de um dia. Em meio a vários produtos inúteis em promoção, achei algumas coleções de DVDs por preços baixos. Uma era a dos Senhores do Anéis. Seis DVDs por vinte reais, achei justo e comprei pelo curiosidade. Vi algum dos filmes no cinema, mas tenho certeza que dormi por não estar entendendo nada. Acabei de ver o primeiro filme e estou maravilhado. Realmente Peter Jackson, o diretor, e os atores fizeram um trabalho fantástico, obviamente também considerando toda a parte técnica, cenográfica, trilha sonora. Muito bom mesmo. Confesso que falava mal dessas coisas todas sem conhecer. O que é uma grande bobagem, certo?

Chega? Cansaram das minhas confissões? Eu devo ter mais coisas para falar, mas agora já esqueci. Vamos deixar assim por enquanto. Se lembrar de mais alguma que eu ache que valha a pena escrever, faço outro texto.

E você? Vai se confessar hoje?

Strange Fruit

2011-05-30T00:32:00.002-03:00

A minha relação com a música é extrasensorial, transcendental, pictórica e todas essas palavras bonitas que não tem, na verdade, nenhuma relação com o que estou dizendo, mas quis usá-las. A verdade é que o meu amor pela música não tem explicação exata, nem fórmulas, nem nada disso. Sou apaixonado por sons, texturas, vozes, instrumentos e tudo o mais que pode formar uma orquestra, uma banda, o elã que diferencia uma banda muito boa de uma banda fantástica.

Insisto na idéia de que nossas vidas deveriam vir com trilhas sonoras assim como nos filmes. Se algum dia resolverem fazer um filme sobre mim (com alguém estiloso como o Johnny Depp, é claro, ou mesmo o George Clooney, já que o meu cabelo fica cada dia mais branco), isso é algo que deve ficar bem claro e exposto no roteiro. Há anos que eu escuto uma música e penso em cenas em que ela poderia ser usada, histórias que poderiam envolvê-la.

Hoje mesmo voltava do centro da cidade para casa. Passei a última semana alternando entre ouvir o disco “Vamo Batê Lata”, ao vivo de 1995 dos Paralamas (principalmente a versão de "Meu Erro", com uma virada de bateria maravilhosa de João Barone) e o Acústico dos Titãs (principalmente a versão em espanhol de "Go Back", com Fito Paez, roqueiro argentino, de quem acabei comprando uma coletânea dupla). Dois discos ótimos que já ouvi milhares e milhares de vezes, mas que andava sentindo falta. Resolvi, porém, que colocaria o meu pendrive para tocar.

Alguns não sabem, mas a única frescura do meu carro – e isso eu fiz questão de ter – é um rádio bom. Não, bom não, muito bom. Ele toca até pendrive. Aí eu juntei vários discos que eu gostava e comecei a colocar em pendrives, até para perder o hábito de ficar andando com um monte de caixinhas de cd debaixo do banco. A maravilha é conseguir colocar 48 cds em um aparelhinho minúsculo!

Enfim, seguindo com a história, resolvi colocar o tal pendrive para tocar. Escolhi que ele ficasse no modo “Aleatório”, ou seja, tocaria uma música de cada cd ou de um grupo de cds; sabia que seria tudo, menos monótono. E deu-se a mágica. Percebi que minhas sensações e meus pensamentos são diretamente ligados ao que eu estou ouvindo no momento. E eu que adoro as coincidências – como às vezes estar pensando em uma música específica e ser exatamente essa que começa a tocar – tenho por gosto me deleitar com o acaso.

Confesso que estava com dúvidas nos pensamentos, vendo coisas que tinha feito e que faria de novo, coisas que tinha feito e tinha me arrependido, coisas que não tinha feito e tinha me arrependido de não ter feito, enfim, pensando, pensando. E não é que a primeira música que toca é “Free to Decide”, do The Cranberries? Exatamente falando sobre ser livre para escolher, seguir em frente e tal e tal! Achei engraçadíssimo e fiquei rindo sozinho feito bobo.

A outra foi "Bewitched, Bothered and Bewildered”, gravação do último disco da grande Barbra Streisand (não achei a mesma para colocar no link, mas essa é tão boa quanto, ainda mais com a apresentação da Judy Garland!). Já me vieram à mente Nova Iorque e todos os filmes que eu tinha visto sobre a cidade, o livro de fotos que vi ontem e tantas imagens e sensações. Costumo dizer que não tenho lá muita vontade de conhecer os Estados Unidos, mas que não pensaria duas vezes em ir para Nova Iorque. Talvez eu seja só um romântico e seja ela uma cidade como todas as outras, mas eu tenho vontade de ir lá ver o que rola.

Depois veio “Vôo”, do segundo disco dos Secos e Molhados, primeira banda de Ney Matogrosso, carreira curtíssima, mas com dois discos que são simplesmente perfeitos. Lembrei do Ney dançando com seus plumas e rebolados escandalosos e corajosos frente à censura que tolhia a palavra de todas as formas de arte. E que eu só vi em fotos e documentários, já que não tenho idade para ter estado lá.

E por último, quase chegando em casa, veio o toque final. Nina Simone. Esse nome por si só já traz um sensação de lembrança de um texto lindo de meu amigo Fábio Blanc, em que ele iniciava a história citando uma das canções dessa mulher fantástica. A gravação que ouvi era da música que dá título a esse texto, "Strange Fruit".

A voz de Nina dilacerou o que eu ainda tinha sanidade. A letra falando de corpos negros balançando nas árvores como estranhos frutos com cheiro de carne queimada - uma clara alusão ao milhares de negros que foram queimados e enforcados pela Ku Klux Klan. Seu piano certeiro e suas notas inquisidoras foram espremendo o que me restava de paz. Foi algo tão fantasticamente maravilhoso que tinha que sentar e escrever.

Agora estou aqui, escrevendo no laptop, deitado torto na cama, com a roupa da apresentação do coral, com a voz de Nina ecoando na minha mente e pensando no amanhã.

Qual será a música do amanhã?

ps: Esse post está cheio de links, façam um favor a vocês mesmos e escutem e leiam todos! =)

Desabafo

2011-05-23T22:51:00.001-03:00

Às vezes eu gostaria de ter a habilidade de mastigar alguns dos meus pensamentos e cuspi-los longe para tirá-los de dentro de mim. Pensamentos malignos que só fazem envenenar o meu dia, a minha paz e sossego. Estou triste e estou com medo.

No silêncio do meu carro dirigindo na noite de minha cidade, meus neurônios e sinapses se movem em uma velocidade impressionante. Penso em textos, histórias, lembro de fatos, rio sozinho de coisas pelas quais passei nessa vida desregrada. Crio personagens e suas vidas, seus inícios, seus desfechos e seus intermezzos.

Alguém com quem eu me importo muito está doente. Poderia dizer que é meu cachorro e que estou preocupado com ele – isso não deixa de ser verdade, mas, no momento, falo de outra pessoa. Prefiro não citar nomes, nem fazer muitas referências explícitas – uma questão de auto-preservação – mas achei que devia escrever sobre isso, quem sabe assim meus pensamentos tornam-se um pouco mais amenos.

Tenho medo do que pode acontecer, sofro por antecipação. Eu sei que é algo tolo e que não deveria ser assim, mas não consigo ser de outro jeito. Tenho mantido o rosto alegre, a cara contente e sorridente – o máximo possível – mas é só saber da menor chance de algo ruim acontecer que já fico muito preocupado e ansioso.

Poderia ficar aqui enrolando, falando, falando, falando, mas sinto que esse não é o caminho. Nesse muito internético, fiquei com vontade de postar aqui. Esse texto – espero – não vai parar em nenhum dos meus futuros livros. É só uma postagem normal – o sentimento é que não normal, o medo é que não é normal, a raiva de isso estar acontecendo de novo é que não é normal.

Torçam por mim e por essa pessoa que eu tanto amo.

25 Anos de História - Centésimo Post!

2011-05-14T16:54:00.005-03:00

"Oh, my love
For the first time in my life
My eyes are wide open
Oh, my love
For the first time in my life
My eyes can see"
(John Lennon)

O torpor do álcool me traz à mente nebulosas lembranças. Tempos passados, presentes, amigos próximos, distantes, alegrias, tristeza, períodos de abandono de mim mesmo e retomada do caminho, todos significantes desse trapo de tempo chamado vida. É tudo agora parte de algo coeso, sólido, forte. Pela primeira vez em minha vida, meus olhos podem ver.

As músicas, letras, danças, livros, peças, deixam sua marca indelével nesse meu caminho tortuoso pelo viver. Ensinam e ensinaram-me a lidar com problemas, sorrir, sofrer, me dar e receber – e me achar.

Não dá mais para segurar no peito e o coração explode de felicidade. É uma felicidade que vem do fundo do ser e de um tamanho que eu nem sabia que existia. Abro os olhos e vejo que vivi por mais um ano. Tive chance de ouvir bobagens, ter aulas em conversas pretensamente sérias, rir, ficar bravo. Seja como for, tive mais um ano para viver.

Amigos distantes ligaram ou escreveram e fico maravilhado de saber que, mesmo estando longe – sem nos falarmos por tempos – ainda faço parte da vida daquelas pessoas, mesmo que como uma “obrigação” das redes sociais. Não acredito nisso, na verdade, acho que se me escreveram e/ou me ligaram é porque se importam comigo e gostam de mim.

Minha auto-estima é frágil, delicada, basta um gesto bruto para ser desfeita em pó de lágrima. Hoje, entretanto, foi um dia diferente. Recebi tanto amor, de formas tão variadas e verdadeiras, que minha vontade é beber toda essa energia que me foi passada e voar. “Eu preciso de um amor para me sentir feliz”, como canta Keith Richards. Sou querido, me sinto querido. Se tinha alguma dúvida, essas foram destroçadas no dia de hoje. Recebi mensagens que não esperava, recados em muito maior número do que eu jamais imaginaria para hoje.

Chega de falar de mim. Quero agradecer aos meus amigos, parceiros, colegas, familiares, pais, irmãos, por fazerem de mim um pouco de tudo o que vocês são. Sem vocês, não vivo. Não tenho medo de soar piegas, é a pura verdade. E eu tenho muita vontade de viver mais vinte, trinta, quarenta anos, e espero ver todos em várias curvas do caminho! Tenho muita honra de tê-los em minha vida!

PS: O dia foi tão bom que o fato do Pink Floyd ter se reunido pela segunda vez em 30 anos e o Steven Tyler ter lançado sua primeira música solo em mais de 40 anos de carreira só acrescentaram à minha felicidade!!

Série: "Irritaciones" - parte 1

2011-05-10T00:23:00.002-03:00

Para início de conversa, meus intrépidos, destemidos e valorosos leitores (escrevo assim mesmo, no plural, na crença de que milhares e milhares de pessoas irão ler esse texto), é necessário que saibam que sou uma pessoa calma. Relativamente. Nem sempre. Tenho acessos de fúria teatrais, saídas triunfais e frases banais. Como todo mundo, acho eu. O que importa é que sou, na maioria do tempo, calmo e sereno. Ciumento, neurótico, chato, podem dizer por aí, mas é tudo intriga da oposição.

Apesar dessa minha condição de calmaria, existem muitas coisas – pequenas e/ou por vezes vistas como desimportantes ou desinteressantes – mas que podem me irritar e muito. Penso em escrever esse texto já faz algum tempo e sempre me lembro de grupo de tirinhas do grande Angeli – pai da saudosa Rê Bordosa (se você sabe do que eu estou falando, certamente tem mais de vinte anos) – em que ele mostrava duas coisas que o irritavam e uma que ele adorava. Pensei em fazer o mesmo e escrever alguns textos com essa temática. Aumentei para quatro coisas. Três que me irritam e uma que eu adoro. Com sorte vocês se identificaram com alguma, algumas ou todas elas.

A temática do texto de hoje será lojas em geral, principalmente as de shopping.

1. Entrar em uma loja e ninguém te atender.

Tenho alguns amigos lojistas e eles podem se irritar com o que eu escrevo, mas primeiro preciso esclarecer. É claro que quando a loja tem poucos funcionários e eu vejo que estão todos ocupados, não tem problema. O que me irrita é entrar em lojas e os funcionários ficarem lá conversando, completamente ignorando minha presença. Eu geralmente saio da loja e vou comprar em outro lugar. E ainda olho bravo. E bufo.

2. Vendedor que fica na orelha tentando vender cinto de couro de girafa do Amapá.

Ou qualquer outro Estado/País. O que importa aqui não é o produto em si, mas a insistência. Veja, geralmente, comprar roupas é um evento na vida de um homem que deve ser rápido e certeiro. Usamos basicamente o mesmo tipo de cinto, camisa, calça, sapato etc. Não precisamos testar o novo sapato mega master plus power que a loja acabou de lançar. Não quero. Não precisamos de uma camisa de duas cores, com um cachecol que combina com a cor do sapato. Não quero. Não preciso de uma pasta nova feita de cérebro de macaco alemão. Não quero, raios! A insistência é o que nos faz querer esganar os vendedores todos... mentalmente.

3. A música que toca em lojas de departamento.

Quem me conhece sabe que não sou exatamente baladeiro. Saio com os amigos, vou a bares, shows, cinemas e tal tal tal. Ok. Não sou, porém, o tipo do cara que fica juntando dinheiro para ir em todas as baladas da cidade. Não sou. E não acho que isso seja um problema. Então por que toda vez que eu entro em uma dessas lojas, eu sou obrigado a ouvir essa música putz putz? Isso vai me sentir mais descolado? Mais dentro da moda? Mais... Mais... Mais o que, pô? Eu tenho dó dos atendentes. Alguns estão curtindo, mas tenho certeza de que outro preferiam ouvir pagode. Nesse caso tenho que admitir que prefiro a música de balada...

4. Encontrar cds, livros, discos fantásticos a preço de banana nanica. (Isso eu adoro!)

Eu assumo. Eu sou rato de loja. Se estou interessado – por exemplo, livrarias, lojas de cd, dvd e afins – posso ficar horas lá dentro. Checando as novidades, ouvindo coisas velhas, sonhando com as caixas que talvez nunca vá ter, os boxes de filme que eu queria, achando presentes para pedir de aniversário, natal, páscoa, dia das crianças (não custa pedir...). Algumas vezes as lojas fazem saldão ou então colocam um monte de coisas em gôndolas de preços baixos. Eu me comporto feito mulher em feira de artesanato. Quero comprar tudo, tudo pode ser interessante, tenho milhares de idéias de presentes e vai vai vai. As pessoas já sabem disso e ninguém me acompanha. Ou então vão fazer outras coisas enquanto eu fico lá pirando nas descobertas. Acho que pela minha paciência e determinação ao olhar produto por produto, às vezes os deuses do consumo me presenteiam com alguma raridade: um livro super legal barato, um cd que eu estava procurando, um filme que eu nem sabia que tinha saído em dvd. Não titubeio e compro. Afinal, não é sempre que ganhamos presentes dos deuses, certo?

Bom, esse foi o primeiro da série. O próximo virá talvez na semana que vem, nunca se sabe, e será sobre trânsito. Comente, compartilhe suas idéias comigo. Um grande abraço para meus fiéis leitores!

Crônica de uma morte anunciada

2011-05-07T03:18:00.005-03:00

para Mytokas, meu cão fiel

Sabe: é incrível como a gente toma algumas coisas na vida como certas e nem sequer imaginamos que elas possam mudar. Pensamentos, idéias, rotinas. Tenho pensado muito sobre isso. Parece que entramos em uma espiral em que tudo o que se faz é trabalhar, estudar, dormir, acordar e fazer tudo de novo. Sem parar. Sem respirar.

A língua inglesa tem uma expressão sem sentido exato em português que expressa bem o que quero dizer: "take for granted". É impossível de traduzir exatamente, mas podemos aproximá-la de nossa língua pensando em pressupor, assumir, presumir, achar normal, natural, óbvio. Seria tudo isso e mais um pouco. Muitas vezes nós "take for granted" diversas coisas. E pessoas.

E tem algo pior. Só nos damos conta disso quando estamos prestes a perder essa coisa ou essa pessoa. Aí, nesse restinho de vida, vemos o quando aquela pessoa é importante para nós e nos lamentamos amargamente por não ter passado mais tempo com ela ou ter feito mais isso ou aquilo. Achamos desculpas criativas, explicações cabíveis e sorrimos idioticamente frente ao leite derramado.

Lembram daqueles sonhos que tínhamos quando crianças? De ser modelo jornalista ator cantor astronauta jogador de futebol? Quem colocou em nossas mentes que não podemos sê-los? Quem disse que não?

Lady Gaga é um dos maiores sucessos da música pop atual, vende milhares de discos, lota estádios, cita modas e tendência e tem 24 anos. Alguém disse a ela que ela nunca seria famosa? Sim. Muitas pessoas. Mas ela nunca desistiu. E continua aí para provar. O que está em voga aqui não é a qualidade de suas canções e/ou se seu estilo é original ou não. Estou falando de perseguir um sonho. E não desistir até realizá-lo.

Eu sempre acabo divagando e quase perco meu ponto. Tudo bem, meu estilo. Vamos voltar ao “take for granted”. Meu cachorro está doente, muito doente. O pobre bichinho está praticamente cego, ouve mal e quase não consegue ficar em pé. Esquálido, nem reconhece mais quando o chamamos e fica rodando no lugar. Urina descontroladamente no primeiro lugar possível. É algo muito triste para mim.

Esse mesmo cachorro em seus dias de glória era a alegria da casa. Corria pelo quintal atrás de gatos, fugia pelo portão e ia brigar com enormes cães da vizinhança – geralmente voltar todo estropiado, mas sorria. Sobreviveu aos nossos vários pássaros (ao menos quatro calopsitas passaram por essa casa e morreram de um dia para o outro).

Seu nome foi dado por minha irmã Gabriela, que mal falava na época. Balbuciou alguma coisa que entendemos como Mytokas. E assim foi nomeado. O “y” e o “k” vieram com a brincadeira de que ele era de uma raça grega muito rara – o que é uma grande mentira, sendo que ele é de uma linhagem nobilíssima de... vira-latas.

Os anos passaram rápido e todos envelhecemos. Mytokas esteve lá em todos os momentos. Alegrias, tristezas, brincadeiras, enroscando-se em nossas pernas, chorando por estar com fome, chorando por ter comido rápido demais, fugindo dos barulhos das bombas de fim de ano, lá estava ele. Em seus vários anos de vida – mais de 15 – virou parte insubstituível da família. Seu nome ficou famoso, os amigos conhecem o Mytokas e seu nome estranhamente interessante. A história da origem grega é fruto de conversas até hoje.

É muito difícil vê-lo partir aos poucos. É muito difícil não tê-lo mais fazendo festa ao chegar em casa. É agora muito difícil para ele ficar em pé e achar sua própria cama.

Hoje cheguei da rua e olhei nos olhos do cachorro que esteve lá em grande parte da minha vida. Ele, apesar de todas as adversidades, parecia sorrir o sofrer. Está com dores, mas mostrava-se forte. E eu chorei. Chorei de saudade dos velhos tempos. Chorei de saudade antecipada. Chorei essa crônica de morte anunciada.

O cachorro é gente como a gente ou a gente vira bicho como cachorro, não sei bem. Uma das heranças que meu avô me deixou – além das memórias e ensinamentos – foi um cachorro de pelúcia em tamanho natural. Um símbolo de lealdade. E para ele que dirijo meu olhar enquanto escrevo.

Tal qual Dorian Gray, o cachorro mantêm-se intacto com o passar dos anos. Os avôs foram-se, o cachorro real também irá um dia desses. O de pelúcia serve para lembrar da inexorabilidade do tempo e do fato de que tudo que é vivo, morre.

Vai ser difícil respirar no dia que o Mytokas deixar esse plano para correr pelos campos de País do Verão. E convoco meus leitores a fazer como eu e não “take for granted” seus sonhos, suas idéias e seus entes queridos. Abrace sua mãe, dê um beijo em seu pai, não brigue com seus irmãos, leve seu cachorro para passear, assobie com seu passarinho. E não esqueça de seus sonhos.

Falar é muito fácil, eu sei, o difícil é fazer, mas se ninguém falar nada, o silêncio predomina sobre tudo e nada acontece. Falo e tento fazer.

O tempo não pára e a nossa é uma vida louca vida. Pare para sentir o perfume das rosas.

ps: O título desse texto vem de um livro do grande Gabriel García Márquez.

2011-05-06T01:50:00.001-03:00

A figura estava lá, implacável.

Sua forma desforme estourando tímpanos.

Maldita companheira indesejável.

Minha estupidez, com seus galhos, arestas e sem final feliz.

Salve, maravilhosa Audrey Hepburn!

2011-05-04T23:42:00.002-03:00

Hoje seria aniversário de uma de minhas atrizes favoritas.

Nascida em 1929, na Bélgica, Audrey Hepburn atuou em filmes emblemáticos como "My Fair Lady", "Charada", "Guerra e Paz", "Bonequinha de Luxo", entre vários outros, deixando sua marca indelével na história do cinema.

Ela era a personificação do glamour, elegância e sofisticação da época áurea de Hollywood, mas era também uma pessoa bastante simples, dedicando grande parte de sua vida às causas humanitárias.
Agora, com diretores sem criatividade sugando antigos roteiros, pensa-se em refazer "Charada" e "My Fair Lady". Sou contrário a esses novas versões. Ninguém terá a mesma graça, a mesma sofistição e simplicidade dessa grande atriz. É até inútil tentar.

Admiro sua vivacidade em tempos de crise, sua qualidade como profissional e seu enorme sorriso que, mesmo com o passar do anos, nunca perdeu o brilho.

Audrey Hepburn (1929-1993) é eterna!

Os Wainwright - Uma família musical americo-canadense

2011-05-03T16:33:00.002-03:00

Quando penso nos Wainwrights, lembro da família Von Trapp do filme "Noviça Rebelde". Todos cantam, todos compõem, todos escrevem letras, quase todos ficaram famosos e todos são muito, muito bons! A qualidade musical é algo realmente dessa família parte canadense, parte americana de músicos. Os pais, Loudon Wanwright e Kate McGarrigle tiveram dois filhos, Rufus e Martha. Depois de se separarem, Loudon teve também Lucy Wainwright Roche, com Suzzy Roche, participante do grupo vocal feminino "The Roches", inspirador de muitos grupos vocais.

Loudon é um conhecido ator, músico, compositor e ganhador do prêmio Grammy. Ele escreveu canções para os filhos, como "Rufus is a tit man" e "Daughter". Uma rápida busca pela internet me fez descobrir que ele realmente era uma cara conhecida. Eu lembrava de tê-lo visto como prefeito daquela cidade perfeita no meio do nada em que Edward Bloom vai parar no meio do filme "Peixe Grande e suas Histórias Maravilhosas", de Tim Burton.

Kate, falecida no início de 2010, depois de uma luta contra o câncer. Fez sucesso em dupla com sua irmã, Anna, nos anos 70. No fim da vida, fazia participações em turnê conjuntas com os filhos. Tive a chance de vê-la em ação no show de Rufus no Brasil em 2008, do qual também participaram Martha e Brad, seu marido.

Sloan Wainwright é a irmã mais nova de Loudon, também conhecida por ser cantora e compositora.

Martha Wainwright é irmã de Rufus e será tema de um futuro post!

Lucy Wainwright Roche por sete anos resolveu evitar seguir a mesma carreira de todos na família, mas o amor pela música fez com que ela abandonasse seu emprego de professora primária para tornar-se cantora, lançando seu primeiro disco em 2010. (ps: O apresentador no vídeo dela é o pai dela!)

O Rufus disse uma vez que, como o Canadá é muito frio no inverno, as pessoas costumam ficar muito em casa, e por isso, durante muito tempo, o piano e a música eram seus companheiros. Talvez seja por isso que o Canadá nos dê tanta gente boa como Neil Young, k.d. lang, Alanis e vários outros.

Clique nos nomes e vá para clipes selecionados dos artistas!

This Love Affair (Rufus Wainwright)

2011-05-03T00:04:00.002-03:00

Eu não cumpri uma promessa que fiz a mim mesmo, e isso não é bom. Tinha prometido que iria escrever todas as segundas-feiras, qualquer coisa que fosse nesse blog. Não consegui, não me organizei, fiquei com preguiça, um conglomerado de coisas. Voltei. Vou tentar de novo...

Canção do maravilhoso cd "Want Two", de Rufus Wainwright, um dos meus favoritos!

Eu não sei o que estou fazendo
Eu não sei o que estou dizendo
Eu não sei porque estou assistindo a todas essas pessoas brancas dançar.

Eu não sei onde estou indo
Mas eu sei que estou andando
Para onde?
Eu não sei
Só sei que pra longe desse caso de amor

Eu não posso dizer que estou somente dirigindo
Não que eu não goste de dirigir por aí '
É só que eu estou ainda sangrando por você

Eu não posso dizer que estou valsando
Não que eu não goste de valsar
Mas eu prefereria estar valsando com você

Então eu imagino que eu esteja indo
Eu imagino que esteja andando
Para onde?
Eu não sei
Só sei que para longe desse caso de amor.

Assista o clipe clicando aqui! "This Love Affair"

I shall keep dancing my life until there's only one thing left: music.

2011-04-24T05:41:00.001-03:00

I have always thought that our lives should come with soundtracks, as in the films. Music has such an influence in my life as a songwriter (and not only that - as a human being too) that I wish everyone could have the same kind of experience. I sing all the time. Regular noises make me sing. Sometimes a slamming door reminds me of a song or just a beat. As childish as is it may seem, I really don't want it to be different. I have a collection of more than a thousand albums, divided into CDs, LPs, mp3, k-7 tapes and so on. Each and every one consist in a part of my life.

I associate people to songs and I often find myself not listening to those particular songs because I remember someone that I don't want to remember. On the other hand, it also happens when I want to remember people. And those are probably the toughest moments. My deceased aunt was a songwriter and she has left me a k-7 tape with some of her songs in a very poor recording. It is gold to me and every time I feel sad that she's gone and will never come back, I listen to her tape and cry. This catharsis through music has helped me to overcome the loss of beloved ones and they have also being the soundtrack, as I said, to many happy periods!

I listen to music to feel. Happy, sad, excited, angry. I listen to music and I play music and I sing music to get in touch with my deepest emotions that I would, maybe, not be able to get only by talking or writing. Music plays a enormous role in my life and I shall keep dancing my life "until there's only one thing left: music", as my friend Bruna Zanardi would say.

Púrpura Flor

2011-04-12T00:42:00.005-03:00

para Kátia Almeida

E eis que uma vez, do dia para noite, nasceu uma pequena flor no meio do parque da cidade. Era algo diferente, aquele lugar não possuía muitas flores. Na verdade, era o parque mais estranho do mundo. As árvores eram baixas, os animais que passavam por lá eram todos magros, esquálidos. O rio era até bonito, mas bem fininho e silencioso – nada como aqueles enormes e caudalosos sobre os quais os avós contavam histórias. Muitos anos fazia que os peixes nem chegavam perto daquele rio; talvez as algas estivessem com o gosto ruim do abandono.

E eis então que a flor virou assunto da cidade. O Padre citou-a no sermão de domingo (o primeiro que fez com real alegria!). O Prefeito lançou a operação “Protego-floris”, afim de que nada nem ninguém pudesse fazer qualquer mal àquela planta. Os fotógrafos, profissionais e amadores, enlouqueciam-se, tentando achar os melhores ângulos daquela maravilha. Um deles estava até super empenhado para sair em um revista internacional com a sua foto!

A flor era muito bonita – roxa, meio em formato de copo, mas não era bem um copo, talvez o copo que uma rainha usasse, disse a menininha. O pai, sério e atarefado, disse-lhe que parasse com besteiras, mas ela gostava de sonhar que uma rainha fada, disfarçada de borboleta, apareceria e tomaria suas bebidas reais naquele copo roxo, com detalhes em branco-cinza.

Os cientistas analisaram a flor, delicadamente, como lhes cabe. Sabiam que era rara e extremamente frágil e que tinham nas mãos algo lindo. O tempo passava e, apesar de todas as intempéries, a flor resistia e tornava-se cada vez maior e mais maravilhosa.

De tanto ouvirem falar na tal flor, os dois Namorados resolveram ir lá no parque da cidade ver o que estava dando margem a tantos assuntos. Jovens estudantes – ela, bióloga, e ele, literato – ficaram a divagar sobre a beleza da angiosperma. Ela então explicou que, de acordo com o que tinha ouvido sobre a planta, aquela flor chamava-se Digitalis Purpurea, conhecida como “Dedaleira”, e era conhecida por ser guia de néctar, ou seja, abelhas e outros insetos voadores vinham buscar seu pólem.

Ele não entendia nada de biologia, mas adorava ver a namorada falar sobre o que mais gostava. Era ela para ele tão linda quanto a famosa flor. Enquanto ela falava, ele imaginava os animaizinhos todos olhando para a plantinha e cantando alegremente, enquanto o processo de polinização acontecia, sem nem se darem conta.

Ela também gostava de olhar seu namorado e perceber seus olhos castanhos absorverem todas as palavras com amor e atenção. Gostava de quando ele pegava o violão e cantava para ela – pensava inclusive de pedir para que ele fizesse uma música para a planta do momento.

Deram-se os braços e dirigiram-se para o parque. Os passos, as respirações, as bocas, os cabelos, os dedos do pé, tudo era motivo para que ambos estampassem um enorme sorriso em seus rostos. Eram muito felizes e se amavam imensamente.

O parque transmutava-se a olhos vistos. Era agora mais verde, mais cheio de animais, mais agradável e mais, muito mais bonito. O rio ficara maior e os peixes começaram a experimentar aquela água nova que brotava da fonte. A mesma que lá sempre estivera, mas que agora jorrava de forma diferente. A população estava radiante, achavam que aquele era então o mais belo conjunto de árvores de todos – e talvez fosse mesmo.

A flor tornava-se cada vez maior e, quando os Namorados chegaram em seu local, surpreenderam-se com seu tamanho e exuberância. Deixara de ser pequenina. Era praticamente um pedaço do céu de tanta beleza. Os Namorados ajoelharam-se em respeito àquela que fosse talvez a rainha das flores. Uma lágrima correu pelo rosto da namorada e caiu na terra. Como se fosse um agradecimento, a grama onde aquela lágrima caiu tornou-se mais verde.

“Eu amo você” e “eu amo você” e os dois se beijaram. As línguas e bocas buscavam-se com muita ardência. Eram companheiros. Eram amigos. Eram eternos.

Uma noite, uma tempestade gigantesca tomou conta da cidade. Raios, relâmpagos, trovões que metiam medo até no sempre corajoso delegado. A cada novo som, ele se agarrava ao crucifixo e lembrava-se da história contada por sua mãe de que os trovões nada mais eram do que o som dos móveis da casa de São Pedro sendo arrastados para lá e para cá. Casas caíram, mesas viraram, pontes foram alagadas. O sino da igreja despencou e por pouco não atingiu a sacristia. Crianças gritavam, desesperadas. A enorme tempestade arrasou a cidade. No céu, a lua plena chorava.

O momento foi delicado, o estrago foi tamanho, mas a tragédia maior ainda estava por vir. Após as chuvas, as pessoas foram em romaria visitar a flor, como a um santuário. O primeiro que viu foi um menino pequeno, filho do padeiro, que veio correndo contar a seu pai o que tinha acontecido. A flor não estava mais lá. Tinha desaparecido. Não tinha sido arrancada, nem nada tinha caído por cima dela. Ela somente não mais estava lá, como se nunca houvesse existido.

As dúvidas pululavam e nem o padre e nem o psicólogo da cidade eram capazes de explicar o que teria acontecido com a tão maravilhosa planta. Talvez ela tenha fugido para se salvar, disse um. Não seja tolo, disse outro, plantas não fogem. E onde ela está?, perguntou o primeiro. Não faço idéia, oras!, respondeu o segundo.

Os Namorados assistiram à tempestade da janela de sua casa. Temiam pela vida e integridade física de seus amigos e familiares, mas não havia nada que pudessem ter feito para ajudar. E agora choravam pelo sumiço da flor.

Tudo agora mudava de novo, e para pior. O rio voltou a ser fino, as árvores descoloriram-se e os animais foram aos poucos deixando aquela região. Talvez o pior de tudo fossem os namorados, que agora não mais se toleravam. Eram estranhos um ao outro. Hábitos que tinham em conjunto agora faziam cada um sozinho em seus cantos. O violão teve suas cordas arrebentadas com uma tesoura sem ponta. Os livros de biologia agora figuravam entre os papéis para reciclagem. Não mais existiriam.

Muitos disseram que foi tudo um ato de loucura coletiva, outros disseram ser a pura verdade. O que ocorre é que em um determinado momento do tempo – aquela hora do amanhecer que não é noite e nem dia – surgiu uma moça do meio do bosque. Usava um vestido azul brilhoso e sapatos também muito azuis, tinha orelhas pontudas e sorria. Deixou os mais incrédulos de olhos boquiabertos. Lentamente, todos os habitantes da cidade foram para o bosque ver o que era aquela aparição. É assombração, dizia um. É coisa do demônio, dizia outro. Calem-se e deixem-na falar!, dizia um senhor mais velho.

A moça então sorriu e cantou e sua canção falava de tempos imemoriais e épocas distantes, quando todo o planeta vivia em comunhão. A dor não existia, as frutas eram maduras e as árvores sempre com copas frondosas. E, cantando, foi tocando com sua varinha, vários pontos da cidade. Pessoas, casas, igrejas, campos, plantações, tudo voltava ao normal no mais delicado toque e a moça voava com suas pequenas asas. Cantava sobre as cores, as formas, os cheiros do paraíso.

Os namorados – agora separados e sequer se olhando – estavam bem na frente da multidão e ouviam a moça cantar e não sabiam como reagir. Todos estavam experimentado uma sensação de todo nova. Não sabiam o que era, mas sabiam que – seja o que fosse – os transformaria para sempre.

A cidade foi reconstruída em poucos toques. E a moça então chamou a todos na praça principal e disse:
- “Cidadãos, vim de muito longe para ajudá-los. Sabíamos que estavam com problemas e que não conseguiriam resolvê-los sozinhos. Tudo isso foi feito para que vocês consigam novamente viver em paz. Eu sou a guardiã desse local e convenci meus superiores a dar-lhes uma nova chance. Eles aceitaram, porém com uma condição: vocês não se lembrarão de minha passagem por aqui.”

E, percebendo a presença dos dois namorados, disse, sorrindo:

- “Apresento-lhes os Namorados, que cuidarão para que a cidade fique sempre assim, linda e exuberante”.

Eles se entreolharam, atônitos. A fada então desceu do coreto onde estava e falou-lhes: “Vocês serão agora os guardiões da flor. Cuidarão para ela floresça e fique cada vez maior e mais forte. Acham que podem lidar com essa responsabilidade?”. Eles sorriram e deram-se as mãos e disseram que sim. A fada disse: “Que assim seja feito. Esta é a mais importante de todas as flores que já existiram no mundo. Essa é a Flor do Querer. Cuidem bem dela para que o Querer nunca feneça.”

A fada sorriu para todos, para os Namorados, para a cidade inteira. “Parto agora de volta a meu país – o País onde sempre faz Verão – e espero vê-los cada vez mais prósperos e felizes. Cuidem um dos outros.” E começou a subir.

E a menininha, que sabia que aquela flor era de uma Rainha fada, perguntou:

- “Mas quem é você? Quem é você?”

E a fada respondeu, triunfal:

- “Chamam-me de muitas coisas e estou na vida de todos sempre e para sempre. Meu nome é Tempo.”

Lágrimas lavaram o chão da praça e a alma de muitos ali. Os Namorados abraçaram-se, beijaram-se e correram para o lugar onde deveria estar a flor e lá estava ela, ainda mais linda e bela e exuberante, como se isso fosse possível. Eram agora os guardiões oficiais da flor. Eram eternos. Eram eternos.

Se a história é real ou não, gosto de crer que sim. E me encontro com a Rainha-fada, com os Namorados, com a população da cidade e com a Flor do Querer todos os dias, naquele mesmo momento da manhã em que a noite não é dia e o dia não é noite e o pó do sonho se mistura ao pó da memória.

     “Ah, bruta flor do querer,
     ah, bruta flor, bruta flor”,
     (Caetano Veloso)

Tudo o que eu mais quero agora é que você seja amada, respeitada e cuidada. Você merece ser muito feliz, hoje, amanhã e pra sempre, minha querida amiga. (R.M.)

The Princess Who Would Never Cry

2011-04-10T10:29:00.001-03:00

para Oscar Wilde

Once upon a time, many and many years ago, there was a castle on the top of a hill. It was a huge castle with many towers, made from rocks from all over the kingdom. In one of the towers lived a princess. She was extremely gorgeous, blonde and shiny as the sun and with eyes as blue as the sea. The princess used to wear very colourful dresses, being then as happy as she was. She was known as the Princess Who Would Never Cry.

Her father, the King, thought the fact of his daughter never finding something worthy of her tears interesting, but somewhat sad. Even when his wife, the Queen, died, his daughter did not show any reaction of sorrow or despair, as it would be expected in a situation like that. Indeed, during the funeral ceremonies, she could barely contain her joy, trapped in an immutable smile. It does not mean that she did not knead the mother, because, of course, she loved her very much, but she was so happy that she could not pretend that she was sad by something as obvious as death. Also she was sure that her mother wouldn’t like her crying.

During the wars that the kingdom fought against other kingdoms, the princess used to hide in her tower, watching the knights fight. Sometimes she was specially cheering for someone, but generally she was only observing the whole act. The roar of the bows and arrows lighted up her dancing. She was not crazy, as many readers may think, but she was only too happy.

The King was concerned, because everyone in the kingdom was happy in some moments and sad in other moments, as any normal human behaviour, except his daughter. He knew that the two emotions were supposed to complete and balance each other; as a pendulum that goes from right to left, a person should go through bad and good moments in life. In spite of all his thinking, he ended up concluding that there was no serious reason for all that concern, since the princess never caused any sort of evil to anyone, not even to herself with her infinite happiness. The King only thought about his daughter’s future life. Someday she would have to cry. That unshakable happiness was not normal. It was hard for the King, considering that she was not doing anything bad, but all this joy was not good, either.

One day, the princess was playing in the woods near the palace. She was picking up the autumn leaves and throwing them to the sky and then standing under them as if she was under the rain. The princess was also singing. She instinctively knew how to sing, because she had never had classes or teachers that could tell her how to do it. Sometimes the birds came around to hear her. Those ones who tried, impolitely, to sing along were quickly silent by their peers. Some other animals also attended that show of joy and beauty.

While singing, the princess did not realize that a man had listened to her singing and had been looking for her. He came closer and closer, faster and faster. He hid himself behind the trees, completely astonished by the beauty and grace of the princess. Some animals noticed his presence and tried to warn her, but she was so busy singing her own happiness that such warnings were not taken into consideration.

The princess sang happily, even when her voice was delicately joined by another voice, a more serious and stronger voice, a sound that she had never heard before. Both remained in the duet that was perhaps the most beautiful song ever sung under those trees, in three hundred years. The princess was worried at the beginning, but she was taken by the melody. As singers do when an aria is finished, the two suddenly stopped, breathless. The man came out from behind the large tree he was hidden. He was tall, strong and undeniably handsome.

The two youngsters fell in love at that exact moment. He was a prince, coming from a very distant region. He had come to fight for the King’s Army and his slaves had heard about the Princess Who Would Never Cry. He had asked around about her, even having to sometimes disburse gold coins, so much that he had discovered her magic hideout. He did not regret. The two went to the palace, together, hand and hand.

The princess was deeply in love. The prince loved her and did not accept losing her. The King was very happy to know that his daughter had chosen a husband; even more being he an ally. The preparations for the wedding began.

But Sadness, which, for several years, had tried to enter the princess’ life, prepared its hardest trick. On the week before the marriage, a war started in the country of the prince and he, being a member of the Royal Family, had to go back and help his father and his brothers to defeat the enemies. Many battles were fought to save the honour of the kingdom, but a struck took the young man’s life. In a treacherous fight, the opponent struck the prince with his cruel sword. He, so beautiful and so loved, could not fight against the inexorable power of death and fell down, closing his eyes forever.

The news were slow to arrive; the messaging systems were all compromised due to the war. The messenger that took the news was thinking of the least shocking way to make everyone aware of the tragic loss. He told it to the King with his eyes looking at the ground and His Majesty said that he was going to solve everything. The marriage had become a funeral. The Princess received the news of the death of her future husband with a smile on the face. She thought it was a joke. It was not.

She ran wildly to the forest and stopped, sitting on a stone. She felt her heart strongly beating in her chest, showing that she was still alive. Her eyes began to burn. Her heart jumped. The tears came to her eyes. In that single moment, the Princess Who Never Cried finally cried. Hours and hours she wept. All the sadness that had never existed to her filled the eyes of the princess. The poor girl cried so much that the tears started to form a pond which became a lake, then a river. When she got tired, she returned home and locked herself up in her room for years, leaving it only to eat. She became then a sad princess.

Some years later, the princess decided to leave her room. She observed the fall of the sun from the top of the mountain. She went down the steps of the palace, without telling anyone. She ran to the edge of the hill. She knew what she wanted: to see the fall of the sun. The princess had a sudden reverie. She saw her lost lover calling her. She ran to him and to death. She fell from the top of the hill. The whole kingdom cried for the Princess Who Never Cried.

In one of my trips, I went to that kingdom and sat next to the river. The wind was calm and seemed to sing. Without realizing it, I lay myself under a tree, which was next to a stone. That tree was the very first one to grow by the river and was at that exact place where the Princess Who Never Cried cried for the first time. I prayed for her and her lover. I gathered my tools and equipment, rode my horse, towards the infinite. The sun followed me, as I went down to the mountains.

Cachecol para Nelson Rodrigues

2011-04-10T07:52:00.004-03:00

para Lais Domeni Rocha

Ele gostava de ficar ali só olhando. Nada além disso. Olhos. A sala inteira tomada pela fumaça do cigarro de ambos. Fumaça.

Ela nem achava graça nele, parecia meio bobinho quando oferecia um cigarro para ela, mas devia admitir que gostava de ser olhada por ele. Meio esquisito, solitário, deveras estranho e completamente não o seu tipo. Mas gostava de ser olhada.

Passou a usar decotes cada vez maiores só para provocá-lo. Provocá-lo e ver se ele fazia algo mais do que só olhar. Mas ele não fazia nada. Ela tentou se aproximar, deixou cair um lenço para chamar-lhe a atenção. Nada.

Ele não queria nada, só queria ter a chance de olhá-la e a moça não conseguia acreditar que era só isso. Desde muito jovem tinha ela sido objeto de desejo de vários homens, sabia e usava disso para seu prazer. Mas ele não dava trela.

Ofereceu-se a ele. Deixou que visse um seio depois que a redação onde trabalhavam estivesse fechada e eles estivessem sozinhos. Ficou nua para ele. Caminhou nua para ele. Fez pose eróticas, dançou nelsonrodriguesanamente, cantou e nada. Ficara louca com a rejeição. Nunca tinha se sentido rejeitada. Todos eram abrasadoramente apaixonados por ela. Menos ele, que realmente não queria nada, só olhá-la.

Resumo da ópera? Ela matou-se de desgosto em frente ao espelho do banheiro com um cachecol caríssimo. Ele encontrou o corpo.

Ficou ali, parado, olhando, olhando.

2011-04-07T23:02:00.001-03:00

Um minuto de silêncio pelas vítimas do atirador do Realengo.

Carta Aberta para o meu eu de amanhã

2011-04-03T23:08:00.007-03:00

Todos os dias sofremos pequenos terremotos. Cabelos caem, cílios se dobram e vão ao chão. Esfregamos as mãos e amontoados de células deixam nosso corpo. Juntam-se a poeira do dia a dia. Mudamos. Deixamos de ser o que éramos a um segundo atrás. Você já não é o mesmo que começou a ler este texto. Em poucas palavras, novas idéias já se formaram, para gostar ou não do que escrevo.

Dizem por aí que a vida não é mais do que uma grande despedida – diária – de tudo. Primeiro deixamos as fraldas, depois o berço, depois a escolinha, depois o colegial, a faculdade, um emprego, outro, outro, sempre almejando algo novo, original, atual, que lhe transformará em alguém mais querido, mais bem pago, mais bem sucedido.

Os nossos cérebros estão em constante mudança, sensações surgem, decepções acontecem, casamentos, divórcios, às vezes tudo sem sair do lugar. A função do artista é registrar os momentos. Escrevendo, atuando, cantando, pintando, sendo.

A nostalgia é como um bom whisky. Deve ser tomada com cuidado e respeito, pois os dois podem levar ao coma. O álcool no corpo dá-lhe poder, invencibilidade. Sabe tudo, conhece tudo. E não é verdade. A nostalgia dá-lhe a certeza de que tudo foi melhor no seu tempo.

As meninas mais comportadas. Os rapazes mais preocupados com o futuro. Os jovens menos esquisitos. A violência menor. A promiscuidade menor. A patifaria menor. Mesmo que não se pense em termos genéricos e fique-se só com o seu próprio passado.

Diz-se que é no pó do sonho – o que resta na cama ao acordarmos, mas antes de estarmos de fato acordados – que nos encontramos com as vidas passadas ou com o mundo das fadas. E é lá que cultivamos nossas esperanças de que tudo vai ser melhor no fim.

Um dia terei meu jardim de rosas para cuidar. Um dia não precisarei mais cozinhar sempre. Um dia terei milhões de dólares na minha conta. Um dia não trabalharei mais vinte e nove horas por dia. Um dia encontrarei alguém que me entenda. Um dia encontrarei a mulher da minha vida. O homem da minha vida.

A nostalgia é como pontadas no coração. A saudade é escura, torpe, inaceitavelmente aceitável. Pode ser clara, alegre e feliz. A nostalgia e pensamentos como “e se?” produzem combinações bombásticas e possivelmente mortais. Viver no sonho faz com que nosso chão torne-se mais alto e a queda mais violenta.

O real não abre, mas escancara as janelas. Estraçalha o incerto. Esmigalha o desmilingüido irreal. A fantasia ajuda a tornar tudo mais palatável. A nostalgia é a droga mais forte do mundo.

Se vamos para outro lugar depois da morte? Possivelmente. Lá, porém, já não somos mais o que somos aqui. Vida como vida nossa somente por aqui e somente uma. Dizem os árabes: “Não se perde tempo, perde-se vida”.

Os pequenos terremotos devem servir para levar-nos adiante e não o retrocesso. A saudade e a nostalgia devem ser como doses de whisky a serem tomadas em momentos especiais por quem saiba apreciar seus sabores.

O mundo real é duro e o pó do sonho é um presente da Deusa, do Deus, das fadas, de Buda, de Jah, de Osíris, de Zeus para que possamos agüentá-lo. Contava-se a história das Parcas do tempo - três velhas senhoras que teciam nosso destino - uma bordava o passado, outra o presente e outra o futuro. Quando chegava a hora, cortavam a linha.

Prendendo-nos ao passado acabamos condenados à sina dita por Bukowski, talvez a pior de todas – uma vida imensa, cheia de belíssimas desculpas por não termos feito nada com ela e com todas as maravilhas que nos são oferecidas todos os dias, a própria vida ali - por vezes abandonada e sozinha.

Até o momento da Parca do futuro cortar nossa linha.

1000 Oceanos

2011-03-29T00:49:00.012-03:00

"1000 Oceans"

Um piano na madrugada. Uma voz doce, pesada, leve, maravilhosa. Tori Amos não é uma cantora, é uma força da natureza. Se o mundo ideal fosse do meu jeito, seu piano e suas notas fariam parte da vida de todas as pessoas.

A canção é triste, fala sobre despedidas e é para mim muito significativa, pois representa sempre um novo começo. De dentro da minha nostalgia, sai a flor da novidade, do amanhecer, do vindouro. E peço à Tori que divida esses novos caminhos comigo.

"Estas lágrimas que eu chorei
Chorei mil oceanos
E parece que
Estou flutuando na escuridão
Bem, eu não posso acreditar que eu conseguiria
fazer com que você não voasse
E eu choraria mais mil
Se é isso que é necessário para te trazer de volta para casa
Te trazer de volta pra casa

Estou ciente de quais são as regras
Mas você sabe que eu vou correr
Você sabe que eu te seguirei
Por sobre o Silbury Hill
Através do campo solar
Você sabe que eu te seguirei

E se eu te encontrar
Será que você ainda se lembrará
Fazendo em trens
Ou será que esta bolinha azul
Simplesmente esmorece
Por sobre o Silbury Hill
Através do campo solar
Você sabe que eu te seguirei

Estou ciente de quais são as regras
Mas você sabe que eu vou correr
Você sabe que eu te seguirei

Estas lágrimas que eu chorei
Chorei mil oceanos
E parece que
Estou flutuando na escuridão
Bem, eu não posso acreditar que eu conseguiria
fazer com que você não voasse
E eu chorava mais mil
Se é isso que é necessário para te trazer de volta para casa
Te trazer de volta para casa
Te trazer de volta para casa"

Esse post, como você bem sabe, é todo seu, meu querido.

Contos Rápidos - Parte 3

2011-03-28T01:31:00.002-03:00

Novos contos surgidos essa semana! Estou gostando da minha empreitada pelos microcontos! E obrigado pelas dicas de várias pessoas sobre sites de literatura!

"Estava sempre atrasado, não conseguia se organizar. E como isso era possível se ele era o Senhor do Tempo?"

"Na primeira vez em que foi chamado pelo outro, seu coração explodiu, feliz, feliz! Queria tanto ser chamado de querido!"

"Trabalhava em uma instituição para loucos, doidos, varridos. Imaginem que eles ainda acreditavam no Amor Verdadeiro!"

"Aprendeu como arruinar uma amizade da maneira mais cruel. Disse para a menina 'eu te amo'. Foi o fim de tudo. Tudo."

Gostaram?

Por que escrever?

2011-03-28T01:22:00.007-03:00

Às vezes me pergunto: tantas profissões no mundo e eu insisto nessa de ser escritor. Podia ter virado médico, dentista, empresário, vendedor de côco. Não. Eu quero ser escritor. Eu vou ser um escritor. Eu sou um escritor.

E por que escrever, pergunto-me.

Escrevo por prazer. Escrevo para expurgar meus pecados. Para pôr para fora toda essa vida dentro de mim. Para exercitar meu cérebro. Para ouvir elogios e críticas. Para recuperar-me de minhas dores. Para exaltar minhas alegrias. Escrevo porque gosto. Escrevo porque sei. Escrevo para me ouvir. Para proteger. Para me proteger. Para conquistar. Para separar. Para tornar a conquistar. Quando não falo, escrevo. Escuto. Sou otimista. Escrevo só. Sem motivos, nem dificuldades, sem nada em troca e com dificuldades inomináveis. Só sorrisos ou lágrimas. Catarse. Palavras quentes, frias, requentadas na manhã pro café. Escrevo ao som de um saxofone a meia noite. Uma clarineta. Uma flauta. Uma orquestra. Uma voz que canta.

Minha imaginação.

Disciplina ainda zero... + Kyrial

2011-03-28T01:11:00.002-03:00

Tudo bem, tudo bem, ainda não consegui me organizar o suficiente para colocar um texto absolutamente inédito hoje. O fim de semana foi muito agitado, estou dando muitas aulas, enfim, foi bravo! =) Mas, pra não dizerem que eu sou um completo fracasso, vou publicar um texto que foi enviado para o primeiro concurso de textos da Revista Kyrial, dos alunos de Letras da PUC-Campinas.

Publicação idealizada por meu querido amigo Marcelo Mantovani e Flávia Alessandra Alves, a Kyrial surgiu em 2007, com o propósito de ser um espaço de literatura dentro da faculdade. Com o tempo aumentou, ganhou novos contornos e atualmente novos editores.

Kyrial é o nome de uma Villa de Freitas Valle, industrial paulistano que serviu como mecenas de diversos artistas brasileiros, como Pagú, Tarsila do Amaral, Oswald de Andrade e outros. A idéia era fazer um texto de, no máximo, quinhentas palavras, em que a palavra Kyrial constasse de alguma forma. Meu texto não foi selecionado para esse concurso, mas tive a honra de ter textos publicados nas duas primeiras edições. Aí vai o texto para o concurso.

"Ela finalmente aceitara seu pedido. Ele não cabia em si de tanta felicidade. Tinha ganas de pular, gritar feito criança! Parado em frente à loja de doces Kyrial, observava o movimento das senhoras gordas e de chapéu tomando os bancos, tecendo fofocas da alta sociedade. Ouvia namorados trocando juras de amor pela eternidade, até a tarde. Nada via que não fosse felicidade. Não via os pobres esmolando pelas ruas; nem a moça descalça implorando fósforos no frio. Não via nada mais. Não viu o carro."

Aproveito para deixar registrado o meu apoio a nova equipe editorial da Kyrial. Espero que vocês consigam manter a nossa revista viva e cada vez melhor!

Salve, Elizabeth Taylor!

2011-03-23T17:13:00.001-03:00

"Se você me deixar, eu me mato. Não há vida sem você" (Richard Burton, ex-marido de Taylor, em uma de suas primeiras cartas de amor.

Obrigado por tudo, Cleópatra!

Disciplina

2011-03-23T02:08:00.002-03:00

Uma das características principais de um escritor é a sua disciplina. Procurar as palavras certas, saber quando esconder e quando revelar, criar nomes das personagens, nem sempre é uma tarefa fácil. É, porém, necessário que continue tentando. Algo que sempre ajuda um escritor iniciante como eu, segundo os grandes gênios, é criar uma rotina, algo que me compele a escrever com certa regularidade. Prazos finais (ou "deadlines", como usado no inglês e às vezes em algumas empresas no Brasil) fazem com que nós nos forcemos a escrever e a criar.

Já dizia Thomas Alva Edison, "1% de inspiração e 99% de transpiração". Olavo Bilac considerava-se um ourives da palavra, no sentido de serem suas palavras jóias que necessitam de polimentos, cortes e ajustes. Quem lê Olavo Bilac percebe o tempo que ele deve ter levado para que seus poemas ficassem prontos. Tudo é milimetricamente pensado e ajustado, as rimas sobrepostas, interpoladas, internas e todos os outros termos técnicos possíveis.

Sendo assim, resolvi me propor um novo desafio. Todas as segundas-feiras, começando já na semana que vem, colocarei um texto novo no blog. O assunto não importa, o tipo (poesia, estória, crônica) também não, o que interessa é colocar um texto novo. Se quiser colocar mais de um durante a semana, vale. Esse é um compromisso que estou assumindo publicamente com meus fiéis leitores (eu sei que tenho alguns por aí, mesmo que eles não se mostrem, =) )

E na próxima segunda, já vou começar a nova rotina. Espero que gostem do que aqui aparecer! Se puderem, comentem sempre! É um prazer ler o que vocês escrevem!

Saudações literárias,

Contos Rápidos - Parte 2

2011-03-22T23:44:00.001-03:00

Atendendo ao pedido do meu querido amigo Marcelo Mantovani (que está super mega extra chique fazendo mestrado em Portugal), vou publicar os contos rápidos aqui também. Nem todo mundo tem twitter, certo? =)

"Sapatos rasgados guardados no fundo do armário. Restos mortais de uma jornada inútil na busca pelo amor perfeito."

"Trocou todas as suas roupas por novas, ninguém mais iria chamá-la de estranha e problemática. Chamariam-na Lady Gaga"

"Era tão preguiçoso que morreu fazendo o que era melhor: dormindo."

Penso nesses contos rápidos como uma nova forma de hai-cai (aquelas poesias orientais que tem apenas três versos). O grande ponto é como conseguir contar uma história inteira (ou ao menos provacá-la na mente dos leitores) com poucos caracteres. Exercício interessante e tem dado certo. Espero que vocês estejam gostando tanto quando eu!

Mente, Mente

2011-03-16T17:20:00.004-03:00

“Deite ao meu lado calmamente
mente, mente, mente, mente
e me aperte furiosamente
mente, mente, mente, mente
e me deixe alto
alto, alto”
(Robson Borba – “Mente, Mente")

A menina mal tinha dezesseis anos, mas, em sua mente viciada, ela era a criatura mais linda que ele já tinha posto os olhos. Seu cheiro de juventude impregnava o apartamento e ele ficava maluco. Era sua, somente sua e ele poderia fazer o que quisesse com ela. Afinal, ela era sua mercadoria.

Tinha sido comprada – com dinheiro alto – de um traficante de mulheres. Sabia que era o certo. O tal traficante tinha entrado em contato com ele e oferecido as mais maravilhosas garotas da história. E ele acreditou e se deu bem. Tinha a certeza de ter escolhido a melhor de todas.

Quando o outro tirou as meninas (várias, em torno de dez, com idades entre nove e dezessete) do furgão e as colocou em fila para que ele escolhesse, seus órgãos deram piruetas de prazer. Era como um parque de diversões somente para ele! Puxou o cabelo de uma para ver se era forte, fez várias perguntas para outra, deu tapas nas costas de uma terceira, até encontrar Maria Lúcia. A perfeita.

Ela era loira, mas não muito. Em torno de um metro e sessenta. Grandes olhos bem verdes, rosto cor de rosa, parecia saída de um filme infantil. Devia ser de boa família, ele pensou. Tinha trejeitos de madame, apesar dos horrorosos chinelos que calçava. Não queria saber de onde tinha vindo ou qual era seu verdadeiro nome. Para ele, ela era Maria Lúcia, a Perfeita, assim mesmo, com letras maiúsculas e tudo.

Suas roupas estavam sujas, pareciam ter sido banhadas com água podre. Seu hálito era de quem não via uma escova de dentes há vários dias. Puxou-a pela mão, deu o dinheiro ao traficante e levou-a para sua casa. A garota chamou a atenção dos passantes, enquanto se dirigiam ao ônibus que os levaria embora do lugar.

Subiram as escadas e ele ficou contemplando sua mais nova propriedade. Embebedava-se com os olhos dela amedrontados, relutantes. O início do pavor causava-lhe um estranho prazer.

Sentou-se no sofá vermelho e pediu que ela ficasse perto dele. O medo tingiu-la as faces. Não queria, estava bem ali de pé. Levantou-se ele então e foi para a cozinha. O apartamento era bem pequeno, era o máximo que ele podia pagar. O quarto e os outros cômodos era todos o mesmo. Pegou um copo de água e entregou a ela. Não queria que sua nova criatura linda ficasse com sede.

Os olhos reviraram e ele olhou para a parte interna de seu cotovelo. Parecia uma pintura abstrata. Cores verdes, amareladas e muito roxas mostravam-se a quem quisesse enxergá-las. A veia bastante inchada dava sinais de que o sangue ainda por lá corria. Pegou suas seringas já previamente preparadas e sorriu. Ia dividir aquele momento de lazer com sua mais nova convidada.

Maria assustou-se ao vê-lo aproximar-se com a seringa e quis dizer algo, mas ele falou para que se calasse e não arruinasse o momento. Pegou o braço da moça delicadamente e, como um anestesista, aplicou a seringa na veia jovem. Talvez o medo tenha feito com que ela ficasse completamente parada, ao invés de gritar e tentar fugir. A droga correu pelo sangue de Lúcia e ela ficou tonta. Caiu e ficou espalhada no chão, como se fosse uma marionete solta no espaço.

Seus trapos vestidos se desarrumaram com sua queda e grandes porções de sua pele apareceram. Ele abaixou-se e, como um cão, passou a cheirar sua noiva, ao menos, a pobre menina que ele chamava de noiva. Rasgou os trapos e revelou a nudez dos seios da mercadoria. Pequenos, rígidos, ainda não de todo formados. Pôs sua cabeça entre eles e ficou ouvindo os delírios de sua paixão. Passou a beijar o corpo da moça inteiro, rasgando também o remendo que se considerava saia.

O sexo teve um gosto proibido, dolorido. O sangue da primeira vez parecia inundar o sofá. Ele percebera isso, mas não tinha problema. Era um sofá vermelho, seus parcos visitantes sequer notariam o que lá havia acontecido. A menina delirava com a droga e ele aproveitava cada momento. Sentia-se poderoso, quase como Deus, decidindo o que era melhor para ela. Em seu sóbrio delírio iniciado anos atrás, dizia que só queria ajudar as pessoas. E que não fazia nada errado. E que as atitudes hediondas não era erradas. E que o amor não tinha idade.

Pegou outra agulha – tinha acabado de conhecer a moça, não sabia se ela tinha doenças ou não, resolveu não arriscar – e injetou-se também. Ficaram os dois prostrados no chão, depois do amor mal-feito e rápido. Ele sonhava em conhecer os pais de sua noiva, Maria Lúcia, e pedi-la em casamento. Não sabia como iam reagir ao seu pedido. Teria de causar uma boa primeira impressão. Não somente boa, mas ótima. Perfeita. Falaria de assuntos pouco triviais, traria ações da bolsa de valores para uma conversa de cozinha e trocas no governo para o cafezinho. Nem sequer sabia se a moça conhecia os pais ou se fazia alguma idéia de onde moravam, mas nada disso atrapalhava seu delírio de uma vida perfeita.

A Noiva, cada vez mais delirante, passava por uma série de pesadelos e dores físicas. Apesar de ter tentado ser gentil e amoroso, Ele só conseguira causar-lhe dores em diversas partes fazendo com que ela não conseguisse sequer dormir. A principal era o corte feito em seu último traço de humanidade. Tinha sido drogada, arrastada para um apartamento estranho, violada e agora estava jogada no chão como um pedaço de bosta.

Aos poucos, cansados, entraram naquela parte do sono em que não realmente sabemos o que é realidade e o que é fruto de nossa imaginação. E cores, formas, sensações começaram a aparecer, como em uma enorme roda gigante rodando muito ligeiro.

Em suas viagens egotripóticas, não ouviram os policiais que gritavam do lado de fora. Os olhos de ambos fechados não sabiam para onde estavam sendo levados. Uma das garotas conseguira fugir de seu novo dono – um velho político – e denunciar o esquema todo. A policia resolver agir rápido para desmontar a quadrilha de pedófilos. Levaram-no para a cadeia e sua Noiva para o hospital.

No caminho, Maria Lúcia teve reações adversas. Chamava pela mãe, por Deus, pelo Noivo. Seu coração não era forte suficiente e a quantidade de droga em seu corpo era enorme. Duas paradas cardíacas. Silêncio.

Em sua mente ele não tinha feito nada errado. As outras pessoas – ridículos policiais em seus ridículos uniformes – é que não entendiam nada. Ele estava fazendo o bem, estava salvando aquela menina do mal que poderia lhe acontecer se ela caísse em mãos cruéis. Ele amava a menina, por isso a tinha comprado. Tinha-a tocado com amor e cuidado, não queria que nada de mal acontecesse com ela.

Foi jogado em uma cela, com mais vinte. Seus colegas de quarto cuidaram para que ele tivesse uma longa noite de reflexões. Eterna. A mente mente. E ele acreditou nas mentiras de sua própria mente, mente.

Contos Rápidos

2011-03-16T03:54:00.002-03:00

Estou com um projeto novo. Seguindo a onda do Twitter (algo que está revolucionando a escrita e a internet de uma forma que eu nunca imaginei possível), resolvi começar a escrever contos rápidos, sem título, com menos de 130 caracteres, regra do Twitter.

Aí vai o primeiro: "De tanto falar que os outros eram inesquecíveis, acabou esquecendo-se de si mesmo."

Os outros - quando surgirem - aparecerão no endereço http://twitter.com/Ricamaciel

Não é exatamente uma novidade, mas será divertido.

Wall of Silence

2011-03-16T03:30:00.002-03:00

I woke up this morning
The sun was up shining
My hair was a mess
And I just couldn't face the world

I did cry for you
I thought of you
I wish I could have smoked you
But I don't smoke

This is not funny
This wall of silence makes no good to anyone
Not speaking, not talking, not living
Who's gonna tell my heart not to feel? You?
I don't buy it.

Maybe the faeries have something on me. Maybe they are just playing a twisted game in my head.
Oberon and Titania stopped their non-stopping fight just to pick on me? Is that even possible?
I guess it might be Puck, the smart Puck, poisoning me with this love that cannot happen.

I know you don't want me, now I know for damn sure.
You'll regret it and I'll regret ever loving you.
I was so goddamn addicted to your face.
The face that now I want to smash in the wall.

Don't you dare stalk me! Don't dare showing up again!
Get out of my house! Get the hell out of my show!

Beat it, bitch.

Esse poema é uma ficção. Eu resolvi escrever da perspectiva de alguém extremamente enraivecido com o fim de um relacionamento. Joguei Oberon e Titania no meio somente porque gosto deles. Nem tudo que escrevo nesse blog tem relação com a minha vida. Algumas tem, algumas não. Várias são puramente ficcionais. A graça é justamente descobri quais são e quais não são, e quanto a isso, não posso ajudar. =)

Out There

2011-03-16T03:14:00.004-03:00

Para meu grande amigo Luciano Pereira, que pediu que eu escrevesse mais em inglês.

Out there
Out there

There's a place where life is easier
Pretty little liars birds and green trees with big eyes

Oh, Streets of London,
I get down on my knees and ask you all for help
I've tried so many times to flee
Nobody, nobody, NOBODY, has ever helped me
ME

I cannot go. I cannot go away.
Going away is not the safest bet.

Yet.

Plácido Domingo (Homenagem)

2011-01-27T01:10:00.001-02:00

José Plácido Domingo Embil, ou simplesmente Plácido Domingo, completou 70 anos no último dia 21. É um dos maiores tenores da história. Ele certamente nunca deixa de me surpreender, sou um grande fã. (só para mostrar um pouco dessa "fanzice" - você sabia que Plácido é o tenor com o maior número de papéis em óperas? Sim! São 128!! Um número incrível!)

Essa ária é da ópera "Pagliacci", de Rugero Leoncavallo, e uma das minhas favoritas! Quem canta é Canio, um palhaço que faz o papel de marido traído e descobre, durante os ensaios, que é traído também na vida real.

Diz a letra:

"Recitar,
enquanto tomado pelo delírio
não sei mais aquilo que digo
e aquilo que faço.

Todavia é necessário. Esforça-te! Vai!
És tu talvez um homem?
Tu és Palhaço.

Veste a roupa
e faça a maquiagem no rosto.
O povo paga
e quer rir aqui.

E se Arlequim
te rouba a Colombina,
ri Palhaço
e todos aplaudirão.

Transforma em piadas
o espasmo e o choro,
numa careta o soluço
e a dor.

Ah! Ri Palhaço,
sobre o teu amor partido.
Ri da dor
que te envenena o coração!"

Plácido Domingo canta a ária "Vesti la Giubba".

Mano

2011-01-26T20:27:00.007-02:00

Pedro
Quando me deixa olhar pra você
Eu me sinto livre como um equilibrista
Que se larga no infinito, sem medo

Oh, Pedro
Não consigo imaginar minha vida sem ti
Você é o meu irmão, colibri

E quando a gente conversa não se ouvem palavras
Esses seres que ferem e curam, inexatas
Você me ouve e fala com o coração

Eu faço de tudo, pulo das asas de um avião
Só pra entrar no seu mundo, denso, profundo
Mas que deve ser lindo e você está sozinho
Como eu queria estar dentro dele com você

Oh, Pedro
Será que você é capaz de amar?
Eu quero pensar que sim
E peço que você ame a mim

Se os olhos são as janelas da alma
Tenha certeza disso:
Tuas persianas estão abertas
Um dia eu ainda abro os vidros.

Para Pedro Jacques Maciel, meu irmão autista, escrito em 2004.

I Slept with Silence

2011-01-26T01:59:00.004-02:00

Yesterday I slept with Silence
And he is a very cold man
His eyes cut me in pieces
And I enjoyed it
How bluntly he was faking his orgasm
(I didn’t know guys could do that)
And yet he was pretending to be the leader in that bed that was mine
I woke up, he was gone
Dancing on the air with some musical chick
And I made coffee with clouds
In the kitchen, the knives all set
The door rang; she was there, her face melting
And I said: “Come on in, grab a slice of bread”
Today I had breakfast with Loneliness
And we talked about the years rushing through my face
And all the blood that build my history
And how sad she was
(She told stories that I couldn’t believe)
My house was white, cold
Winter made it its home
Calling the frost as companion
(and they spent a long time bitching about me)
and I dragging behind.
Somebody said: “your girl is coming back”
I got happy
From my eyes I saw the colours going back to their places
And I was happy
And I was happy again
when my man opened the backdoor and got in.

2011-01-26T01:56:00.005-02:00

Escrever em inglês, criar em qualquer outra língua - acho eu - é um exercício interessante. Por gostar muito de inglês, sempre me vi tentando escrever algo o mais próximo do que um nativo escreveria. Alguns textos e poesias. É claro que são apenas testes, com o intuito de me divertir, basicamente, =) Exponho aqui uma dessas poesias para que vocês vejam e me digam o que pensam sobre ela. Aproveito o espaço para agradecer as visitas que tenho recebido diariamente!

Gostaria, porém, de pedir - se não for muuuito incômodo - que vocês me escrevam alguma coisa! É muito bom saber o que vocês acharam das minhas histórias!

Um grande beijo a todos!

Só Por Um Segundo

2011-01-20T12:17:00.006-02:00

"Foi só por um segundo
Todo o tempo do mundo
E o mundo todo se perdeu
Eu vi quando você me viu
Seus olhos buscaram nos meus
O mesmo pecado febril"
(Cláudio Lins - "Cupido")

E eis que de tarde ela passou por mim. Eu estava brincando com a areia da praia aos meus pés e só notei duas pernas passando bem perto da minha cadeira. Levantei os olhos e vi uma moça que de longe era bonita. Não vi seu rosto, pois quando ela estava perto, eu estava entretido com meus dedos dos pés.

Eis que ela fez o caminho até a praia, vagarosa, modelo, tranqüila. Parecia estar em uma passarela da moda. Um pé graciosamente colocado em frente ao outro, certeiros. Ela sabia o que fazia.

Fiquei olhando, descaradamente. Chegou perto do mar, agachou-se, pegou uma concha, levantou, examinou-a, viu que não era tão bonita quanto gostaria, jogou-a de volta. Fez os mesmo movimentos repetidas vezes. Eu já estava encantado com aquela graça toda. Depois passou a andar de um lado para o outro, como em uma dança e eu tive a impressão de que a dança toda era para mim.

Estava olhando tão fixamente que me assustei quando ela olhou de volta. (Ou pelo menos eu achei que ela tinha olhado). Forcei os olhos para tentar ver seu rosto, mas foi difícil. Esperei que ela voltasse para onde tinha saído. Eis que ela não fez nenhum movimento, não abanou, não gritou, não se mexeu. Apenas ficou lá, deixando-se ser olhada. E eu amei aquele momento.

Imaginei que talvez tivesse sorrido, mas não tive certeza. Não sabia nem mesmo se eu estava sorrindo. Já não via mais nada.

Depois de um tempo, ela veio em minha direção. Reta, direta. Eu tremi na cadeira. Não fazia idéia do que eu ia falar ou fazer ou que atitude tomar. Deveria eu começar uma conversa? Ou esperar que ela falasse algo?

Veio tranqüila como tinha ido. Seguia-a com os olhos. O rosto era muito bonito, ainda mais bonito do que eu havia imaginado. Que maravilha seria se ela viesse falar-me, mas não veio. Ela passou por mim, abraçou o namorado, beijou-o, deram-se as mãos e foram embora.

E eu continuei ali, vendo a maré subir e o sol se pôr.

Vila do Pecado

2011-01-08T00:58:00.014-02:00

para Dalton Trevisan

Ele corria, corria, corria e corria. Estava no bar, troncho, quando ouviu conversinhas sobre as guampas que deixava crescer. Sabia que tinha virado motivo de falatório daquela gente imprestável, mas não sabia o porquê. Com certa dificuldade e o álcool circulando o cérebro, levantou-se e disse:

“Quem for macho o suficiente para me dizer do que riem, que o faça nesse momento”, gritou, com voz forte e brava.

“Nada, não, senhor padeiro, só estávamos a comentar como o senhor conseguirá usar chapéus agora que vossos chifres estão a crescer mais e mais”, respondeu um dos moleques do vilarejo, insolente. O fazedor de pão estendeu a mão para dar-lhe um tapa, mas o menino foi mais esperto e saiu correndo, caçoando o velho.

Tacou o copo na parede e saiu do bar, gritando palavrões. Foi andando em direção à sua casa, pensando ser apenas futrico de gente que não tem o que fazer. A pulga que estava trás de sua orelha dava gargalhadas com gosto.

Ficou um pouco cansado – afinal, estivera bebendo e não era água – e encostou na parede da casa do senhor médico, que veio conversar. O doutor era mais jovem, mas, apesar disso, o padeiro tinha um enorme respeito pelo profissional. Este veio examinar-lhe e disse:

“Senhor padeiro não deve correr desse jeito. Tenho certeza ser um ótimo exercício, mas com estas guampas gigantescas é capaz de enroscá-las nas árvores do caminho.”, falou-se, rindo. O padeiro enfureceu-se e meteu-lhe um soco no meio dos dentes. Ora veja um frangote falando assim de si. Malditos moleques.

Continuou a correr. Ele corria, corria e corria. Parecia que os olhos de todos que cruzava pela estradinha de terra estavam a olhá-lo (e isso, na verdade, era bem capaz de estar acontecendo).

Sua casa ficava em uma esquina, perto da Igreja. Ele gostava disso, alegando que o pecado nunca entraria em sua casa pela proximidade da Casa de Deus. Um padre novo havia sido enviado para o vilarejo depois do último ter sido acusado – e confessar – estar tendo um caso com um servente de pedreiro. A vergonha atingiu a cidadezinha e todos ficaram em penitência por um longo tempo.

O novo padre era de fato novo e alto e com cabelos morenos. Tinha saído do seminário não fazia muito e sua primeira paróquia era naquele fim de mundo. Fazia sermões bonitos, era muito solícito com todos que lhe pediam ajuda e, apesar de muito jovem, tinha, segundo as carolas, olhos fundos, sabedores, como se já tivesse vivido vidas inteiras. Logo tornou-se querido e passou a ganhar presentes com freqüência. Porcos, vacas, ovos, galinhas, tudo isso ficava guardado na parte de trás da Igreja velha, onde o padre morava.

O padeiro diminuiu o ritmo ao chegar perto da casa. Mesmo estando a alguns passos da morada, já conseguia ouvir os gritos. Eram gritos abafados, mas de prazer. Sua imaginação corria, corria e corria, tentava achar explicações razoáveis para os sons que ouvia, mas ele sabia o que estava acontecendo. Sua fúria só queria saber quem era o causador daqueles gritos.

Rodeou a casa e aguçou o ouvido para saber de onde vinham os gritos até chegar à porta dos fundos. Entrou vagarosamente, procurando fazer o mínimo de barulho possível. As tábuas do chão de madeira, que sempre rangeram, aquele dia colaboraram com o senhor padeiro e ficaram silenciosas.

Pelo espelho do corredor, viu dois corpos nus na cozinha. Sua visão, turva por todo o caminho, ficou muito clara e a bebedeira passou. Sua mulher estava nua, apoiada na pia e um rapaz atrás dela. O gajo metia-lhe por trás, com força, e ela arfava como uma puta. As mãos dela procuravam os cabelos do homem para acariciar-los e ele gostava. Beijava a nuca da mulher, dava pequenas mordidas e vez por outra, subia as mãos – sempre às ancas – para apertar-lhe os peitos como um capataz ordenhador. Ela era uma vaca e gemia a cada toque do infeliz. O senhor padeiro foi ficando vermelho, seu coração batendo forte e ele esperando para ver o rosto do homem. Resolveu ir até seu quarto.

Sentou-se à cama. Olhou o pequeno altar que a mulher tinha feito ao lado da cama. Ajoelhou-se, fez o sinal da cruz e rezou para Nossa Senhora perdoá-los todos pelos pecados. Procurou ficar calmo e rezar consciente, apesar dos gritos ultrapassarem as paredes da casa de pau-a-pique. Tirou a espingarda de seu pai da parede - onde ela ficava exposta -, procurou no fundo do armário a caixa de balas que guardava para seletas ocasiões. Carregou-a com dez tiros.

Foi em direção a cozinha e cada passo seu parecia ter o peso de quatrocentas rezes. As memórias vinham-lhe à mente, sem que ele pedisse. Estava irado, raivoso, corno.

A mulher gritava, deliciosa do momento, farta de prazer. O senhor padeiro chegou à porta da cozinha e ainda ficou olhando por um momento. O gajo dava tapas na mulher e cada tapa parecia provocar uma faísca e ela lá, desejosa de mais. Vagabunda.

O primeiro tiro acertou as costas do homem, que caiu, revelando enfim sua face. Era o padre! O padre!

Outros dois tiros atingiram a mulher, que caiu por cima do homem que havia, enfim, lhe proporcionado prazer – um prazer santo, digamos. Outros vários tiros acertaram lugares diversos, pois a cabeça do padeiro estava tonta e ele já não mais sabia o que fazia. O sangue brotava de onde os amantes haviam sido atingidos. Eles não mais gritavam. Agora quem gritava era o senhor padeiro, que afastou o corpo do padre, debaixo de infinitos palavrões e blasfêmias contra Deus, e pegou o corpo da mulher.

Sentou-se na poça de sangue que havia se formado e colocou a mulher, nua, em seu colo. Acariciou-lhe os cabelos, enquanto chorava e chamava-lhe de nomes feios. Agarrou seus peitos com a boca, deu tapinhas em seu rosto, tentou revivê-la, mas em vão. Tentou dar tapas na mulher, como o outro fazia, mas não tinha habilidade e as faíscas não mais apareciam. Deitou-se com ela no chão, em meio à sujeira de cascas de cebolas, pedaços de batata e cenoura e sangue.

Foi achado inconsciente algumas horas depois, pelos mesmos moleques que caçoaram dele no bar.

Os moleques riram-se dele e ficaram espantados de ver uma mulher nua assim de perto. Colocaram seus sexos para fora e os passaram pela boca, peitos e vagina da mulher, masturbando-se. O senhor padeiro acordou de seu transe e viu a cena hedionda.

Com um grito, pegou a arma e atirou a esmo as últimas balas, acertando um moleque na perna, outro no braço e outro bem perto dos olhos. Os três saíram correndo, topando com o carro da policia da cidade grande, que vinha investigar, chamados pela população. Foram levados ao hospital.

O pecado corria, corria e corria pelo mundo, achou aquela vila no meio do nada e se instalou, grandioso.

Minha amiga Gisele "querida" Imai, dona do lindo blog "Biscoito e Chá" me deixou um recado dizendo que esperava que meu estilo fosse mais para Rubem Fonseca, o qual muito admiro. Prefiro, entretanto, escrever histórias com final feliz. Gosto de finais felizes, apesar de saber que a vida não é assim tão boa para sempre. A pulga ficou atrás da orelha: "e se eu tentasse copiar o estilo de algum escritor que admiro e ver o que sai?". Escolhi então o conhecido Vampiro de Curitiba - o grande Dalton Trevisan. Sempre admirei seu estilo curto e arrebatador, com sua escolha de palavras cruas e diretas. Quantas vezes li e reli seus textos! E ele nunca gostou de dar entrevistas, dizendo que tudo o que precisavam saber sobre ele estavam nos contos, idéia e opção partilhada por Rubem Fonseca, que também nunca gostou de aparecer. Gisele foi minha colega em uma das escolas que trabalhei e encontrei nela uma pessoa muito viva, interessada, companheira e sempre, sempre se renovando, o que acho muito bonito. Fiquei muito contente de saber que ela visita meu blog e devo dizer - e repetir mil vezes - que o blog dela é lindo!

Nessa minha nova jornada, nessa nova estrada que não sei bem onde vai dar, desejo boa sorte a ela e ao marido, começando vida juntos (já faz um tempinho, eu sei, mas ainda é começo) e digo que quero tê-la em minha vida, senão mais como colega, agora como amiga!

Eu sei que o texto é forte para fazer uma dedicatória tão delicada, mas eu acho que vocês entenderam. Se não entenderam, procurem seus psiquiatras que eles explicam. =)

Fumaça

2011-01-08T00:53:00.004-02:00

Ele estava sentado na sarjeta, fumando um cigarro barato. Bem no centro do distrito onde morava. Ao longe, velhos conversavam sobre futebol e bebiam cerveja direto de um barril aos goles. Alex era alto, moreno e tinha cabelos bastante desgrenhados. “Eu tenho mesmo que cortar esse troço”, dizia ele, mas nunca o fazia. Talvez, no fundo, ele achasse aquele não-corte um tanto quanto sexy. Talvez fosse preguiça mesmo, o que era mais provável.

De um lado para o outro as pessoas corriam, andavam, se arrastavam, cada qual no seu ritmo. Todos tinham suas tarefas e isso lhes era muito importante. Uma velhinha tentava carregar todos os seus pacotes de compras em apenas uma mão. Ela tinha feito a feira e havia esquecido de trazer seu carrinho de metal. Um senhor andava vagarosamente, apoiando-se em um bengala que parecia tão velha quanto ele. Os meninos andavam chutando lata pelas ruas e faziam daquilo seu jogo e passatempo. As meninas fofocavam sobre tudo e todos, com olhos curiosos observando cada movimento alheio.

Algumas crianças – coitadas – eram obrigadas a ficar em frente ao banco, à igreja e à loja de ferramentas fazendo caras de sofrimento para conseguir alguma esmola para ajudar no orçamento da casa. Tinham o rosto meio sujo e suado. Nem sempre os transeuntes colaboravam, mas elas não desistiam. Afinal, era melhor receber vários “não” e alguns “sim” do que voltar para casa sem nada. Elas tinham certeza que seu pai, sempre amoroso, haveria de lhes esperar com a cinta na mão e isso significava uns bons dias sem poder sentar sem que a dor da surra lhes atravessasse a espinha, de cima a baixo.

O dono do açougue vira e mexe parava de cortar suas carnes para pedir troco para o dono da venda. Eles não tinham muitos funcionários, ambos. Dizia-se que era tanto para não ter que dividir os lucros quanto por achar que ninguém faria o serviço tão bem quanto eles mesmos.

A senhora que vendia churros trazia o carrinho de sua casa bem cedo. O sol estava ainda a bocejar quando ela começava a esquentar o chocolate e o doce de leite que usaria para rechear os famosos doces. E as crianças, por sua vez, ficavam rodando o lugar em que ela costumava estacionar, esperando, ansiosos e gulosos.

Alex era jovem, forte de carregar sacos de farinha, cimento e batatas. Um tio seu havia lhe arrumado um emprego como faz-tudo no armazém do seu Anido. Ele descobrira então que ser um faz-tudo significava fazer tudo mesmo. Outro dia seu Anido tivera a pachorra de lhe pedir para escolher os ovos que ele comeria no almoço. E ele nem havia convidado Alex para almoçar! “Velho safado, o que é seu está guardado, pode esperar”, reclamara ele, com raiva.

Ele sempre dizia que andava com todos os seus pertences, sendo esses um relógio, que seu pai havia lhe dado antes de morrer e um anel, que estava na família desde não sabia quando. O relógio lhe servia muito bem, pois, apesar de Alex saber o horário olhando o sol (anos e anos de prática sem ter relógio nenhum), gostava de ver os ponteiros girarem. Já o anel dava-lhe um ar importante. Era de latão, bem simples, com detalhes circulares, mas era o grande tesouro do rapaz. E pronto. Nada mais era dele nesse mundo de meu Deus.

Em poucos minutos, as pessoas se multiplicavam em muitas. Era um distrito um tanto afastado da cidade grande, o que dava um ar de vila para tudo. Era mesmo uma vila que não podia se assumir como cidade por questões políticas de arrendamento, hectares e várias outras coisas com as quais Alex não se importava.

O cigarro já lhe queimava o dedo quando ele despertou de seus pensamentos. Jogou fora a bituca com um peteleco, levantou-se e limpou as calças com as mãos. De longe ele via o armazém e seu Anido fazendo contas na máquina registradora. Decidiu que não iria trabalhar naquele dia. O velho que se virasse sozinho.

Protegeu-se do vento com seu casaco preto de camurça inglesa. A tia Júlia havia passado um tempo na Inglaterra e resolvera trazer o tal casaco para o sobrinho. Coisa curiosa era Alex ter vários tios e tias, mas ser filho único e sem primos. Sua mãe e seu pai tinham vários irmãos e irmãs. Isso fazia com que Alex fosse protegido de vários deles, que davam-lhe, além de emprego e casaco, almoço, livros, discos, e até castigos, quando merecidos.

Foi assim sendo criado por todos e amando o distrito em que vivia. Mas naquele dia acordou com uma sensação estranha, como se algo muito diferente de tudo estivesse para acontecer. Se fosse supersticioso, até poderia dizer que os ventos estavam apontado para lugares diferentes e talvez seu signo e ascendentes estivem alinhados, mas Alex não acreditava em nada daquelas bobagens.

Desceu a rua principal com passos rápidos e certeiros, pois não queria que ninguém o interpelasse para perguntar-lhe porque não havia ido trabalhar. Esse era o grande problema. Como havia sido criado por muita gente, todos achavam-se no direito de cuidar da sua vida e isso metia-lhe raiva até a raiz dos cabelos. Não sabia aonde iria, mas sabia que não poderia ficar aos olhos de todos.

Cantarolando mentalmente uma velha cantiga de rádio, chegou a um entroncamento de ruas no qual nunca havia estado antes. Teria ele andado demais e chegado a outro lugar? “Que estranho”, pensou ele, “achei que conhecesse tudo por aqui como a palma da minha mão. Talvez tenha que olhar para ela com mais freqüência, pois não faço idéia de onde estou.”

As casas foram rareando, tornando-se mais velhas e abandonadas. “Minha avó sempre dizia que quanto mais longe do centro, menos as pessoas cuidam das aparências... Estava certa ela”. Sentou no banco da pracinha, tirou o casaco, colocou-o a seu lado e ficou parado por um momento. À espera. Sua intuição dizia que algo iria acontecer e ele resolveu dar asas à sua imaginação fértil. “Talvez a cidade seja invadida por alienígenas, como naquele livro. Pode ser também que os russos espiões apareçam interrogando todos atrás do grande James Bond. Quem sabe pessoas rodem por aí atrás de voluntários para fazer uma pirâmide humana.”.

Enquanto ria-se sozinho de suas hipóteses mais que enlouquecidas, Alex enfiou a mão no bolso do casaco para tirar mais um cigarro. Depois de acendê-lo, entreteu-se fazendo formas com a fumaça e dando risadinhas coloridas quando conseguia algo interessante. Quando aconteceu, ele estava tão distraído que demorou a notar. Da fumaça que se esvoaçava pelo ar, baixou os olhos para a rua e encontrou os dela. A moça descia a ladeira em direção à pracinha. Em poucos segundos, Alex já havia registrado cada pequeno centímetro de seu corpo.

Ela vinha com uma sandália, fechada nos dedos, calça jeans simples e uma blusa de alcinha preta. Os cabelos presos em um rabo-de-cavalo e óculos escuros, o que atrapalhava o rapaz, que queria ter visão completa daquela que descia a ladeira. O caimento da blusa revelava os contornos dos seios da moça e isso atiçava a mente de menino de Alex e ele precisou de um momento antes de tomar qualquer decisão de qual seria a reação que ele teria.
Magra, alta, rosto desfocado em pensamentos e passos retos. Assim era a maravilha que descia a ladeira. Vinha provavelmente de casa para comprar algo no centro do distrito. Talvez viesse visitar alguém, uma amiga ou algum parente. Talvez estivesse apenas exercitando as pernas depois de ficar horas em casa. Alex não sabia o que fazer e também não conseguia tirar os olhos dela. Sua angústia foi tornando-se cada vez mais insuportável, pois a moça aproximava-se mais e mais a cada segundo.

Ele apagou o cigarro no chão, chacoalhou a camisa, como se querendo que o cheiro em pó se tornasse para ser limpo apenas com chacoalhões, passou a mão nos cabelos e limpou a garganta. Mexeu a língua para conferir se todos os dentes estavam limpos e sorriu. A moça sorriu também, divertida. Ela não esperava tamanha preparação para uma reação tão simples e comum. As frases se formavam e sumiam na mente de Alex como bolhas de sabão e ainda não estavam prontas quando ela passou por ele e disse-lhe: “Olá”, com a voz doce de pássaros.

O rapaz sentou de novo no banco para se recobrar da visão e, como em um filme, viu a moça seguir seu caminho. Ficou observando-a subir a ladeira em direção ao distrito até que ela virasse a esquina.

Muitos pensamentos vieram à sua mente, temas variados, alguns sobre a efemeridade dos encontros na vida e também sobre o quão bela era a moça e também a dúvida se ela teria notado o sentimento que havia provocado em Alex. Pensamentos eróticos também se-lhe passaram pela mente e ele deu um sorriso malandro. Esses pensamentos se esfacelavam em vários outros menores, tudo muito rápido e ele teve um estalo. Ele tinha de ver a moça novamente, tinha de responder-lhe àquele “olá” tão suave e musical.

Se saísse correndo, a moça provavelmente se assustaria e ele também chamaria a atenção de todos, além disso com certeza uma das crianças acabaria por contar ao seu Anido o que Alex estava fazendo ao invés de estar trabalhando. Resolveu então caminhar e procurá-la, mas mantendo um passo tranqüilo. Quando os pés tentavam enganar o cérebro e correr, seus neurônios faziam com que fossem mais devagar, tudo isso em microssegundos.

Virou na mesma esquina que a moça havia virado, mas o que viu não era o esperado. Milhares de transeuntes passando de um lado para o outro e nem sinal da alcinha. Alex virou ruas, entrou em lojas, até no armazém – onde deixou seu Anido falando sozinho – chegou à beirada do rio, atravessou a ponte, procurou, procurou, procurou sem dar bandeira de estar procurando.

Todas as moças agora pareciam estar com a mesma roupa e ter o mesmo rosto. Ele precisava encontrá-la. Ele não conhecia seus rosto pois ela usava óculos escuros. Desesperou-se. O coração batia forte, descompassado.

A moça havia-lhe aberto mundos novos com aquele simples “olá” em uma praça afastada. E ela era linda, peitos e lábios, como diria Caetano – não sem um quê de malícia. Alex queria estar com ela só para ouvi-la dizer “olá”, com sua voz doce de pássaros em bando. Seu rosto, como era seu rosto?! Nem isso ele sabia, mas poderia propor casamento, fugir, abandonar aquele distrito, os parentes, seu Anido e tudo o mais. Ela não teria mais que andar tanto para fazer as coisas. Eles teriam uma casa no centro da cidade grande com um jardim na frete e as crianças pulando no quintal de trás - Norma, Lúcio e Dave, o caçula, sempre com seus cabelos espetados. Agora tudo o que conhecia era uma grande bobagem. Ele só queria beijar aquele rosto perfeito.

Depois de tanto tanto tanto rodar o distrito, sentou-se no banco da praça central e pôs a cabeça entre as pernas, derrotado. Devia ter sido uma miragem, uma alucinação. “Impossível haver moça assim tão bonita”, pensava ele, tentando se animar.

Pegou um cigarro, acendeu e pôs no canto da boca. Olhando para o chão, viu formigas coletando alimentos para levar para a Rainha. Uma formiga levava um pedaço de folha três vezes o seu tamanho. Deixava cair vez ou outra, mas não desistia. Era uma força e coragem além das forças do pequenino animal, mas o seu foco era absoluto. Era seu dever e a formiga o fazia com vigor. Aquilo deu um novo ânimo ao rapaz e ele, em um ímpeto de bravura, ficou de pé.

Ao longe, observando-o, estava a moça. Ele ficou estático. Ela veio em sua direção e ele apreciando cada movimento. Ela também estava com cara de quem andava procurando algo.

Ele tentou formar alguma frase de efeito, mas ela fez um sinal com a mão para que se calasse. Estendeu um cigarro e disse: “Tem fogo?”. E naquela pergunta e na conseqüente resposta afirmativa estavam implícitos filhos casa carro contas felicidade. Ela sentou no banco a seu lado. Ela escolheu sentar no banco a seu lado.

Os dois ficaram ali fumando, enquanto seu Anido pegava os sacos de feijão e distribuía pelas prateleiras, enquanto a moça dos churros se confundia nas contas com tantas crianças querendo os doces, enquanto o açougueiro fazia um enorme pedaço de carne em fatias, enquanto o sol se punha, ao longe.

A Vida que Roda

2010-12-28T15:36:00.006-02:00

Como todos os dias, Jonathan estava doido para sair daquele lugar. Havia chegado muito cedo à repartição e pretendia sair mais cedo, se fosse possível. Sabia, muito provavelmente, que as pessoas ao redor nem notariam sua presença ou ausência.

Há anos que trabalhava nesse emprego-ralé, como ele mesmo dizia. Era perfeito pra quem não tinha conseguido fazer nada de concreto na vida. Ele tentou ser um advogado famoso, mas todos os seus casos foram por água abaixo. A última vez que pisou em um tribunal ficou marcada pelo conselho que o próprio juiz deu a Jonathan: procurar outra coisa pois advocacia não era o seu forte. Sua auto-estima foi a zero. Essa conversa somente somava-se a tantas outras que já tivera na vida com chefes de todos os tipos de emprego. Advocacia era sua última tentativa de emprego, por assim dizer, decente.

Sentindo-se rejeitado e debilmente jogado para o lado, Jonathan passou a pedir ajuda a todos que cruzassem seu caminho, até que um dia um amigo de uma amiga de sua mulher lhe disse que a repartição em que trabalhava precisava de novos funcionários. O trabalho era chato e monótono, segundo ele, mas pagava um dinheiro justo e era muito difícil ser dispensado.

Os anos se passaram em meses, que se tornaram anos. Ele passou mais de trinta longos anos carimbando papéis, resolvendo pequenos problemas, nada que exigisse muito de seu intelecto. A essas alturas Jonathan nem sabia o que lhe restava de intelecto, tão simples e mecânico era o trabalho que executava.

Ele foi apaixonado por Mônica, uma bela florista que gostava de dançar tango. Conheceram-se em um das milhares de festas que o clube da cidade abrigava. Ele vestido de Batman (ridículo, claro) e ela de Sininho. Riram de suas fantasias, beberam do ponche e ao final da noite estavam trocando juras de amor – não era claro se por amor mesmo ou por muito álcool no cérebro.

Jonathan nunca tinha acreditado em amor à primeira vista até conhecer Mônica. Depois da festa, ele passaram a andar sempre juntos. Todos os clichês: unha e carne, arroz e feijão, disco e vitrola, cd e cd-player. Em um pulo estavam morando juntos. Depois um filho. Dois. Três. A sonhada estabilidade. O começo da chatice.

Eles estavam bem. O dinheiro dele e dela garantiam uma renda razoável. Não viviam como esbanjadores, é claro, mas podiam entregar-se a alguns luxos, como comer fora todos os domingos, viajar para as montanhas uma vez por ano e comprar um carro Zero-quilômetro. E o tempo passou.

E o tempo passou e foi levando, lentamente, tudo que havia de bom na relação. Foi polindo os dois amantes, como o vento e o mar fazem com as pedras na praia. Foram desgastando-se, incomodando-se, reclamando. Até o pior acontecer.

Mônica cansou de Jonathan e o chamou de estagnado. Disse que nunca pensou que ele se transformaria em uma máquina. Disse que arrumaria as coisas dela e voltaria para a casa da mãe. “Eu preciso de um homem forte, que me leve para os lugares, e que não fique reclamando de tudo e todos cada vez que volta para casa de um emprego que odeia.”, reclamou ela e continuou, implacável, alegando que já era infeliz há muito tempo, mas havia esperado o tempo certo para dizer, com as crianças fora de casa, no colégio. Ele já não era mais homem o suficiente para ela, encerrou, cruel.

Ao ver o carro dobrar a esquina para sumir no horizonte e ele então por ver-se completamente sozinho e abandonado sentiu-se mal, caiu de joelhos e teve de ser amparado por um casal de corredores que passava casualmente ali por perto.

Tentou na justiça a guarda dos filhos, mas a lei sempre protege as mães e ele ficou a ver navios. Tinha acesso aos filhos somente uma vez por mês e somente sob supervisão. Percebeu que não adiantava brigar com a ex-mulher e percebeu que seu tempo afastado dos tribunais só havia feito mal para ele, pois já não mais convencia a opinião de um júri a ser a seu favor.

Anos passaram e ele continuou no emprego. Chegava a uma idade em que ficava cada vez mais difícil pensar em mudar e, apesar de sempre ter imaginado uma profissão diferente, acabou por desenvolver um certo amor pelo que fazia. Era, por assim dizer, um amor táctil. Gostava de mexer nos papéis, nas canetas, nas pastas velhas de plástico e no computador que, de tão velho, parecia que sairia voando nos próximos minutos.

Ele era mesmo estagnado. E também não fazia nenhum esforço para mover-se, para trás ou para frente em sua vida, que seja. Prestando atenção, percebeu que oferecia sempre a mesma refeição quando seus filhos iam visitá-lo, nas raras vezes que esse tipo de programa se-lhes passava pela cabeça. E também que nunca tinha passeios mirabolantes para lhes oferecer ou para ele mesmo contar. Era um pai chato, que se tornaria um velho chato, seria internado em um asilo e morreria sem que ninguém se desse conta.

A filha mais nova, Esperança, pediu-lhe que ele os levasse ao parque, pois ela gostava de brincar no roda-roda. Era um brinquedo semelhante a um banco circular que girava com a intensidade desejada pelo seus usuários. Ele já achava-se velho para tal, mas devido à insistência da filha, resolveu fazer sua vontade.

Enquanto girava, girava e girava, suas memórias iam desprendendo-se dos buracos escuros de seu cérebro e aparecendo em seus olhos como filmes. Talvez o pó das memórias a tanto guardadas tenham atiçado sua alergia e seus olhos se encheram de lágrimas. Enquanto girava, chorava. Enquanto chorava, via, nos olhos de sua filha, um motivo para continuar. Não queria ser um pai chato , queria voltar a viver. Aquela estagnação a que Mônica tinha se referido não devia mais ser parte de sua pessoa.

Os olhos alegres da filha haviam retirado de Jonathan todo um peso que vinham de não se sabe onde. Os giros haviam colocado os pensamentos dele no lugar. O tempo é sempre amigo.

Pediu demissão do emprego, mudou de casa, comprou um apartamento com uma sacada bacana, entrou em termos amigáveis com a ex-mulher. Passou a ficar com os filhos mais dias por semana.

Agora ele sorria. A vida lhe sorria. A vida que por um tempo mostrava-se escura agora lhe sorria.

Confissões de um sobrevivente de shopping em época de Natal - Parte 2

2010-12-23T12:07:00.003-02:00

Natal também pode ser uma época onde a inveja passeie pelos campos da cidade. Você, homem de uma certa idade (experiente...), olha para aquele jovem casal e para a TV de novecentas polegadas que eles vão levar. Fica imaginando a sensação que seria assistir um jogo de futebol ali ou uma corrida de fórmula um ou – nos seus sonhos mais delirantes – um filme pornô. Quase como no mundo real! Tem seus devaneios interrompidos por uma criança maledeta que fica puxando sua camisa, dizendo: “papai, papai, eu quero filme da Hello Kitty” ou “papai, tipo, me compra esse jogo, véi, ele é, tipo, mó irado, tá ligado?”. Ligado você está. Apesar de querer estar, na verdade, ligado a uma cadeira elétrica... Pior fica quando o casal, apaixonado, começa a se beijar e sua vontade é de furá-los com o rolo de papel de presente.

Isso sem contar sua mulher, doce e gentil donzela que os anos transformaram em uma viking de cabelos loiros de cor muito definida – ou seja, Casting -, que vem do fundo da loja com duzentos presentes para a Maricota da limpeza, a Susana do cabelereiro, a Júlia da manicure e mais mil outras pessoas que você sequer ouviu falar. E, claro, a batedeira para a sua sogra. Mais um item de cozinha que VOCÊ fornece e ela usa para o seu cunhado, sem nunca mandar nenhum doce, aquela velha caquética.

Você inveja o casal jovem, com todas as forças, mas procura se controlar, pois o dermatologista falou que a sua queda de cabelos é relacionada com o seu humor. Você sorri para o casal e eis que o rapagão vem conversar contigo e diz: “tio, dá pra dar uma olhada no nosso carrinho, vamos pegar mais um livro”. E você sorri e responde: “claro”. Ao encostar no carrinho, emite uma energia tão negativa que parece que loja inteira está tremendo (sim, sim, uma praga). O carrinho perde o controle, desgovernado, e vai parar no fim da loja, arrebentando a televisão. Você vibra, celebra, comemora com os amigos o fim daquela maldita felicidade, até ser acordado de seu devaneio pela moça do caixa que lhe pergunta se você vai querer algo mais.

O número que aparece na tela do computador da moça é maior do que o seu último salário. Você suspira, dá o cartão de crédito, faz um sinal da cruz e começa a empacotar tudo.

Já a mulher (sim, sim, você) fica sempre reclamando do marido em pensamentos. É sempre você a responsável por fazer as compras. Ele só serve mesmo para carregar o carrinho e dar o dinheiro. Já não sabe mais o que dar praquela velha raquítica na qual nenhuma roupa serve. Ela sempre dá aquele sorriso odioso de quem amou e que vai trocar na próxima oportunidade. E olha que você já tentou de tudo: moda nova, moda velha, brechó, roupa emprestada, roupa achada no lixo, roupa da sua avó, roupa importada, roupa da baixa da égua e aquela ziguifrida nada de gostar. Reclama de ter que comprar presentes para aqueles sobrinhos do seu marido que sempre te presenteiam com flores murchas. Já te deu vontade de dar-lhe cravos de defunto, mas depois você achou que isso talvez causasse um rixa na família.

O tal do Natal serve para pensarmos em presentes, presentes e mais presentes e eu também não vou ser hipócrita e piegas, negando que gosto de ganhar presentes. Claro que gosto, oras. E tem mais: eu sei que sou uma das pessoas mais difíceis do mundo de presentear. Até porque eu gosto, basicamente, de livros, cds, revistas, coisas que compro eu mesmo com uma certa freqüência. (sim, com trema e acento – uma banana para as novas regras ortográficas!). Mesmo assim, sempre espero ganhar algo legal. E, na verdade, eu gosto mesmo é de dar presentes!

Outro elemento muito importante para uma alegre tarde no shopping em época de Natal são as crianças - de todos os tipos e idades. Crianças calmas, que acompanham os pais sem fazer barulho e colaboram com o silêncio deveriam colocadas em jaulas e expostas, já que são espécimes raras. A nova moda são pequenos monstrinhos que gritam o tempo inteiro – tanto e tão alto, como se estivessem sendo estripados pelo Freddy Krueger. Gritam porque estão com fome, gritam porque querem o brinquedo novo, gritam porque estão cansados. E os pais, com aquela cara de jaca podre, se esquivam da responsabilidade com chavões como “ah, é a fase, né, gente?”. Minha vontade é dizer “quem tem fase, minha senhora, é a lua. Seu/sua filho(a) precisa é de limites!!”. Ainda vou dar uma resposta dessa.

Por último, mas não menos importantes, ficam os lojistas, vendedores e todos os funcionários. Os focados, que sorriem para todos, pois estão de olho na meta, sendo essa meta sair logo daquele inferno. Os putos da cara, que queriam estar fazendo qualquer outra coisa, mas estão lá e te atendem com aquela cara super agradável de orifício anal. Os socadores, aqueles que querem vender o máximo possível e ficam te socando promoções e mais promoções, como se isso fosse fazer sobrar mais dinheiro e como se você realmente estivesse interessado em um CD de Natal da Simone, sendo que você foi à loja para comprar um DVD do Aerosmith.

Uma última coisa: fim de época também é época de participar dos famosos amigos-secretos. Podem ser eles da firma, da escola, do clube de natação etc. É uma falsa sensação de amizade, porque muitas vezes aquela pessoa que você tira como amigo é na verdade seu inimigo ou então aquela pessoa com a qual você não tem nenhuma intimidade. Pensando nessa situação, e tentando evitar situações constrangedoras, faz parte do jogo dar dicas do que você quer ganhar. Existem, entretanto, aqueles que insistem em dizer que querem surpresas, que ficam felizes com qualquer coisinha. “Qualquer coisinha” o que, cara pálida? Depois você acaba o natal cheio de meias marrons e fica aí reclamando que ninguém te gosta e torrando a paciência de quem está ao redor.

Se você for às compras de Natal de última hora com esse espírito - o de tirar sarro de tudo – verá como tudo pode ser mais divertido. É o que eu faço.

Confissões de um sobrevivente de shopping em época de Natal.

2010-12-22T21:55:00.006-02:00

Está sozinho em casa e quer algo divertido para fazer? Vista sua roupa mais relaxada, pegue o carro e vá ao shopping. A época de Natal é talvez uma das melhores para esses, huum, digamos, passeios… As pessoas estão alegres e contentes e os preços baixos, com lojistas com rostos gentis e felizes. Ah, tá. "Senta lá, Cláudia", como diria nossa filósofa maior – a Xuxa.

Eis que hoje eu tinha até umas coisas para fazer, como arrumar a pilha de livros do meu quarto ou os CDs que vão se acumulando mais e mais. Também poderia ter organizado as coisas da escola que eu trabalhava, mas não. Resolvi dar vazão ao meu lado consumista e ir ao shopping. Se arrependimento matasse… acho que ainda estaria vivo.

Eu não gosto de shoppings. Vou muito, é verdade, mas isso não significa necessariamente que eu goste, oras. Veja bem, todos nós temos que pegar filas em banco e supermercados e não vejo ninguém dizendo: “eba, que legal, hoje vamos ficar em uma fila por duas horas só pra pegar um vidro de palmito, ê!!”. Talvez até possa ouvir isso, mas essa pessoa provavelmente está bêbada ou é gringa e não tem a menor idéia do que está dizendo.

Meu conhecimento de shopping é muito pontual. Interessam-me as livrarias, os cinemas e os bons cafés. Só. Às vezes uma ou outra loja de celular ou sei lá mais o que. Em todos os shoppings da cidade, sei onde ficam essas partes específicas, mas não me pergunte sobre lojas de roupas e/ou lugares para comprar perfumes. Não sei mesmo, e também não faço questão.

Enfim, pós conjecturas levemente inúteis, cheguei ao bendito centro de compras debaixo de um sol escaldante. É nessas horas que eu queria ser milionário e ter um carro com ar condicionado. O meu carro tem um ventilador muito do sem-vergonha. Quando está quente, ele assopra quente. Quando está frio, ele assopra frio. Desgraçado.

Uma coisa que acontece sempre comigo – talvez vocês até se reconheçam nessa confissão – eu nunca me lembro onde parei o carro. Não faço a mínima idéia se foi no 3N, no 7B ou no 15ABCD. E tenho a tendência a ficar rodando feito um panaca pelo estacionamento procurando por ele – isso que o quatro-rodas é vermelho, pra já dar um diferencial, imagina se fosse de outras cores. Nessas horas vemos que nem tudo o que nos prometem funciona realmente.

Por exemplo, no meu controle do alarme existe um comando que supostamente faz o carro apitar duas vezes justamente para uma situação como essa. O carro apita? Sim. O tal comando funciona? Sim. Porém somente quando eu estou a dois metros do carro. Ou seja, mesmo com isso continuo rodando em círculos. Some a isso uns bons metros cúbicos de chuva para entender como o meu humor estava bom...

Lá dentro do maior shopping da América Latrina, pessoas das mais diferentes. Repare aqui o emprego da palavra “diferente” no sentido de “esquisito, delirante ou que raios você estava pensando?!”. Respirando fundo, adentrei o ambiente, me misturando aos passantes e compradores em ritmo frenético.

Olha, enquanto andava, vi pessoas esquisitas. Feias em roupas bonitas, bonitas em roupas bonitas, bonitas em roupas feias e combinações estranhas. Falam que reparar em roupa é coisa de mulher e eu devo concordar que é mesmo, mas depois de quatro anos de letras acabei ficando escolado. (piadinhas sobre minha sexualidade devem ser engolidas agora, 1,2,3 já!!).

Vi que os maridos servem mesmo é para carregar os pacotes que as mulheres – vez por outra com suas listinhas na mão – compram a torto e direito pelas lojas. São as chamadas lembrançinhas. As tais lembrançinhas tem níveis. Coisas boas para família, para o pessoal do trabalho e, bem, chaveiros e outra tranqueiras para aquelas pessoas que não são tão chegadas assim. Meia também entram no esquema. Preste atenção, meu intrépido leitor natalino, se você ganhar pares de meias e chaveirinhos de couro, está na hora de rever sua importância na vida de seus presenteadores.

Além disso, veja também se você não está sendo muito sovina com seus próprios presentes. Lembre-se: ganhar uma meia de presente de Natal é algo imperdoável. Tenho certeza que vários psiquiatras e psicanalistas lidam com casos intensos de depressão que começaram com o paciente falando: “no Natal passado, ganhei sete pares de meias – ninguém gosta de mim...”. O que não é exatamente verdade, veja bem, os donos das lojas de calçados te consideram pra caramba...

2010-12-11T00:51:00.002-02:00

Não quero mais viver em stand-by
Fazendo o que os outros querem que eu faça
Não quero mais um dia, um dia a mais
Vou procurar minha turma em outra praça.

2010-12-11T00:46:00.004-02:00

I'm a girl
Who's not always the same
I walk my dog
but I don't know his name

I'm a girl
Who's not feeeling alright
I drink the rain
but I only get goodbyes

I've got to change
to make my life complete
and I'm asking you
(who seems to be so sweet)

One of these days, time by time
Would you like to be my valentine?

Gimme your love it's just the standard phrase
I just need your yes and my past I'll erase
We're young and we're plenty of time
I just want you here to kiss me goodnight.

ps: Quando escrevi esse poema, pensei em Britney Spears e em Natasha Neves.

2010-12-11T00:40:00.001-02:00

Eu e minha sombra
Andando pelo mundo a girar
Passamos por ruas estranhas
Abrindo portas,janelas, chaves não vão faltar

Tanta vida nas casas me assombra
Vi um coração a se leiloar
Cantor de bares em dor tremenda
Sigo passos e minha sombra a me acompanhar

Rodei o mundo, meu bem, sem hesitar
Como um carrocel em um parque
Pedi uma benção a quem quisesse me dar
Abracei Chico Buarque.

2010-12-11T00:32:00.001-02:00

Sonhei com fotografias, falta de emprego e flores
Lembrei de tantas vidas que ainda não vivi

E as Horas passeiam de tempo a tempo
Pensei que a Arte já não tem mais signos
E eu sou de touro

Adormeci e sonhava com Joni Mitchell
Wilde e Woolf
E livros e vinhos e jogos de futebol

Queria morar em uma casa no fim do mundo
No lado louco, o wild side
Reed, Pop e Bowie

No Teatro Mágico da minha hora de agora
Já nem sei quantos dentes tem o tigre que enfrento
O quanto sei de mim e ti só por ler seus calçados?

Saberei de Feng-Shui ou sobre fofocas de Hollywood?
A semiótica é a arte do momento
Livros, discos, filhos, clipes e eu adoro

Tudo isso pensei enquanto adormeci na direção.

2010-12-11T00:29:00.003-02:00

Por um momento
te guardei em mim
Pedaços de lembranças
e velhas cartas jogadas ao vento

Aquele nosso fogo de antes
Serviu apenas para aquecer um pouco
E esquecer todos os dilemas
Esse meu jeito indizível e louco

Tens olhos da cor do impossível
Me tomou respiração de canudinho
Acreditei no seu dizer
Queria viver, felicidade tangível

Rio raso
passo em falso, solidão
Já diziam por aí
Apenas caso após caso

Nada além de um calço para o coração
Depois que te vi sair.

Despretencioso

2010-12-11T00:25:00.004-02:00

Trancado nesse quarto à meia luz
À meia voz, à meio tom
Esse dia foi tão bom
Foram momentos azuis

Eu vejo o que há, do lado de lá
E os pássaros me chamam a voar
Batendo nos vidros das janelas
E eu ainda penso nela

Tão bom
Ouvir, te ver passar
Tão bom
Sentir teu respirar
Teu tom
É tom maior e eu
Só te quero em uma música botar.

Você
que é meu som, neon, é bom
te ver
Me faço cego pra te enxergar
Seu mar
em um tapete de arco-íris para andar.

Hey, you!

2010-12-11T00:21:00.002-02:00

Hey, you! Trocentas coisas aconteceram em minha vida desde a última postagem... Saí do emprego, consegui emprego novo, perdi emprego novo, estou com novos planos. Saco cheio de umas coisas, curioso sobre outras. Dúvidas, dúvidas, dúvidas mega, como sempre. Achei esses poemas perdidos em minhas anotações (que estou, agora, organizando).

Se tiver alguém que ainda me lê, espero que estejam bons!

Cheers!

Gone Too Soon

2009-06-26T01:00:00.005-03:00

“Tudo em Michael Jackson é feito de matéria pop: sua grande música, sua grande dança, sua vida mínima. Em nossos dias só ele tem a mesma carga de popismo de Marilyn ou Elvis ou Elizabeth Taylor. Perto dele, Madonna parece uma mera teórica.”

(Caetano Veloso e Gilberto Gil, na contracapa do disco “Tropicália 2, de 1993)

As pessoas nunca entenderam muito bem porque eu – músico e professor de inglês – , que sou fã fanático de MPB e rock’n’roll, gostava de Michael Jackson. O porque, exatamente, eu não sei. Só sei que sempre gostei muito do cara. Assisti a todos os seus clipes (daqueles antigaços da época de “Jacksons Five" até os seus mais recentes e bem impactantes, como “Earth Song”, que eu inclusive usei em um trabalho de faculdade, e provocou lágrimas em meu rígido professor de Língua Inglesa.)

Conheço Michael Jackson desde que me conheço por gente. Ele é um daqueles artistas que são simplesmente bastiões, marcos, ou até monstros sagrados de seus estilos. Chico Buarque, Caetano Veloso, Steven Tyler, Mick Jagger, Michael Crawford: de áreas diferentes, de praias diferentes. Pode-se gostar deles ou não, mas são todos respeitados pelo que já fizeram e pelo que ainda poderão fazer. Michael não mais.

Recebi a notícia da morte de Michael Jackson enquanto me dirigia para a festa de aniversário de um grande amigo. Tinha dado aula de manhã e, por estar muito cansado, dormi o dia todo (algo muito raro nos meus dias de hoje, já que agora dou aulas, aulas e aulas.). Depois de minha aula fui em direção à Sousas, na casa onde todos se encontrariam. Uma turma que eu adoro e que agora vejo pouco.

Quando estacionei meu carro na porta da tal casa, abri meu celular e vi que um amigo querido tenha me escrito: “Michael dead? Unbelievable!”. (Michael morto? Inacreditável!). Gelei por um momento, achei que ele estivesse falando do Crawford, que afinal já está bem mais velho. E fiquei com a dúvida. Quando entrei na sala, a festa estava quieta. A sala mergulhada em silêncio. Os olhos tão vidrados na TV que nem tinham me visto chegar. Era verdade então.

Por um momento não acreditei. Simplesmente não acreditei. Achei que fosse um boato babaca, como muitos que se falam sobre Jackson. Até que o aniversariante me disse: “não, cara, a TV não mente”. Mente, mente, claro que mente. Michael Jackson não pode morrer, é unbelievable!

Enquanto fazia uma retrospectiva da carreira, o programa mostrava trechos de seus clipes, apresentações e discursos. O baque foi grande e está sendo sentido até agora durante a escrita desse texto. Eu tinha vindo animado, ouvindo Aerosmith no último volume. Sentei no sofá e fiquei vendo as notícias. Nenhum dos meus amigos sentiu o mesmo que eu. Nem todos eram fãs de Michael.

Voltei pra casa ouvindo suas canções históricas. E pensando em como era possível que ele tivesse de fato partido. Depois de tanto que eu torci por ele, depois de todas as músicas que ele criou, depois de todos os clipes que fez.

Continuei recebendo mensagens de amigos preocupados comigo. Vários deles sabem que eu sempre fui fã e não ligavam pras acusações de abuso, drogas e outras coisas.

Michael foi estrelinha na década de 70, estrela gigantesca na década de 80 (lembremos que o disco mais vendido de todos os tempos é “Thriller”, de 1982), estrela decadente nos 90 e ensaiava seu retorno triunfal esse ano. Não deu tempo.

A minha torcida começou quando as notícias saíram de que ele havia gravado novas músicas para o relançamento de “Thriller” e sua nova amizade com o rapper William, do grupo Black Eyed Peas.

Desse relançamento, surgiu a vontade de compor de novo, gravar de novo, ser famoso de novo. Mostrar seu trabalho às novas gerações, que só tinham uma idéia sombreada de toda a sua fama e influência. Geração essa que inclui seus próprios filhos. Ele estava com medo de fazer isso depois do “fracasso” de vendas do disco “Invincible”, de 2001, (disco vendeu milhões de cópias, mais do que todos os outros artistas juntos, mas não era o suficiente para o workaholic Jackson.) e também do novo processo de abuso sexual, que culminou em seu julgamento (acompanhado ao vivo por todo o planeta) e absolvição, em meio a acusações de compra de jurados e advogados por ambas as partes.

A minha expectativa era grande (o sonho era conseguir ir a um show dele) e fiquei muito contente quando ele anunciou 50 shows em Londres e Berlim – número esse talvez escolhido para comemorar seus 50 anos de vida. Pensei: “será difícil, mas quem sabe ele não vem ao Brasil?”. Quando os shows começaram a ser adiados, fiquei preocupado. Surgiu o boato de câncer de pele. Hoje Michael Jackson, proclamado por muito “o Rei do Pop”, morreu de parada cardiorrespiratória. É o óbvio fim da possibilidade de retorno.

Sua privacidade foi devassada pela mídia e pelos fãs durante todos os anos de sua longa carreira, sua pele trocou de cor (Doença? Esquisitice?), sua fixação por máscaras aumentou. Ele mesmo reclamou disso na canção “Privacy”, de seu último álbum, “I need my privacy/ I need my privacy/ So paparazzi, get away from me”. (Eu preciso de minha privacidade, então paparazzis, sumam daqui!)

Graças a Michael existe hoje o conceito de videoclipe como uma história ou um momento de protesto, ao contrário de só mostrar a músicas. Seus vídeos tinham histórias, personagens, reviravoltas.

Graças a Michael existem hoje os grandes shows, com telões, luzes, trocas de roupa e muita dança.

Graças a Michael os negros começaram a ter mais espaço na chamada TV da música, a MTV.

O que vai ficar para a história, pelo menos para a minha história, é a dança, a música, os clipes, os livros, os filmes, seu incrível carisma e incomensurável talento.

Estou triste. Achei que esse dia nunca fosse chegar. Derramei algumas lágrimas no caminho de volta para casa. É como se tivesse perdido um amigo. Agora, só posso torcer para que ele encontre a paz e privacidade que sempre procurou e a felicidade que sempre mereceu.

Thank you, Mister Michael Jackson! We are gonna miss the King of Pop!

“Gone Too Soon” é uma canção presente no album “Dangerous” e significa, em tradução livre, “aquele que foi embora cedo”.

“Before you judge me, try hard to love me.” (Antes de me julgar, tente me amar)

“Prejudice is ignorance.” (Preconceito é ignorância)

Our Coats Were Wet At That Time

2009-01-07T11:53:00.004-02:00

For Gloria, my Hungarian friend, that I met in Cambridge

And now, Gloria
What about our lives?
It’s raining (they say it’s summer)
and our coats are at home
and we are wet
and the umbrella is small for us both

Do you remember that time?
When we were young
and you used to smoke that bloody cig
and blow the smoke in my face
(you know that I still hate it)

The tables have turned, Gloria
the ones who used to pigeonhold us are dead
Let’s take them flowers?
Let’s let them to spare.

Some silly feelings, Gloria
Some rubbish if not you and me
I know that you are with me
Wherever I go (I’ll remember you)
I’ll remember you

We walked together
Such a small town, isn’t it?
I got lost
So did you, my friend

And you told me:
“Doesn’t matter the way, my friend,
We know how to swallow the drops of water
from the sky and being so
We know how to swallow the sky itself
I have heaven inside me
And so do you”.

And I cried, but I don’t know
if rain or tears
It goes now like the Cam
but nobody can punt on me anymore
as they used to

Just simple words, but you’ve changed my life
We were then in Sidney Street
you looked up to me and said:
“I need to go now. Enjoy your life”

Enjoy your life, Gloria.
Enjoy your life, my friend
Period.

Written in an Italian Restaurant in Cambridge, in 11/7/2008, two days after she left.

Casa Abandonada

2008-11-11T23:02:00.002-02:00

Eu sou uma mulher que se sente como uma casa abandonada
Sinto meus pedaços espalhados em cartas e cigarros
O rádio toca, impiedoso, todas as canções que ele cantava para mim
“Os músicos”, diziam, “são mais sensíveis”. E eu não entendia nada.

Eu sou uma mulher que se sente como uma velha encarquilhada
Parece que meu corpo, meu templo, nada mais foi do que diversão e alguns sarros
Ando pela casa vazia, o cheio dele impregnado em cada centímetro até o fim
E eu não vou chorar. Não vou me arruinar. E eu não conheço a tal madrinha fada

No meu baú ficaram os dias que nos vimos, nos ouvimos
(e ele já nem me ouvia)
Filmes novos de uma velha história e tudo parecia igual
E a água da chuva castiga as minhas árvores no quintal.

Nem ouvi a porta bater quando você foi embora
Provavelmente estava cuidado das flores no fundo da casa
Minha casa, meu corpo e minha mente estavam abertos pra você
E agora eu choro as lágrimas de gerações

Tudo são barreiras que temos que cruzar, abandonar e deixar
Nunca pensei em abandono, nunca acreditei no “nunca mais”
E você disse: “Te amarei pra sempre”
E eu disse: “Eu também”

Posso culpar os jogos, os filmes, a neve, a chuva, a mim mesma
Mas nada será como já foi algum dia, o tempo passa
E eu percebo nas linhas que se aprofundam em meu rosto
Já fui sou bela e todas as minhas convicções foram abaladas

Eu amei sua indiferença frente ao espelho
Em um ilusório olhar de pessoa que crê em si mesma
EU não não não
E aquele filme é uma mentira deslavada e nada mais

Rasguei as páginas do livro que dizia para que eu acreditasse no tal amor eterno
E ouvi um trovão do lado de fora (ou foi em mim?)
Você foi tão rápido para sair de mim, de minha casa
E eu preciso de violinos para chorar e sofrer

Quero as luzes em mim, o foco em mim, as flores para mim
As palmas para mim e uma autobiografia não autorizada
E eu sonhei em casar
E minha criança desapareceu no pó do sofá

Enrolei-me nas cordas do teu violão tentando te trazer de volta
Mas descobri que só fiz apertar meu coração mais e mais
Tantos discos quebrados no chão da sala
E eu fumo e ouço Joni cantar

Como ela sabe tudo que eu penso? Como pode?
Como ela pode viver minha vida sem me conhecer?
Como uma artista pode ser tão significativa pra mim?
Como eu posso estar aqui e você longe?

Sua barba arranhava minha face e eu agora tenho quarenta e poucos anos
Mas tenho vinte e me roubaram os outros vinte
Seus olhos me despiam e eu arrepiava
Fomos jogados no “carrossel do tempo”
(do tempo)

E tudo parece um grande espetáculo e eu vejo a neve na janela
(e nem tem neve aqui)
A fumaça do cigarro faz formas circulares estranguladas
E dissipam-se como eu me dissipo

Eu me largo e adormeço
Eu meço tua falta com notas musicais
Um intermezzo de você é o que eu preciso
E te quero

Quando partimos deixamos uma parte de nós nos outros

Eu quero os meus nós de volta.

Campinas, 23h40

2008-11-02T22:49:00.005-02:00

O copo quebrado
Os cacos de vidro e de mim
Nunca me senti desolado
Talvez nunca tivesse encarado o fim

Senti seus olhos em cheio
E nada pude falar
Pensando em mim você veio
Pensando em ti me deixar

Tão difícil é te deixar partir
Tanto ainda podíamos amar
Demorei, confesso, para reagir
Quando vi era um ímpar sem par

Estava sozinho em uma sala vazia
A TV ligada apenas chiava
A porta fechava, era você que partia
Enquanto eu me despedaçava

Fui feliz, por um triz
Tristeza é companheira
Fui feliz, sempre quis
Às vezes vem com a britadeira

Hoje eu olho ao redor
Vejo os livros que você deixou
Já estive pior
E isso nunca ninguém negou

Sinto falta de ti aqui por perto
Minha metade e fico mudo
Minha casa agora parece um deserto
E eu tenho saudade de tudo.

Eu tenho saudade de tudo.

2008-10-31T00:42:00.003-02:00

Um portão que se abre

Dois apaixonados que se beijam

Sons de piano em meus ouvidos

E sorrio sorrisos

Como não se sentir bem diante do Amor?

"Você não pode encontrar a felicidade evitando viver, Leonard." (Virginia Woolf)

Um Só Olhar - Versão 2

2008-10-20T01:42:00.002-02:00

E quem era ele? E para onde ia?

Ela estava sozinha há algum tempo. Sua vida amorosa era um desastre. Os homens com quem havia saído não passavam de casos e romances momentâneos. Nos fins de semana, suas noites eram distraídas pelas doces histórias dos filmes que escolhia na locadora de forma muito cautelosa, tendo certeza de que o final seria feliz, perfeito.

Nunca lhe ocorreu escolher outro gênero de filme. Achava desperdício de tempo ver filmes de guerra, terror ou até mesmo suspense, que sempre a deixavam apreensiva.

Escolheu o filme. A capa tinha um lindo casal, ele era ideal e ela parecia uma boneca, linda.

O menino do caixa sempre fazia os mesmos comentários e ela concordava sorrindo e torcendo para ele se calar logo. Dia ou outro, achava-se no direito de aconselhá-la dizendo que não era saudável assistir esse tipo de filme. Ela, educada, agradecia sorrindo.

Já em direção a saída, com a cabeça baixa, viu-o entrar e quando entrou, olhou-a nos olhos com tanta firmeza que sentiu suas pernas bambearem. Não tinha certeza sobre o que se passava na cabeça dele. Tinha achado-a bonita? Feia? Teria notado alguma celulite? Ou, simplesmente, parecida com alguém conhecido? Mil perguntas pulavam seguidas em sua cabeça.

Saiu da locadora, sentiu-se como se todos tivessem notado sua reação diante daquele homem de olhar tão seguro. Sentiu-se boba, desarrumada e desmaquiada, mas foi desse jeito mesmo que decidiu voltar e perguntar ao menino-dos-conselhos quem era aquele sujeito, mas ele, infelizmente, não o conhecia. Aproveitou para observá-lo; se vestia bem e tinha um jeito diferente, era charmoso.

Saiu novamente, desta vez muito devagar, torcendo para cruzar com ele novamente, mas nada. Ficou alguns minutos pensando em como poderia falar com ele, mas nenhuma idéia lhe surgia. A vergonha, a timidez e o convencional machismo da sociedade, que diz que uma mulher não deve abordar um homem, impediam-na de encarar um “Oi! Tudo bem?” com naturalidade.

Aquele pouco tempo que ficou ali, sonhou! Imaginou-se casada com ele, a casa decorada e as crianças correndo no quintal. Poderia viver eternamente de amor, como nos filmes que assistia. Acordou com a buzina do carro dele, estava indo embora, acelerou e a deixou, apenas, com o sonho. Seguiu seu caminho.

Aléxia Galvão

Explicação

2008-10-20T01:26:00.001-02:00

Essa vida de escritor tem sempre coisas boas a oferecer. Escrevi esse último texto "Um Só Olhar" e mostrei pra algumas pessoas, que gostaram. Porém uma delas gostou de um jeito diferente. Quis fazer uma paródia de meu texto, apresentando a visão da moça. Fiquei tão emocionado e me senti tão homenageado que resolvi postar o texto dela no blog, como forma de agradecimento a esse gesto tão bonito.

Agradeço a ti, minha querida Aléxia Galvão, por ter-me dado o prazer de ler suas palavras emaranhadas nas minhas!

Tenho certeza que vocês vão gostar!

Um Só Olhar

2008-10-15T23:09:00.004-03:00

E quem era ela? E de onde vinha?

Ele andava sozinho há um tempo. Parecia que nada dava e nem daria certo em sua vida amorosa. Várias mulheres o haviam tentado, mas nada. Apenas alguns casinhos, beijinhos, romancinhozinhos, nada de cativante. Talvez essa falta de uma companhia interessante e de fato companheira fizesse com que ele somente visse filmes água-com-açúcar, romances bestas em que tudo dá certo no final. Sua irmã mais velha já tinha nomeado aquilo de filmes de ficção científica, já que, para ela, era apenas uma pilha de besteiras.

Mais de uma vez ele havia tentado tirar filmes de guerra, terror, ou mesmo suspense – algo de que ele sempre gostou, por estimular a mente – mas nada disso o atraía mais. Alguns ele até pensava em ver, mas seu cérebro mandava a mensagem de que eram muito difíceis ou até mesmo chatos.

Aquele dia havia resolvido tentar tirar algo diferente, como fez, mas o tal água com açúcar apareceu na terceira escolha, “pra relaxar a cabeça”.

Ele estava absorto em seus pensamentos, ouvindo a mulher do caixa dizer que o filme que ele havia escolhido era muito bom, pois tinha feito seu marido revê-la na cama e patavina furada. O que queria ele saber da vida íntima da tal atendente? Deu um sorriso educado e já se preparava para voltar ao carro, quando aconteceu.

Depois de conferir para que dia os filmes deveriam ser devolvidos e qual o valor total, ele levantou os olhos para o lado para ver duas moças que haviam acabado de chegar e conversavam sobre ele não sabia o que. Seus olhos encontraram os de uma delas.

Ele a olhou rapidamente, quase não viu nada, mas percebeu que ela usava uma blusa branca, com uma calça esverdeada e os cabelos, avermelhados desbotados, presos em um meio rabo de cavalo. Seus olhos foram provocadores e instigadores em milésimos de segundo. Ele estranhou e sentiu um arrepio percorrer sua espinha. Seriam olhos de desejo? Geralmente era ele que tomava as iniciativas, marcava os encontros, ligava, mandava recados no Orkut, ou chamava na janelinha do MSN. Naquele caso, não. Ele a olhou com curiosidade e ela o olhou de volta. Várias vezes a resposta da garota era simplesmente olhar para baixo e ignorá-lo, como se ninguém estivesse fazendo nada. Mas não essa. Ela o olhou de cima a baixo, o que o fez pensar de que talvez o estivesse olhando desde a hora em que entrou na locadora.

Tudo aconteceu muito rápido e seus torpes, atormentados pensamentos acompanharam a rapidez. Foi sua vez de baixar os olhos, agradecer à moça do caixa pelo serviço e tomar o rumo do carro. Antes de sair, olhou de novo e os olhos lá permaneciam, fitando-o, mirando-o, invadindo-o. A sensação de ser olhado, talvez com desejo, era incomum. Ele não sabia o que se passava na cabeça dela! Tinha-o achado bonito? Parecido com alguém que conhecia? Feio? O homem mais feio da Terra? Qual tinha sido sua impressão? E essa dúvida o mortificava.

Saiu da locadora e só viu mulheres, todas pareciam estar olhando para ele. Todas. A que estava voltado para casa, carregando sacolas com compras, a que andava de bicicleta e que ele quase atropelou na ânsia de não saber o que fazer, a que corria à noite, para manter seu porte físico invejável. Todas. Os olhares o trespassavam. A garota da bicicleta estava acompanhada do namorado, amigo, ficante, primo, sabe-se lá, mas ele teve certeza de que ela o acompanhou pelo caminho.

Deu a volta no quarteirão, pensando em perguntar à moça do caixa quem era aquela que o havia despertado tantas emoções. Pensou em voltar à locadora e agarrar a moça nos braços e beijá-la com amor e fervor, como fazem em seus filmes de romance. Pensou em esperá-la dentro do carro e talvez segui-la para saber onde morava. Todas as opções pareciam boas e ruins. Pensou em escrever um livro sobre essa história, um Best-seller, vender milhões de cópias e ir morar em Surrey, Inglaterra. Com ela.

Passou novamente em frente à locadora e, por um milésimo de segundo, entre a loucura e a sanidade, pensou em parar e ir falar com ela. Da janela do carro, viu ao longe sua blusa branca. Ela ainda estava lá e a chance não podia ser perdida. Aquela mulher havia despertado mais emoções nele do que todas as últimas. Ela era Rembrandt, Monet, enquanto as outras eram figurinhas de álbum. Ela era Joni Mitchell, enquanto as outras eram Tati Quebra-Barraco. Ela era rock’n’roll, enquanto as outras eram pagode, e ele detestava pagode. Ela era bela, enquanto as outras eram feras.

Pensou em muitas coisas, mas desistiu. Ele a raptou e jogou-a em suas memórias. Baixou a cabeça. Acendeu os faróis. Seguiu seu caminho.

Pra Ti

2008-09-23T23:19:00.004-03:00

Derramei algumas lágrimas no caminho de volta pra casa
Confesso
Os pensamentos passando pela mente
Tão rápidos quanto as rodas do carro
e tortuosos e sinceros como nossa conversa.

Eu penso em você
O vermelho do sol poente me lembra você
E um nariz de palhaço

Eu queria andar de bicicleta, comer de bandeja,
Saber a diferença de um rato e um macaco
Conversar sobre os ovos que se quebram
e o cego mascando chiclete
Dormir na rede e correr na praça
E ouvir a coruja
Com você

São tempos difíceis, eu sei,
E amar é deixar ir, deixar partir,
Mas é duro te ver escorrendo das mãos
E sobrar a lembrança do que não tivemos

Pensamentos mutuamente diferentes e iguais
Massagem de mão, anéis
Confusão, confusão

Tem coisas que falo pra ti que nem falo pra mim
É fonte, é vida, minha e tua vida
Nem sei onde começa e termina nossa conversa
Tem coisas que falo pra ti que nem falo pra mim

Sarais, shows, peças,
E na platéia, seu olho iluminado
Você me amanhece o dia
Refúgio de fofocas, alguém pra correr nas horas tristes
E nas alegres também
Alguém de quem falar, pra quem falar, beijar, abraçar, ouvir

Entendo
Eu penso que entendo
É pena, mas me faço passarinho
E te espero em meu ninho
Se essa imagem te agradar

Se não, crio um mundo novo, só por ti

Durmo e penso

Só queria te chamar de “Gati”

Pecado

2008-09-16T20:21:00.002-03:00

"Eu não sei se é proibido
Se não tem perdão
Se me leva ao abismo
Eu só sei que é amor

Eu não sei se este amor é pecado
Que tem castigo
Não sei se é desobedecer as leis honradas
Do homem e de Deus
Eu só sei que me atordoa a vida
Como um redemoinho
Que me arrasta, me arrasta
A teus braços em cega paixão

É mais forte que eu
Que minha vida, meu credo e minha sina
É mais forte que todo o respeito
E temor a Deus

Ainda que seja pecado
Te quero, te quero mesmo assim
E ainda que tudo me negue o direito
Me agarro a esse amor."

Canção de Carlos Bahr e Pontier y Francini, Argentina, 1975. (tradução minha)

Frenia

2008-09-16T20:20:00.004-03:00

Meus pensamentos borbulham em mim
Como ponche em uma festa dos anos 50
De fato, até um retrato me muda
Uma raiva surda ou tristeza chorosa

Também alegre vejo que os problemas
Nem são tão problemáticos assim
Os sorrisos me derretem
E eu adoro

Rainha da Neve me esquenta
Dama do Verão me esfria
E a vida não é nada
Como contos de fada

Adoro saber que me amam
Preciso ouvir que me amam
Diga que me ama
Só se você amar mesmo

Solos de guitarra me animam
E os cabelos vermelhos me torturam
Se misturam aos meus
E ela não pode ser minha, ainda
(mas dá vontade)

Tori, me ajuda,
você também tem cabelos vermelhos
E eu ouso tocar piano
E a rosa despetalou no jardim

Ainda bem que sou poeta.

Puzzle

2008-09-16T20:20:00.003-03:00

Here they come
Close your eyes and see
As Joyce said
The small big sins of our life
Dreadful sin

To die and love and live young
With maybe Jesus by my side
(the wild one)
And hands on a cigarette

Keep off the grass
And hang on

Hung the Dj, you prick
Hung the gossipers and
Let them burn to death

So untouchable, unbeliever
Just like a child crying
In a closed bedroom

Can I come closer?
To fulfill your emptiness
Smile like the flag in the wind

Here they come
The ruby, the golden
The Diamond Dogs.

Colo

2008-09-14T21:45:00.004-03:00

Às vezes eu sinto uma tristeza profunda
Que vem não sei de onde e se instala
Corroendo todo meu ser

E as lágrimas se misturam na comida
Dando a ela gosto de sal do mar
Do mal

A minha alegria é delicada
Tenho que cuidar bem dela
Pois precisa pouco para derrubá-la
E ela se despedaça

Essa coisa de artista é karma e maldição
É bom por sentir tudo intensamente
É ruim por sentir tudo intensamente

Minha mente é fértil e atormentada
Viajo nas minhas próprias viagens
O mundo é muito mais simples do que vejo
E não consigo ser de outro jeito

Queria tanto alguém que ficasse ao meu lado
Que abrisse meus olhos e dissesse que me ama
E me entendesse

Cansei de juntar pessoas
E elas, juntas, me esquecerem
Cansei de dar idéias e não levar crédito
Cansei de dar colo e não receber de volta

Tenho fases e frases, sou de lua
Quem me ama, sabe
E esse é o problema
Amar

Estou sozinho
Solidão
Solitudine
E tenho um milhão de amigos.

Sou companheiro, gosto de gente
Mas sou temperamental
Assumo
Não fico em um espaço em que me sinta mal
Tento por um tempo, mas tenho meu limite

Não quero forçar ninguém a ser o que não querem
Nem quero que me façam isso

Às vezes me acham estranho
Sou mesmo
Às vezes acho que nem sou daqui
E outras vezes que sou muito daqui

Quero viajar e me voltar
Hoje quase bati o carro
Ia virar uma página virada na vida das pessoas

E o vermelho não me sai da cabeça.

Eu preciso conversar
Libertar essa tristeza e raiva de mim
Que me faz mal

Queria só falar e que alguém me ouvisse
E não me julgasse

Preciso de colo.
Preciso de cor.

De Longe

2008-08-20T00:29:00.006-03:00

Alguns homens vi passar por sua vida
Ofereceram livros, passeios, viagens
E canções de amor
Além das juras todas, claro

E eu só te olhava de longe.

Nem pensar em dizer o que sentia
Até porque ainda nem sentia!
Eu não sabia o que sentia

O tempo ficou ao meu lado,
Os dias passaram, corridos, infinitos
E selvas e pedras vieram, mas eu sempre ali
Por você
Ao lado, mas sem dizer nada.

Hoje ainda te vejo de longe
Triste, às vezes choras,
Sozinha, mesmo com alguém

E eu só queria te cuidar, te mimar
Te ver dormir, te massagear o pé
(que é do tamanho da minha mão)
Te dizer que a vida vale a pena
E que suas lágrimas me cortam o coração de poeta

Canto ao violão e penso em ti, às vezes
E entrelaço meus dedos nas cordas,
buscando a melodia que melhor te vestirá

Se é amor? Não sei.
Só o tempo dirá, só saberemos nas “cinzas das horas”
Isso se alguma vez juntarmos os braços em abraços
(e você cabe inteira nos meus braços)

Queria abrir teus olhos pros meus.

Para uma pessoa muito querida

Violinos

2008-08-17T21:01:00.006-03:00

Um piano solitário no meio da tarde
Esparsas notas e acordes vários
Te chamam, te clamam, te cantam
E eu choro
Tantos anos em dúvidas de amor
Tanto sofrimento por nada
Tantas conversas inacabadas
E tantas a começar
Agora os olhares são companheiros
Entre ti e mim e eu e nós
A voz minha procura a tua
E cantamos o amanhecer, juntos
Minha vida só é válida se for por ti
Te proteger e cuidar
E anunciar os percalços dessa vida
que nada sei
Penso em ti em meu sonhar
E me atiro nos mares dos teus olhos.

Para minha irmã, Gabriela Lucchesi

Tipo

2008-08-17T21:00:00.004-03:00

Pequenos terremotos de Tori amos
Me levam às cidades, Torre de Babel
Eu sei que tenho qualquer
Quando tudo desabar
Casa, celeiro e um carro 73
E outras bobagens que você quiser e disser
Picoto o tempo pra que ele passe
Depois ponho para cozinhar
Só o que eu sei é que queria você
Ficar com você, beijar você
E você não quer (ou parece que não quer)
São poucos dias, vai chegar o dia
E nada.
Vou falar tchau e você vai chorar
Vou guardar seu gosto na minha língua
E me lamber quando a saudade apertar
O mercado é na Market Place
E eu moro na Selwyn Road
Compraria uma casa aqui,
Mas não tenho dinheiro
Você é a primeira do seu tipo a fazer o meu tipo
E seu tipo a me guiar
Olhos da cor da mesa de sinuca
Seus cabelos cor de pôr do sol
Fica comigo, diz que vai ficar
Everyday and after all.
É Davi e Golias nossa relação
Mas às vezes não sei se sou eu a estátua
Você fala, fala, sua voz me embala
Vem, entra no meu carro,
Ziggy Stardust,
Vamos viajar, atravessar o mar e
Voltar (mesmo sem ter ido)
Não chore, não, precisa não
Tens de aproveitar
Vai acabar, vamos voltar, eu sei
Mas deixe isso pra lá.
Me traz de volta, dama Tori,
Quero ficar com ela e você a nos cantar.
E ela não gosta de poesia moderna.

2008-08-17T21:00:00.003-03:00

Hoje eu acordei dentro de um poema
“Fern Hill”, de Dylan Thomas
E o cara dizia ser rei das árvores de maçã.
Eu sou o rei do nada
e meus frutos são de cor
transparente.
Eu quero amar você
Até disparar o alarme de incêndio.

2008-08-17T20:58:00.001-03:00

Aê, povo! Voltei da terra da rainha e vou postar algumas das coisas que escrevi lá. Não vou postar tudo por que fiz um diário e tem coisa pra burro! Além de umas coisas-segredo, claro, hehehe Espero que vocês gostem, mesmo que não entendam tudo...

2008-06-27T23:26:00.003-03:00

Meus queridos leitores, eu sei que vocês existem e querem saber de mim. Fico muito agradecido com isso. Essa será minha casa nos próximos dias, a Embassy CES School, em Cambridge, Inglaterra. Tenho certeza que terei muitas histórias pra contar e pra dividir com vocês, meus amigos queridos.

Este post é rápido, tenho que ir dormir, mas aproveito pra agradecer a todas as pessoas que me desejaram boa viagem, que estão torcendo por mim e que acreditam em mim.

Sem vocês, eu não vivo.

Um beijo grande,

Ricardo

2008-06-12T23:33:00.003-03:00

Eu não sou homem de grandes feitos
A mim bastam os pequenos gestos.

Olhos Verdes

2008-06-12T23:28:00.008-03:00

Iniciado há tempos na linda arte do amor
Jamais meus olhos foram tomados como pelos teus
Sem precisar de aviso ou receitas de médico-doutor
Tudo em mim era só deitar os teus nos meus

Reluzes, sim! e ouro és, tão bela!
Tempo longo que te vejo e coragem não tenho
De falar-te que és mais maravilhosa que a rosa na janela
Disse tu que gostas de mim e aqui venho

Por meio de palavras, ainda que torpes e perdidas
Venho dizer-te que pronto estou a receber-te em amizade
Dama dos verdes olhos e doces movimentos, por mim tão querida
Venha, quando quiseres, e serei todo esforço a contentar-te.

Para Priscila Leite